| LIVRE SIXIÈME |
| AU BORD DE L'INFINI |
| À celle qui est restée en France |
| I |
|
Mets-toi sur ton séant, lève tes yeux, dérange |
12 |
|
Ce drap glacé qui fait des plis sur ton front d'ange, |
12 |
|
Ouvre tes mains, et prends ce livre : il est à toi. |
12 |
|
|
Ce livre où vit mon âme, espoir, deuil, rêve, effroi, |
12 |
| 5 |
Ce livre qui contient le spectre de ma vie, |
12 |
|
Mes angoisses, mon aube, hélas ! de pleurs suivie, |
12 |
|
L'ombre et son ouragan, la rose et son pistil, |
12 |
|
Ce livre azuré, triste, orageux, d'où sort-il ? |
12 |
|
D'où sort le blême éclair qui déchire la brume ? |
12 |
| 10 |
Depuis quatre ans, j'habite un tourbillon d'écume ; |
12 |
|
Ce livre en a jailli. Dieu dictait, j'écrivais ; |
12 |
|
Car je suis paille au vent : Va ! dit l'esprit. Je vais. |
12 |
|
Et, quand j'eus terminé ces pages, quand ce livre |
12 |
|
Se mit à palpiter, à respirer, à vivre, |
12 |
| 15 |
Une église des champs que le lierre verdit, |
12 |
|
Dont la tour sonne l'heure à mon néant, m'a dit : |
12 |
|
Ton cantique est fini ; donne-le-moi, poëte. |
12 |
|
Je le réclame, a dit la forêt inquiète ; |
12 |
|
Et le doux pré fleuri m'a dit : Donne-le-moi. |
12 |
| 20 |
La mer, en le voyant frémir, m'a dit : Pourquoi |
12 |
|
Ne pas me le jeter, puisque c'est une voile ! |
12 |
|
C'est à moi qu'appartient cet hymne, a dit l'étoile. |
12 |
|
Donne-le-nous, songeur, ont crié les grands vents. |
12 |
|
Et les oiseaux m'ont dit : Vas-tu pas aux vivants |
12 |
| 25 |
Offrir ce livre, éclos si loin de leurs querelles ? |
12 |
|
Laisse-nous l'emporter dans nos nids sur nos ailes ! |
12 |
|
Mais le vent n'aura point mon livre, ô cieux profonds ! |
12 |
|
Ni la sauvage mer, livrée aux noirs typhons, |
12 |
|
Ouvrant et refermant ses flots, âpres embûches ; |
12 |
| 30 |
Ni la verte forêt qu'emplit un bruit de ruches, |
12 |
|
Ni l'église où le temps fait tourner son compas ; |
12 |
|
Le pré ne l'aura pas, l'astre ne l'aura pas, |
12 |
|
L'oiseau ne l'aura pas, qu'il soit aigle ou colombe, |
12 |
|
Les nids ne l'auront pas ; je le donne à la tombe. |
12 |
|
|
| II |
| 35 |
Autrefois, quand septembre en larmes revenait, |
12 |
|
Je partais, je quittais tout ce qui me connaît, |
12 |
|
Je m'évadais ; Paris s'effaçait ; rien, personne ! |
12 |
|
J'allais, je n'étais plus qu'une ombre qui frissonne, |
12 |
|
Je fuyais, seul, sans voir, sans penser, sans parler, |
12 |
| 40 |
Sachant bien que j'irais où je devais aller ; |
12 |
|
Hélas ! je n'aurais pu même dire : Je souffre ! |
12 |
|
Et, comme subissant l'attraction d'un gouffre, |
12 |
|
Que le chemin fût beau, pluvieux, froid, mauvais, |
12 |
|
J'ignorais, je marchais devant moi, j'arrivais. |
12 |
| 45 |
O souvenirs ! ô forme horrible des collines ! |
12 |
|
Et, pendant que la mère et la sœur, orphelines, |
12 |
|
Pleuraient dans la maison, je cherchais le lieu noir |
12 |
|
Avec l'avidité morne du désespoir ; |
12 |
|
Puis j'allais au champ triste à côté de l'église ; |
12 |
| 50 |
