| LIVRE SIXIÈME |
| AU BORD DE L'INFINI |
| XV |
| À celle qui est voilée |
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Tu me parles du fond d'un rêve |
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Comme une âme parle aux vivants. |
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Comme l'écume de la grève, |
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Ta robe flotte dans les vents. |
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Je suis l'algue des flots sans nombre, |
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Le captif du destin vainqueur ; |
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Je suis celui que toute l'ombre |
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Couvre sans éteindre son cœur. |
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Mon esprit ressemble à cette île, |
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Et mon sort à cet océan ; |
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Et je suis l'habitant tranquille |
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De la foudre et de l'ouragan. |
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Je suis le proscrit qui se voile, |
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Qui songe, et chante loin du bruit, |
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Avec la chouette et l'étoile, |
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La sombre chanson de la nuit. |
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Toi, n'es-tu pas, comme moi-même, |
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Flambeau dans ce monde âpre et vil. |
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Âme, c'est-à-dire problème, |
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Et femme, c'est-à-dire exil ? |
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Sors du nuage, ombre charmante. |
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O fantôme, laisse-toi voir ! |
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Sois un phare dans ma tourmente, |
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Sois un regard dans mon ciel noir ! |
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Cherche-moi parmi les mouettes ! |
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Dresse un rayon sur mon récif, |
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Et, dans mes profondeurs muettes, |
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La blancheur de l'ange pensif ! |
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Sois l'aile qui passe et se mêle |
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Aux grandes vagues en courroux. |
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Oh ! viens ! tu dois être bien belle, |
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Car ton chant lointain est bien doux ; |
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Car la nuit engendre l'aurore ; |
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C'est peut-être une loi des cieux |
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Que mon noir destin fasse éclore |
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Ton sourire mystérieux ! |
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Dans ce ténébreux monde où j'erre, |
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Nous devons nous apercevoir, |
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Toi, toute faite de lumière, |
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Moi, tout composé de devoir ! |
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Tu me dis de loin que tu m'aimes, |
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Et que, la nuit, à l'horizon, |
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Tu viens voir sur les grèves blêmes |
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Le spectre blanc de ma maison. |
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Là, méditant sous le grand dôme, |
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Près du flot sans trêve agité, |
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Surprise de trouver l'atome |
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Ressemblant à l'immensité, |
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Tu compares, sans me connaître, |
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L'onde à l'homme, l'ombre au banni, |
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Ma lampe étoilant ma fenêtre |
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À l'astre étoilant l'infini ! |
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Parfois, comme au fond d'une tombe, |
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Je te sens sur mon front fatal, |
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Bouche de l'Inconnu d'où tombe |
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Le pur baiser de l'Idéal. |
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À ton souffle, vers Dieu poussées, |
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Je sens en moi, douce frayeur, |
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Frissonner toutes mes pensées, |
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Feuilles de l'arbre intérieur. |
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Mais tu ne veux pas qu'on te voie ; |
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Tu viens et tu fuis tour à tour ; |
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Tu ne veux pas te nommer joie, |
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Ayant dit : Je m'appelle amour. |
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Oh ! fais un pas de plus ! viens, entre, |
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Si nul devoir ne le défend ; |
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Viens voir mon âme dans son antre, |
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L'esprit lion ; le cœur enfant ; |
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Viens voir le désert où j'habite, |
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Seul sous mon plafond effrayant ; |
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Sois l'ange chez le cénobite, |
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Sois la clarté chez le voyant. |
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Change en perles dans mes décombres |
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Toutes mes gouttes de sueur ! |
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Viens poser sur mes œuvres sombres |
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Ton doigt d'où sort une lueur ! |
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Du bord des sinistres ravines |
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Du rêve et de la vision, |
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J'entrevois les choses divines… — |
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Complète l'apparition ! |
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Viens voir le songeur qui s'enflamme |
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À mesure qu'il se détruit, |
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Et de jour en jour dans son âme |
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A plus de mort et moins de nuit ! |
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Viens ! viens dans ma brume hagarde, |
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Où naît la foi, d'où l'esprit sort, |
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Où confusément je regarde |
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Les formes obscures du sort. |
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Tout s'éclaire aux lueurs funèbres ; |
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Dieu, pour le penseur attristé, |
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Ouvre toujours dans les ténèbres |
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De brusques gouffres de clarté. |
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Avant d'être sur cette terre, |
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Je sens que jadis j'ai plané ; |
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J'étais l'archange solitaire, |
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Et mon malheur, c'est d'être né. |
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Sur mon âme, qui fut colombe, |
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Viens, toi qui des cieux as le sceau. |
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Quelquefois une plume tombe |
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Sur le cadavre d'un oiseau. |
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Oui, mon malheur irréparable, |
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C'est de pendre aux deux éléments, |
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C'est d'avoir en moi, misérable, |
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De la fange et des firmaments ! |
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Hélas ! hélas ! c'est d'être un homme ; |
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C'est de songer que j'étais beau, |
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D'ignorer comment je me nomme, |
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D'être un ciel et d'être un tombeau ! |
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C'est d'être un forçat qui promène |
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Son vil labeur sous le ciel bleu ; |
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C'est de porter la hotte humaine |
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Où j'avais vos ailes, mon Dieu ! |
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C'est de traîner de la matière ; |
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C'est d'être plein, moi, fils du jour, |
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De la terre du cimetière, |
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Même quand je m'écrie : Amour ! |
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Marine-Terrace,
janvier 1854.
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