| I |
| LE LIVRE SATIRIQUE |
| — LE SIÈCLE — |
| XXIX |
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Muse, un nommé Ségur, évêque, m’est hostile ; |
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Cet homme violet me damne en mauvais style ; |
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Sa prose réjouit les hiboux dans leurs trous. |
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Ô Muse, n’ayons point contre lui de courroux. |
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Laissons-lui ce joujou qu’il prend pour un tonnerre, |
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Sa haine. |
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Sa haine. Il est d’ailleurs à plaindre. Au séminaire, |
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Un jour que ce petit bonhomme plein d’ennui |
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Bêlait un oremus au hasard devant lui, |
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Comme glousse l’oison, comme la vache meugle, |
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Il s’écria : ― Mon Dieu ! Je voudrais être aveugle ! ― |
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Ne trouvant pas qu’il fît assez nuit comme ça. |
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Le bon Dieu, le faisant idiot, l’exauça. |
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L’insulte est aujourd’hui très perfectionnée. |
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On prend un peu de suie en une cheminée, |
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Un peu d’ordure au coin d’une borne, à l’égoût |
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De la fange, et cela tient lieu d’esprit, de goût, |
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De bon sens, de syntaxe et d’honneur ; c’est la mode. |
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Bons ulémas, tel est le procédé commode |
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Que votre zèle met au service du ciel, |
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Et c’est avec la bouche écumante de fiel, |
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Avec la diatribe en guise de sourire, |
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Que vous venez, damnant ceux qu’on n’ose proscrire, |
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Nous faire vos gros yeux, nous montrer vos gros poings, |
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Nous dire vos gros mots, ô nos chers talapoins ! |
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On vous pardonne. Eh bien, quoi, Ségur m’exorcise. |
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Après ? |
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Après ? Il me maudit d’une façon concise ; |
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Il me peint de son mieux, et voici le pastel |
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À peu près : |
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À peu près : ― « Monstre horrible. On n’a rien vu de tel. |
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Informe, épouvantable et ténébreux. Un homme |
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Qui brûlerait Paris et démolirait Rome. |
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Voluptueux. Un peu le chef des assassins. |
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Bref, capable de tout. Foulant aux pieds les saints, |
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Les lois, l’église et Dieu. Ruinant son libraire. » |
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Faisons chorus. Hurler avec le loup, et braire |
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Avec l’évêque, eh bien, c’est un droit. Usons-en. |
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J’aime en ce noble abbé ce style paysan. |
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C’est poissard, c’est exquis. Bravo. Cela vous plonge |
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Dans une vague extase où l’on sent le mensonge. |
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Doux prêtre ! On entend rire aux éclats Diderot, |
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Molière, Rabelais, et l’on ne sait pas trop, |
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Dans cette vision où le démon chuchote, |
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Si l’on voit un évêque ayant au dos la hotte |
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Ou bien un chiffonnier ayant la mitre au front. |
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L’antienne, quand un peu de bave l’interrompt, |
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À du charme ; on est prêtre et l’on a de la bile. |
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D’ailleurs, Muse, chacun sur terre a son Zoïle, |
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Et Voltaire a Fréron comme Dante a Cecchi. |
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Et puis cela se vend. Combien ? Six sous. À qui ? |
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Aux sots. C’est un public. Les mâchoires fossiles |
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Veulent rire ; le clan moqueur des imbéciles |
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Veut qu’on l’amuse ; il est fort nombreux aujourd’hui ; |
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N’a-t-il donc pas le droit qu’on travaille pour lui ? |
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Depuis quand n’est-il plus permis d’emplir les cruches ? |
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Tout a son instinct. Comme un frelon vole aux ruches, |
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Comme à Lucrèce au lit court Alexandre six, |
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Comme Corydon suit le charmant Alexis, |
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Comme un loup suit les boucs, et le bouc les cytises, |
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Comme avril fait des fleurs, Ségur fait des sottises. |
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Il le faut. |
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Il le faut. Muse, il sied que le sage indulgent |
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Rêve, écoute, et devienne un bon homme en songeant, |
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Qu’il regarde passer les vivants, qu’il les pèse, |
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Et qu’au lieu de l’aigrir, ce spectacle l’apaise. |
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Ainsi soit-il. |
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Ainsi soit-il. Et puis, allons au fait. Voyons, |
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Suis-je correct ? L’hostie avec tous ses rayons |
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M’éblouit-elle autant que le soleil ? Ce prêtre |
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Me voit-il le dimanche à sa messe apparaître ? |
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Ai-je même jamais fait semblant de vouloir |
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Lui conter mes péchés tous bas dans son parloir ? |
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Quand suis-je allé chez lui, reniant ma doctrine, |
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Me donner de grands coups de poing dans la poitrine ? |
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Je suis un endurci. Ségur s’en aperçoit. |