Tête nue, à pas lents, les cheveux dans la bise, |
12 |
|
L'œil aux cieux, j'approchais ; l'accablement soutient ; |
12 |
|
Les arbres murmuraient : C'est le père qui vient ! |
12 |
|
Les ronces écartaient leurs branches desséchées ; |
12 |
|
Je marchais à travers les humbles croix penchées, |
12 |
| 55 |
Disant je ne sais quels doux et funèbres mots ; |
12 |
|
Et je m'agenouillais au milieu des rameaux |
12 |
|
Sur la pierre qu'on voit blanche dans la verdure. |
12 |
|
Pourquoi donc dormais-tu d'une façon si dure, |
12 |
|
Que tu n'entendais pas lorsque je t'appelais ? |
12 |
|
| 60 |
Et les pêcheurs passaient en traînant leurs filets, |
12 |
|
Et disaient : Qu'est-ce donc que cet homme qui songe ? |
12 |
|
Et le jour, et le soir, et l'ombre qui s'allonge, |
12 |
|
Et Vénus, qui pour moi jadis étincela, |
12 |
|
Tout avait disparu que j'étais encor là. |
12 |
| 65 |
J'étais là, suppliant celui qui nous exauce ; |
12 |
|
J'adorais, je laissais tomber sur cette fosse, |
12 |
|
Hélas ! où j'avais vu s'évanouir mes cieux, |
12 |
|
Tout mon cœur goutte à goutte en pleurs silencieux ; |
12 |
|
J'effeuillais de la sauge et de la clématite ; |
12 |
| 70 |
Je me la rappelais quand elle était petite, |
12 |
|
Quand elle m'apportait des lys et des jasmins, |
12 |
|
Ou quand elle prenait ma plume dans ses mains, |
12 |
|
Gaie, et riant d'avoir de l'encre à ses doigts roses ; |
12 |
|
Je respirais les fleurs sur cette cendre écloses, |
12 |
| 75 |
Je fixais mon regard sur ces froids gazon verts, |
12 |
|
Et par moments, ô Dieu, je voyais, à travers |
12 |
|
La pierre du tombeau, comme une lueur d'âme ! |
12 |
|
|
Oui, jadis, quand cette heure en deuil qui me réclame |
12 |
|
Tintait dans le ciel triste et dans mon cœur saignant, |
12 |
| 80 |
Rien ne me retenait, et j'allais ; maintenant, |
12 |
|
Hélas !… — O fleuve ! ô bois ! vallons dont je fus l'hôte, |
12 |
|
Elle sait, n'est-ce pas ? que ce n'est pas ma faute |
12 |
|
Si, depuis ces quatre ans, pauvre cœur sans flambeau, |
12 |
|
Je ne suis pas allé prier sur son tombeau ! |
12 |
|
|
| III |
| 85 |
Ainsi, ce noir chemin que je faisais, ce marbre |
12 |
|
Que je contemplais, pâle, adossé contre un arbre, |
12 |
|
Ce tombeau sur lequel mes pieds pouvaient marcher, |
12 |
|
La nuit, que je voyais lentement approcher, |
12 |
|
Ces ifs, ce crépuscule avec ce cimetière, |
12 |
| 90 |
Ces sanglots, qui du moins tombaient sur cette pierre, |
12 |
|
O mon Dieu, tout cela, c'était donc du bonheur ! |
12 |
|
|
Dis, qu'as-tu fait pendant tout ce temps-là ? — Seigneur, |
12 |
|
Qu'a-t-elle fait ? — Vois-tu la vie en vos demeures ? |
12 |
|
À quelle horloge d'ombre as-tu compté les heures ? |
12 |
| 95 |
As-tu sans bruit parfois poussé l'autre endormi ? |
12 |
|
Et t'es-tu, m'attendant, réveillée à demi ? |
12 |
|
T'es-tu, pâle, accoudée à l'obscure fenêtre |
12 |
|
De l'infini, cherchant dans l'ombre à reconnaître |
12 |
|
Un passant, à travers le noir cercueil mal joint, |
12 |
| 100 |
Attentive, écoutant si tu n'entendais point |
12 |
|
