I |
LE LIVRE SATIRIQUE |
— LE SIÈCLE — |
XXVII |
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Et les voilà mentant, inventant, misérables ! |
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Les voilà, fronts sans honte et bouches incurables, |
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Calomniant l’honneur du pays, flétrissant |
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Tous les lutteurs, ceux-ci qui versèrent leur sang, |
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Ceux-ci, plus grands encor, qui, voyant que la flamme |
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Et l’espoir s’éteignaient, répandirent leur âme. |
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Ces maroufles hideux outragent les héros ! |
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Ils lancent au captif, à travers ses barreaux, |
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Au proscrit, à travers son deuil, leur pierre infâme. |
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Ils offensent la mère, ils insultent la femme ; |
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Ils raillent l’exilé que l’ombre accable et suit ; |
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Ils tâchent d’ajouter leur noirceur à sa nuit ; |
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Ils entassent sur lui d’affreux réquisitoires ; |
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Et si, voyant passer et flotter ces histoires, |
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Vous demandez au cuistre, au conteur, au grimaud : |
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— Croyez-vous tout cela ? — Moi, dit-il, pas un mot. |
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— Bien. Mais alors pourquoi le dites-vous ? — Pour rire. |
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Ah ! Les bêtes des bois ne savent pas écrire, |
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Le tigre ne pourrait griffonner un journal, |
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Le renard ne sort pas du confessionnal |
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Et ne saurait narrer la Salette en bon style ; |
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Mais au moins l’aspic siffle en honnête reptile ; |
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Si, dans son hurlement candide, affreux, complet, |
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L’ours se montre affamé de meurtre, c’est qu’il l’est ; |
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Le jaguar ne ment pas et pense ce qu’il gronde ; |
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Il n’est pas un lion dans la forêt profonde |
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Qui ne soit, dans l’horreur de son antre fumant, |
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Sincère, et qui ne croie à son rugissement. |
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Mais, honte et deuil ! Ciel noir ! Comment faut-il qu’on nomme |
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Ces scribes qui demain diront d’un honnête homme : |
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— Je suis son assassin, mais non son ennemi ! — |
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Ah ! Ces gueux devant qui ma jeunesse eût frémi, |
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Pires que Mérimée et Planche, nains horribles, |
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Ces drôles, que je n’eusse enfin pas crus possibles |
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Jadis, quand d’espérance, hélas ! Je m’enivrais, |
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N’ont pas la probité d’être des monstres vrais. |
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