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Je suis athée au point de douter que Dieu soit |
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Charmé de se chauffer les mains au feu du diable, |
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Qu’il ait mis l’incurable et l’irrémédiable |
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Dans l’homme, être ignorant, faible, chétif, charnel, |
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Afin d’en faire hommage au supplice éternel, |
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Qu’il ait exprès fourré Satan dans la nature, |
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Et qu’il ait, lui, l’auteur de toute créature, |
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Pouvant vider l’enfer et le fermer à clé, |
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Fait un brûleur, afin de créer un brûlé ; |
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Que les mille soleils dont là-haut le feu tremble |
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Se mettent un beau jour à tomber tous ensemble, |
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J’en doute ; et quand je vois, au fond du zénith bleu, |
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Les sept astres de l’Ourse allumés, je crois peu |
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Que jamais le plafond céleste se délabre |
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Jusqu’à ne pouvoir plus porter ce candélabre. |
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Je sais que dans la bible on trouve ce cliché, |
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La Fin du Monde ; mais la science a marché. |
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Moïse est vieux ; est-il sur terre un quadrumane |
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Qui lève au ciel les yeux pour voir pleuvoir la manne ? |
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Je trouve par moments plus d’esprit, je le dis, |
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Aux singes d’à présent qu’aux hommes de jadis. |
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Pape, Dieu, ce n’est pas le même personnage. |
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J’aime la cathédrale et non le moyen-âge. |
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Qu’est-ce qu’un dogme, un culte, un rite ? Un objet d’art. |
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Je puis l’admirer ; mais s’il égare un soudard, |
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S’il grise un fou, s’il tue un homme, je l’abhorre. |
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Plus d’idole ! Et j’oppose à l’encens l’ellébore. |
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Quand une abbesse, à qui quelque nonne déplaît, |
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Lui fait brouter de l’herbe à côté d’un mulet, |
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J’ose dire que c’est mal nourrir une femme ; |
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J’admire un arbre en fleurs plus qu’un bûcher en flamme ; |
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Je suis peu furieux ; j’aime Voltaire enfin |
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Mieux que saint Cupertin et que saint Cucufin, |
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Et je préfère à tout ce que dit saint Pancrace, |
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Saint Loup, saint Labre ou saint Pacôme, un vers d’Horace. |
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Tels sont mes goûts. Je suis incorrigible. Et quand |
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Floréal, comme un chef qui réveille le camp, |
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Met les nids en rumeur, et quand mon vers patauge, |
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Éperdu, dans le thym, la verveine et la sauge, |
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Quand la plaine est en joie, et quand l’aube est en feu, |
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Je crois tout bonnement, tout bêtement en Dieu. |
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En même temps j’ai l’âme âprement enivrée |
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Du sombre ennui de voir tant d’hommes en livrée, |
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Tant de deuils, tant de fronts courbés, tant de cœurs bas, |
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Là, tant de lits de pourpre, et là, tant de grabats. |
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Mon Dieu n’est ni payen, ni chrétien, ni biblique ; |
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Ce Dieu-là, je l’implore en la douleur publique ; |
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C’est vers lui que je suis tourné, vieux lutteur las, |
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Quand je crie au milieu des ténèbres : — Hélas ! |
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Sur la grève que bat toute la mer humaine, |
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Grève où le flux apporte, où le reflux remmène |
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Les flots hideux jetant l’écume aux alcyons, |
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Qui donc apportera dans l’ombre aux nations |
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Ou l’éclair de Paris ou le rayon de France ? |
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Qui donc rallumera ce phare, l’espérance ? ― |
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Donc j’ai ce grave tort de n’être point dévot ; |
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Je ne le suis pas même au parti qui prévaut ; |
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Je n’aime pas qu’après la victoire on sévisse ; |
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C’est affreux, je pardonne ; et je suis au service |
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Des vaincus ; et, songeant que ma mère aux abois |
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Fut jadis vendéenne, en fuite dans les bois, |
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J’ose de la pitié faire la propagande ; |
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Je suis le fils brigand d’une mère brigande. |
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Être clément, c’est être atroce ; ou pour le moins, |
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Stupide. Je le suis, toujours, devant témoins, |
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Partout. Les autres sont les vautours ; je suis l’oie. |
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Oui, quand la lâcheté publique se déploie, |
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Il me plaît d’être seul et d’être le dernier. |
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Quand le væ victis règne, et va jusqu’à nier |
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La quantité de droit qui reste à ceux qui tombent, |
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Quand, nul ne protestant, les principes succombent, |
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Cette fuite de tous m’attire. Me voilà. |
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Comment veut-on qu’un prêtre accepte tout cela ! |
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