Quelqu'un marcher vers toi dans l'éternité sombre ? |
12 |
|
Et t'es-tu recouchée ainsi qu'un mât qui sombre, |
12 |
|
En disant : Qu'est-ce donc ? mon père ne vient pas ! |
12 |
|
Avez-vous tous les deux parlé de moi tout bas ? |
12 |
|
| 105 |
Que de fois j'ai choisi, tout mouillés de rosée, |
12 |
|
Des lys dans mon jardin, des lys dans ma pensée ! |
12 |
|
Que de fois j'ai cueilli de l'aubépine en fleur ! |
12 |
|
Que de fois j'ai, là-bas, cherché la tour d'Harfleur, |
12 |
|
Murmurant : C'est demain que je pars ! et, stupide, |
12 |
| 110 |
Je calculais le vent et la voile rapide, |
12 |
|
Puis ma main s'ouvrait triste, et je disais : Tout fuit ! |
12 |
|
Et le bouquet tombait, sinistre, dans la nuit ! |
12 |
|
Oh ! que de fois, sentant qu'elle devait m'attendre, |
12 |
|
J'ai pris ce que j'avais dans le cœur de plus tendre |
12 |
| 115 |
Pour en charger quelqu'un qui passerait par là ! |
12 |
|
|
Lazare ouvrit les yeux quand Jésus l'appela ; |
12 |
|
Quand je lui parle, hélas ! pourquoi les ferme-t-elle ? |
12 |
|
Où serait donc le mal quand de l'ombre mortelle |
12 |
|
L'amour violerait deux fois le noir secret, |
12 |
| 120 |
Et quand, ce qu'un dieu fit, un père le ferait ? |
12 |
|
|
| IV |
|
Que ce livre, du moins, obscur message, arrive, |
12 |
|
Murmure, à ce silence, et, flot, à cette rive ! |
12 |
|
Qu'il y tombe, sanglot, soupir, larme d'amour ! |
12 |
|
Qu'il entre en ce sépulcre où sont entrés un jour |
12 |
| 125 |
Le baiser, la jeunesse, et l'aube, et la rosée, |
12 |
|
Et le rire adoré de la fraîche épousée, |
12 |
|
Et la joie, et mon cœur, qui n'est pas ressorti ! |
12 |
|
Qu'il soit le cri d'espoir qui n'a jamais menti, |
12 |
|
Le chant du deuil, la voix du pâle adieu qui pleure, |
12 |
| 130 |
Le rêve dont on sent l'aile qui nous effleure ! |
12 |
|
Qu'elle dise : Quelqu'un est là ; j'entends du bruit ! |
12 |
|
Qu'il soit comme le pas de mon âme en sa nuit ! |
12 |
|
|
Ce livre, légion tournoyante et sans nombre |
12 |
|
D'oiseaux blancs dans l'aurore et d'oiseaux noirs dans l'ombre, |
12 |
| 135 |
Ce vol de souvenirs fuyant à l'horizon, |
12 |
|
Cet essaim que je lâche au seuil de ma prison, |
12 |
|
Je vous le confie, air, souffles, nuée, espace ! |
12 |
|
Que ce fauve océan qui me parle à voix basse, |
12 |
|
Lui soit clément, l'épargne et le laisse passer ! |
12 |
| 140 |
Et que le vent ait soin de n'en rien disperser, |
12 |
|
Et jusqu'au froid caveau fidèlement apporte |
12 |
|
Ce don mystérieux de l'absent à la morte ! |
12 |
|
|
O Dieu ! puisqu'en effet, dans ces sombres feuillets, |
12 |
|
Dans ces strophes qu'au fond de vos cieux je cueillais, |
12 |
| 145 |
Dans ces chants murmurés comme un épithalame |
12 |
|
Pendant que vous tourniez les pages de mon âme, |
12 |
|
Puisque j'ai, dans ce livre, enregistré mes jours, |
12 |
|
Mes maux, mes deuils, mes cris dans les problèmes sourds, |
12 |
|
Mes amours, mes travaux, ma vie heure par heure ; |
12 |
| 150 |
Puisque vous ne voulez pas encor que je meure, |
12 |
|
