| I |
| LE LIVRE SATIRIQUE |
| — LE SIÈCLE — |
| XXXIII |
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C’est bien ; puisqu’au sénat, puisqu’à la pourriture, |
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Tu poses, calme, altier, fier, ta candidature, |
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Puisque tu tends la main à l’argent de César, |
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Puisque ta conscience est cotée au bazar, |
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Puisque tu prends ton rang dans la honte infinie, |
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Ne te gêne pas, jette au peuple l’ironie. |
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Être le serviteur de l’ennemi public, |
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Avoir les torsions souples du basilic, |
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Vendre aux dévots hautains des bassesses athées, |
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Disperser dans les vents des choses effrontées, |
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Offrir ta rhétorique abjecte à tout venant, |
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Collaborer dans l’ombre au crime rayonnant, |
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Baver, salir, avoir l’affront pour camarade, |
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Être un sauteur de plus dans cette mascarade, |
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C’est ce que maintenant tu peux faire de mieux. |
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Ainsi, quand la passante aux bras blancs, aux doux yeux, |
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Qui fut femme d’honneur, se fait fille de joie, |
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Quand elle est devenue un fumier, une proie, |
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Un sein qui la nuit s’offre à qui veut l’acheter, |
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Elle n’a plus qu’à rire, à danser, à chanter, |
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Et qu’à se divertir jusqu’à ce qu’elle tombe |
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Charogne à l’hôpital et spectre dans la tombe. |
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