| LIVRE SIXIÈME |
| AU BORD DE L'INFINI |
| XI |
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Oh ! par nos vils plaisirs, nos appétits, nos fanges, |
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Que de fois nous devons vous attrister, archanges ! |
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C'est vraiment une chose amère de songer |
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Qu'en ce monde où l'esprit n'est qu'un morne étranger, |
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Où la volupté rit, jeune, et si décrépite ! |
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Où dans les lits profonds l'aile d'en bas palpite, |
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Quand, pâmé, dans un nimbe ou bien dans un éclair, |
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On tend sa bouche ardente aux coupes de la chair |
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À l'heure où l'on s'enivre aux lèvres d'une femme, |
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De ce qu'on croit l'amour, de ce qu'on prend pour l'âme, |
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Sang du cœur, vin des sens âcre et délicieux, |
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On fait rougir là-haut quelque passant des cieux ! |
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Juin 1855.
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