Et qu'il faut bien pourtant que j'aille lui parler ; |
12 |
|
Puisque je sens le vent de l'infini souffler |
12 |
|
Sur ce livre qu'emplit l'orage et le mystère ; |
12 |
|
Puisque j'ai versé là toutes vos ombres, terre, |
12 |
| 155 |
Humanité, douleur, dont je suis le passant ; |
12 |
|
Puisque de mon esprit, de mon cœur, de mon sang, |
12 |
|
J'ai fait l'âcre parfum de ces versets funèbres, |
12 |
|
Va-t'en, livre, à l'azur, à travers les ténèbres ! |
12 |
|
Fuis vers la brume où tout à pas lents est conduit ! |
12 |
| 160 |
Oui, qu'il vole à la fosse, à la tombe, à la nuit, |
12 |
|
Comme une feuille d'arbre ou comme une âme d'homme ! |
12 |
|
Qu'il roule au gouffre où va tout ce que la voix nomme ! |
12 |
|
Qu'il tombe au plus profond du sépulcre hagard, |
12 |
|
À côté d'elle, ô mort ! et que, là, le regard, |
12 |
| 165 |
Près de l'ange qui dort, lumineux et sublime, |
12 |
|
Le voie épanoui, sombre fleur de l'abîme ! |
12 |
|
|
| V |
|
O doux commencements d'azur qui me trompiez ! |
12 |
|
O bonheurs ! je vous ai durement expiés ; |
12 |
|
J'ai le droit aujourd'hui d'être, quand la nuit tombe, |
12 |
| 170 |
Un de ceux qui se font écouter de la tombe, |
12 |
|
Et qui font, en parlant aux morts blêmes et seuls, |
12 |
|
Remuer lentement les plis noirs des linceuls, |
12 |
|
Et dont la parole, âpre ou tendre, émeut les pierres, |
12 |
|
Les grains dans les sillons, les ombres dans les bières, |
12 |
| 175 |
La vague et la nuée, et devient une voix |
12 |
|
De la nature, ainsi que la rumeur des bois. |
12 |
|
Car voilà, n'est-ce pas, tombeaux ? bien des années, |
12 |
|
Que je marche au milieu des croix infortunées, |
12 |
|
Échevelé parmi les ifs et les cyprès, |
12 |
| 180 |
L'âme au bord de la nuit, et m'approchant tout près ; |
12 |
|
Et que je vais, courbé sur le cercueil austère, |
12 |
|
Questionnant le plomb, les clous, le ver de terre |
12 |
|
Qui pour moi sort des yeux de la tête de mort, |
12 |
|
Le squelette qui rit, le squelette qui mord, |
12 |
| 185 |
Les mains aux doigts noueux, les crânes, les poussières, |
12 |
|
Et les os des genoux qui savent des prières ! |
12 |
|
|
Hélas ! j'ai fouillé tout. J'ai voulu voir le fond, |
12 |
|
Pourquoi le mal en nous avec le bien se fond, |
12 |
|
J'ai voulu le savoir. J'ai dit : Que faut-il croire ? |
12 |
| 190 |
J'ai creusé la lumière, et l'aurore, et la gloire, |
12 |
|
L'enfant joyeux, la vierge et sa chaste frayeur, |
12 |
|
Et l'amour, et la vie, et l'âme, — fossoyeur. |
12 |
|
|
Qu'ai-je appris ? J'ai, pensif, tout saisi sans rien prendre ; |
12 |
|
J'ai vu beaucoup de nuit et fait beaucoup de cendre. |
12 |
| 195 |
Qui sommes-nous ? que veut dire ce mot : Toujours ? |
12 |
|
J'ai tout enseveli, songes, espoirs, amours, |
12 |
|
Dans la fosse que j'ai creusée en ma poitrine. |
12 |
|
Qui donc a la science ? où donc est la doctrine ? |
12 |
|
Oh ! que ne suis-je encor le rêveur d'autrefois, |
12 |
| 200 |
Qui s'égarait dans l'herbe, et les prés, et les bois, |
12 |
|
