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De partout, de l'abîme où n'est pas Jéhovah, |
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Jusqu'au zénith, plafond où l'espérance va |
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Se casser l'aile et d'où redescend la prière, |
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En bas, en haut, au fond, en avant, en arrière, |
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L'énorme obscurité qu'agitent tous les vents, |
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Enveloppe, linceul, les morts et les vivants, |
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Et sur le monstrueux, sur l'impur, sur l'horrible, |
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Laisse tomber les pans de son rideau terrible ; |
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Si l'on parle à la brume effrayante qui fuit, |
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L'immensité dit : Mort ! L'éternité dit : Nuit ! |
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L'âme, sans lire un mot, feuillette un noir registre ; |
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L'univers tout entier est un géant sinistre ; |
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L'aveugle est d'autant plus affreux qu'il est plus grand ; |
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Tout semble le chevet d'un immense mourant ; |
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Tout est l'ombre ; pareille au reflet d'une lampe, |
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Au fond, une lueur imperceptible rampe ; |
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C'est à peine un coin blanc, pas même une rougeur. |
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Un seul homme debout, qu'ils nomment le songeur, |
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Regarde la clarté du haut de la colline ; |
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Et tout, hormis le coq à la voix sibylline, |
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Raille et nie ; et, passants confus, marcheurs nombreux, |
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Toute la foule éclate en rires ténébreux |
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Quand ce vivant, qui n'a d'autre signe lui-même |
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Parmi tous ces fronts noirs que d'être le front blême, |
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Dit en montrant ce point vague et lointain qui luit : |
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Cette blancheur est plus que toute cette nuit ! |
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