| LIVRE SIXIÈME |
| AU BORD DE L'INFINI |
| XVII |
| Dolor |
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Création ! figure en deuil ! Isis austère ! |
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Peut-être l'homme est-il son trouble et son mystère ? |
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Peut-être qu'elle nous craint tous, |
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Et qu'à l'heure où, ployés sous notre loi mortelle, |
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Hagards et stupéfaits, nous tremblons devant elle, |
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Elle frissonne devant nous ! |
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Ne riez point. Souffrez gravement. Soyons dignes, |
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Corbeaux, hiboux, vautours, de redevenir cygnes ! |
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Courbons-nous sous l'obscure loi. |
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Ne jetons pas le doute aux flots comme une sonde. |
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Marchons sans savoir où, parlons sans qu'on réponde, |
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Et pleurons sans savoir pourquoi. |
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Homme, n'exige pas qu'on rompe le silence ; |
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Dis-toi : Je suis puni. Baisse la tête et pense. |
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C'est assez de ce que tu vois. |
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Une parole peut sortir du puits farouche ; |
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Ne la demande pas. Si l'abîme est la bouche, |
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O Dieu, qu'est-ce donc que la voix ? |
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Ne nous irritons pas. Il n'est pas bon de faire, |
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Vers la clarté qui lui au centre de la sphère, |
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À travers les cieux transparents, |
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Voler l'affront, les cris, le rire et la satire, |
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Et que le chandelier à sept branches attire |
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Tous ces noirs phalènes errants. |
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Nais, grandis, rêve, souffre, aime, vis, vieillis, tombe. |
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L'explication sainte et calme est dans la tombe. |
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O vivants ! ne blasphémons point. |
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Qu'importe à l'Incréé, qui, soulevant ses voiles, |
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Nous offre le grand ciel, les mondes, les étoiles, |
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Qu'une ombre lui montre le poing ? |
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Nous figurons-nous donc qu'à l'heure où tout le prie, |
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Pendant qu'il crée et vit, pendant qu'il approprie |
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À chaque astre une humanité, |
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Nous pouvons de nos cris troubler sa plénitude, |
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Cracher notre néant jusqu'en sa solitude, |
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Et lui gâter l'éternité ? |
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Être ! quand dans l'éther tu dessinas les formes, |
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Partout où tu traças les orbites énormes |
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Des univers qui n'étaient pas, |
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Des soleils ont jailli, fleurs de flamme, et sans nombre, |
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Des trous qu'au firmament, en s'y posant dans l'ombre, |
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Fit la pointe de ton compas ! |
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Qui sommes-nous ? La nuit, la mort, l'oubli, personne. |
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Il est. Cette splendeur suffit pour qu'on frissonne. |
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C'est lui l'amour, c'est lui le feu. |
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Quand les fleurs en avril éclatent pêle-mêle, |
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C'est lui. C'est lui qui gonfle, ainsi qu'une mamelle, |
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La rondeur de l'océan bleu. |
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Le penseur cherche l'homme et trouve de la cendre. |
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Il trouve l'orgueil froid, le mal, l'amour à vendre, |
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L'erreur, le sac d'or effronté, |
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La haine et son couteau, l'envie et son suaire, |
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En mettant au hasard la main dans l'ossuaire |
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Que nous nommons humanité. |
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Parce que nous souffrons, noirs et sans rien connaître, |
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Stupide, l'homme dit : — Je ne veux pas de l'Être ! |
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Je souffre ; donc, l'Être n'est pas ! — |
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Tu n'admires que toi, vil passant, dans ce monde ! |
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Tu prends pour de l'argent, ô ver, ta bave immonde |
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Marquant la place où tu rampas ! |
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Notre nuit veut rayer ce jour qui nous éclaire ; |
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Nous crispons sur ce nom nos doigts pleins de colère ; |
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Rage d'enfant qui coûte cher ! |
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Et nous nous figurons, race imbécile et dure, |
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Que nous avons un peu de Dieu dans notre ordure |
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Entre notre ongle et notre chair ! |
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Nier l'Être ! à quoi bon ? L'ironie âpre et noire |
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Peut-elle se pencher sur le gouffre et le boire, |
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Comme elle boit son propre fiel ? |
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Quand notre orgueil le tait, notre douleur le nomme. |
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Le sarcasme peut-il, en crevant l'œil à l'homme, |
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Crever les étoiles au ciel ? |
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Ah ! quand nous le frappons, c'est pour nous qu'est la plaie. |
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Pensons, croyons. Voit-on l'océan qui bégaie, |
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Mordre avec rage son bâillon ? |
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Adorons-le dans l'astre, et la fleur, et la femme. |
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O vivants, la pensée est la pourpre de l'âme ; |
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Le blasphème en est le haillon. |
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Ne raillons pas. Nos cœurs sont les pavés du temple, |
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Il nous regarde, lui que l'infini contemple. |
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Insensé qui nie et qui mord ! |
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Dans un rire imprudent, ne faisons pas, fils d'Ève, |
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Apparaître nos dents devant son œil qui rêve, |
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Comme elles seront dans la mort. |
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La femme nue, ayant les hanches découvertes, |
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Chair qui tente l'esprit, rit sous les feuilles vertes ; |
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N'allons pas rire à son côté. |
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Ne chantons pas : — Jouir est tout. Le ciel est vide, |
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La nuit a peur, vous dis-je ! elle devient livide |
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En contemplant l'immensité. |
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O douleur ! clef des cieux ! l'ironie est fumée. |
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L'expiation rouvre une porte fermée ; |
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Les souffrances sont des faveurs. |
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Regardons, au-dessus des multitudes folles, |
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Monter vers les gibets et vers les auréoles |
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Les grands sacrifiés rêveurs. |
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Monter, c'est s'immoler. Toute cime est sévère. |
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L'Olympe lentement se transforme en Calvaire ; |
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Partout le martyre est écrit ; |
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Une immense croix gît dans notre nuit profonde ; |
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Et nous voyons saigner aux quatre coins du monde |
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Les quatre clous de Jésus-Christ. |
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Ah ! vivants, vous doutez ! ah ! vous riez, squelettes ! |
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Lorsque l'aube apparaît, ceinte de bandelettes |
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D'or, d'émeraude et de carmin, |
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Vous huez, vous prenez, larves que le jour dore, |
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Pour la jeter au front céleste de l'aurore, |
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De la cendre dans votre main. |
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Vous criez : — Tout est mal. L'aigle vaut le reptile ; |
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Tout ce que nous voyons n'est qu'une ombre inutile. |
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La vie au néant nous vomit. |
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Rien avant, rien après. Le sage doute et raille. — |
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Et, pendant ce temps-là, le brin d'herbe tressaille, |
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L'aube pleure, et le vent gémit. |
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Chaque fois qu'ici-bas l'homme, en proie aux désastres, |
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Rit, blasphème, et secoue, en regardant les astres, |
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Le sarcasme, ce vil lambeau, |
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Les morts se dressent froids au fond du caveau sombre, |
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Et de leur doigt de spectre écrivent — DIEU — dans l'ombre, |
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Sous la pierre de leur tombeau. |
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Marine-Terrace,
3I mars 1854.
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