Qui marchait souriant, le soir, quand le ciel brille, |
12 |
|
Tenant la main petite et blanche de sa fille, |
12 |
|
Et qui, joyeux, laissant luire le firmament, |
12 |
|
Laissant l'enfant parler, se sentait lentement |
12 |
| 205 |
Emplir de cet azur et de cette innocence ! |
12 |
|
|
Entre Dieu qui flamboie et l'ange qui l'encense, |
12 |
|
J'ai vécu, j'ai lutté, sans crainte, sans remord. |
12 |
|
Puis ma porte soudain s'ouvrit devant la mort, |
12 |
|
Cette visite brusque et terrible de l'ombre. |
12 |
| 210 |
Tu passes en laissant le vide et le décombre, |
12 |
|
O spectre ! tu saisis mon ange et tu frappas. |
12 |
|
Un tombeau fut dès lors le but de tous mes pas. |
12 |
|
|
| VI |
|
Je ne puis plus reprendre aujourd'hui dans la plaine |
12 |
|
Mon sentier d'autrefois qui descend vers la Seine ; |
12 |
| 215 |
Je ne puis plus aller où j'allais ; je ne puis, |
12 |
|
Pareil à la laveuse assise au bord du puits, |
12 |
|
Que m'accouder au mur de l'éternel abîme ; |
12 |
|
Paris m'est éclipsé par l'énorme Solime ; |
12 |
|
La haute Notre-Dame à présent, qui me luit, |
12 |
| 220 |
C'est l'ombre ayant deux tours, le silence et la nuit, |
12 |
|
Et laissant des clartés trouer ses fatals voiles ; |
12 |
|
Et je vois sur mon front un panthéon d'étoiles ; |
12 |
|
Si j'appelle Rouen, Villequier, Caudebec, |
12 |
|
Toute l'ombre me crie : Horeb, Cédron, Balbeck ! |
12 |
| 225 |
Et, si je pars, m'arrête à la première lieue, |
12 |
|
Et me dit : Tourne-toi vers l'immensité bleue ! |
12 |
|
Et me dit : Les chemins où tu marchais sont clos. |
12 |
|
Penche-toi sur les nuits, sur les vents, sur les flots ! |
12 |
|
À quoi penses-tu donc ? que fais-tu, solitaire ? |
12 |
| 230 |
Crois-tu donc sous tes pieds avoir encor la terre ? |
12 |
|
Où vas-tu de la sorte et machinalement ? |
12 |
|
O songeur ! penche-toi sur l'être et l'élément ! |
12 |
|
Écoute la rumeur des âmes dans les ondes ! |
12 |
|
Contemple, s'il te faut de la cendre, les mondes ; |
12 |
| 235 |
Cherche au moins la poussière immense, si tu veux |
12 |
|
Mêler de la poussière à tes sombres cheveux, |
12 |
|
Et regarde, en dehors de ton propre martyre, |
12 |
|
Le grand néant, si c'est le néant qui t'attire ! |
12 |
|
Sois tout à ces soleils où tu remonteras ! |
12 |
| 240 |
Laisse là ton vil coin de terre. Tends les bras, |
12 |
|
O proscrit de l'azur, vers les astres patries ! |
12 |
|
Revois-y refleurir tes aurores flétries ; |
12 |
|
Deviens le grand œil fixe ouvert sur le grand tout. |
12 |
|
Penche-toi sur l'énigme où l'être se dissout, |
12 |
| 245 |
Sur tout ce qui naît, vit, marche, s'éteint, succombe, |
12 |
|
Sur tout le genre humain et sur toute la tombe ! |
12 |
|
|
Mais mon cœur toujours saigne et du même côté. |
12 |
|
C'est en vain que les cieux, les nuits, l'éternité, |
12 |
|
Veulent distraire une âme et calmer un atome. |
12 |
| 250 |
Tout l'éblouissement des lumières du dôme |
12 |
|
M'ôte-t-il une larme ? Ah ! l'étendue a beau |
12 |
|
Me parler, me montrer l'universel tombeau, |
12 |
|
Les soirs sereins, les bois rêveurs, la lune amie ; |
12 |
|
J'écoute, et je reviens à la douce endormie. |
12 |
|
|
| VII |
| 255 |
Des fleurs ! oh ! si j'avais des fleurs ! si je pouvais |
12 |
|
Aller semer des lys sur ces deux froids chevets ! |
12 |
|
Si je pouvais couvrir de fleurs mon ange pâle ! |
12 |
|
Les fleurs sont l'or, l'azur, l'émeraude, l'opale ! |
12 |
|
Le cercueil au milieu des fleurs veut se coucher ; |
12 |
| 260 |
Les fleurs aiment la mort, et Dieu les fait toucher |
12 |
|
Par leur racine aux os, par leur parfum aux âmes ! |
12 |
|
Puisque je ne le puis, aux lieux que nous aimâmes, |
12 |
|
Puisque Dieu ne veut pas nous laisser revenir, |
12 |
|
Puisqu'il nous fait lâcher ce qu'on croyait tenir, |
12 |
| 265 |
Puisque le froid destin, dans ma geôle profonde, |
12 |
|
Sur la première porte en scelle une seconde, |
12 |
|
Et, sur le père triste et sur l'enfant qui dort, |
12 |
|
Ferme l'exil après avoir fermé la mort, |
12 |
|
Puisqu'il est impossible à présent que je jette |
12 |
| 270 |
Même un brin de bruyère à sa fosse muette, |
12 |
|
C'est bien le moins qu'elle ait mon âme, n'est-ce pas ? |
12 |
|
O vent noir dont j'entends sur mon plafond le pas ! |
12 |
|
Tempête, hiver, qui bats ma vitre de ta grêle ! |
12 |
|
Mers, nuits ! et je lai mise en ce livre pour elle ! |
12 |
|
| 275 |
Prends ce livre ; et dis-toi : Ceci vient du vivant |
12 |
|
Que nous avons laissé derrière nous, rêvant. |
12 |
|
Prends. Et quoique de loin, reconnais ma voix, âme ! |
12 |
|
Oh ! ta cendre est le lit de mon reste de flamme ; |
12 |
|
Ta tombe est mon espoir, ma charité, ma foi ; |
12 |
| 280 |
Ton linceul toujours flotte entre la vie et moi. |
12 |
|
Prends ce livre, et fais-en sortir un divin psaume ! |
12 |
|
Qu'entre tes vagues mains il devienne fantôme ! |
12 |
|
Qu'il blanchisse, pareil à l'aube qui pâlit, |
12 |
|
À mesure que l'œil d e mon ange le lit, |
12 |
| 285 |
Et qu'il s'évanouisse, et flotte, et disparaisse, |
12 |
|
Ainsi qu'un âtre obscur qu'un souffle errant caresse, |
12 |
|
Ainsi qu'une lueur qu'on voit passer le soir, |
12 |
|
Ainsi qu'un tourbillon de feu de l'encensoir, |
12 |
|
Et que, sous ton regard éblouissant et sombre, |
12 |
| 290 |
Chaque page s'en aille en étoiles dans l'ombre ! |
12 |
|
|
| VIII |
|
Oh ! quoi que nous fassions et quoi que nous disions, |
12 |
|
Soit que notre âme plane au vent des visions, |
12 |
|
Soit qu'elle se cramponne à l'argile natale, |
12 |
|
Toujours nous arrivons à ta grotte fatale, |
12 |
| 295 |
Gethsémani, qu'éclaire une vague lueur ! |
12 |
|
O rocher de l'étrange et funèbre sueur ! |
12 |
|
Cave où l'esprit combat le destin ! ouverture |
12 |
|
Sur le profonds effrois de la sombre nature ! |
12 |
|
Antre d'où le lion sort rêveur, en voyant |
12 |
| 300 |
Quelqu'un de plus sinistre et de plus effrayant, |
12 |
|
La douleur, entrer, pâle, amère, échevelée ! |
12 |
|
O chute ! asile ! ô seuil de la trouble vallée |
12 |
|
D'où nous apercevons nos ans fuyants et courts, |
12 |
|
Nos propres pas marqués dans la fange des jours, |
12 |
| 305 |
L'échelle où le mal pèse et monte, spectre louche, |
12 |
|
L'âpre frémissement de la palme farouche, |
12 |
|
Les degrés noirs tirant en bas les blancs degrés, |
12 |
|
Et les frissons aux fronts des anges effarés ! |
12 |
|
|
Toujours nous arrivons à cette solitude, |
12 |
| 310 |
Et, là, nous nous taisons, sentant la plénitude ! |
12 |
|
|
Paix à l'Ombre ! Dormez ! dormez ! dormez ! dormez ! |
12 |
|
Êtres, groupes confus lentement transformés ! |
12 |
|
Dormez, les champs ! dormez, les fleurs ! dormez, les tombes ! |
12 |
|
Toits, murs, seuils des maisons, pierres des catacombes, |
12 |
| 315 |
Feuilles au fond des bois, plumes au fond des nids, |
12 |
|
Dormez ! dormez, brins d'herbe, et dormez, infinis ! |
12 |
|
Calmez-vous, forêts, chêne, érable frêne, yeuse ! |
12 |
|
Silence sur la grande horreur religieuse, |
12 |
|
Sur l'Océan qui lutte et qui ronge son mors, |
12 |
| 320 |
Et sur l'apaisement insondable des morts ! |
12 |
|
Paix à l'obscurité muette et redoutée ! |
12 |
|
Paix au doute effrayant, à l'immense ombre athée, |
12 |
|
À toi, nature, cercle et centre, âme et milieu, |
12 |
|
Fourmillement de tout, solitude de Dieu ! |
12 |
| 325 |
O générations aux brumeuses haleines, |
12 |
|
Reposez-vous ! pas noirs qui marchez dans les plaines ! |
12 |
|
Dormez, vous qui saignez ; dormez, vous qui pleurez ! |
12 |
|
Douleurs, douleurs, douleurs, fermez vos yeux sacrés ! |
12 |
|
Tout est religion et rien n'est imposture. |
12 |
| 330 |
Que sur toute existence et toute créature, |
12 |
|
Vivant du souffle humain ou du souffle animal, |
12 |
|
Debout au seuil du bien, croulante au bord du mal, |
12 |
|
Tendre ou farouche, immonde ou splendide, humble ou grande, |
12 |
|
La vaste paix des cieux de toutes parts descende ! |
12 |
| 335 |
Que les enfers dormants rêvent les paradis ! |
12 |
|
Assoupissez-vous, flots, mers, vents, âmes, tandis |
12 |
|
Qu'assis sur la montagne en présence de l'Être, |
12 |
|
Précipice où l'on voit pêle-mêle apparaître |
12 |
|
Les créations, l'astre et l'homme, les essieux |
12 |
| 340 |
De ces chars de soleils que nous nommons les cieux, |
12 |
|
Les globes, fruits vermeils des divines ramées, |
12 |
|
Les comètes d'argent dans un champ noir semées, |
12 |
|
Larmes blanches du drap mortuaire des nuits, |
12 |
|
Les chaos, les hivers, ces lugubres ennuis, |
12 |
| 345 |
Pâle, ivre d'ignorance, ébloui de ténèbres, |
12 |
|
Voyant dans l'infini s'écrire des algèbres, |
12 |
|
Le contemplateur, triste et meurtri, mais serein, |
12 |
|
Mesure le problème aux murailles d'airain, |
12 |
|
Cherche à distinguer l'aube à travers les prodiges, |
12 |
| 350 |
Se penche, frémissant, au puits des grands vertiges, |
12 |
|
Suit de l'œil des blancheurs qui passent, alcyons, |
12 |
|
Et regarde, pensif, s'étoiler de rayons, |
12 |
|
De clartés, de lueurs, vaguement enflammées, |
12 |
|
Le gouffre monstrueux plein d'énormes fumées. |
12 |
|
|
|
Guernesey,
2 novembre 1855, jour des morts.
|
