| LIVRE SIXIÈME |
| AU BORD DE L'INFINI |
| IX |
| À la fenêtre pendant la nuit |
| I |
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Les étoiles, points d'or, percent les branches noires ; |
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Le flot huileux et lourd décompose ses moires |
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Sur l'océan blêmi ; |
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Les nuages ont l'air d'oiseaux prenant la fuite ; |
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Par moments le vent parle, et dit des mots sans suite, |
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Comme un homme endormi. |
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Tout s'en va. La nature est l'urne mal fermée. |
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La tempête est écume et la flamme est fumée. |
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Rien n'est hors du moment, |
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| 10 |
L'homme n'a rien qu'il prenne, et qu'il tienne, et qu'il garde. |
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Il tombe heure par heure, et, ruine, il regarde |
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Le monde, écroulement. |
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L'astre est-il le point fixe en ce mouvant problème ? |
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Ce ciel que nous voyons fut-il toujours le même ? |
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| 15 |
Le sera-t-il toujours ? |
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L'homme a-t-il sur son front des clartés éternelles ? |
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Et verra-t-il toujours les mêmes sentinelles |
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Monter aux mêmes tours ? |
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| II |
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Nuits, serez-vous pour nous toujours ce que vous êtes ? |
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| 20 |
Pour toute vision, aurons-nous sur nos têtes |
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Toujours les mêmes cieux ? |
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Dis, larve Aldebaran, réponds, spectre Saturne, |
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Ne verrons-nous jamais sur le masque nocturne |
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S'ouvrir de nouveaux yeux ? |
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| 25 |
Ne verrons-nous jamais briller de nouveaux astres ? |
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Et des cintres nouveaux, et de nouveaux pilastres |
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Luire à notre œil mortel, |
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Dans cette cathédrale aux formidables porches |
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Dont le septentrion éclaire avec sept torches, |
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L'effrayant maître-autel ? |
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A-t-il cessé, le vent qui fit naître ces roses, |
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Sirius, Orion, toi, Vénus, qui reposes |
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Notre œil dans le péril ? |
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Ne verrons-nous jamais sous ces grandes haleines |
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| 35 |
D'autres fleurs de lumière éclore dans les plaines |
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De l'éternel avril ? |
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Savons-nous où le monde en est de son mystère ? |
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Qui nous dit, à nous, joncs du marais, vers de terre |
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Dont la bave reluit, |
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À nous qui n'avons pas nous-mêmes notre preuve, |
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Que Dieu ne va pas mettre une tiare neuve |
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Sur le front de la nuit ? |
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| III |
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Dieu n'a-t-il plus de flamme à ses lèvres profondes ? |
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N'en fait-il plus jaillir des tourbillons de mondes ? |
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| 45 |
Parlez, Nord et Midi ! |
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N'emplit-il plus de lui sa création sainte ? |
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Et ne souffle-t-il plus que d'une bouche éteinte |
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Sur l'être refroidi ? |
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Quand les comètes vont et viennent, formidables, |
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Apportant la lueur des gouffres insondables |
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À nos fronts soucieux, |
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Brûlant, volant, peut-être âmes, peut-être mondes, |
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Savons-nous ce que font toutes ces vagabondes |
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Qui courent dans nos cieux ? |
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| 55 |
Qui donc a vu la source et connaît l'origine ? |
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Qui donc, ayant sondé l'abîme, s'imagine |
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En être mage et roi ? |
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Ah ! fantômes humains, courbés sous les désastres ! |
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Qui donc a dit : — C'est bien, Éternel. Assez d'astres. |
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N'en fais plus. Calme-toi ! — |
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L'effet séditieux limiterait la cause ? |
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Quelle bouche ici-bas peut dire à quelque chose : |
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Tu n'iras pas plus loin ? |
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Sous l'élargissement sans fin, la borne plie ; |
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La création vit, croît et se multiplie ; |
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L'homme n'est qu'un témoin. |
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L'homme n'est qu'un témoin frémissant d'épouvante. |
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Les firmaments sont pleins de la sève vivante |
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Comme les animaux. |
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L'arbre prodigieux croise, agrandit, transforme, |
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Et mêle aux cieux profonds, comme une gerbe énorme, |
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Ses ténébreux rameaux. |
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Car la création est devant, Dieu derrière. |
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L'homme, du côté noir de l'obscure barrière, |
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| 75 |
Vit, rôdeur curieux ; |
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Il suffit que son front se lève pour qu'il voie |
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À travers la sinistre et morne claire-voie |
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Cet œil mystérieux. |
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| IV |
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Donc ne nous disons pas : — Nous avons nos étoiles — |
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Des flottes de soleils peut-être à pleines voiles |
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Viennent en ce moment ; |
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Peut-être que demain le Créateur terrible, |
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Refaisant notre nuit, va contre un autre crible |
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Changer le firmament. |
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Qui sait ? que savons-nous ? sur notre horizon sombre, |
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Que la création impénétrable encombre |
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Des ses taillis sacrés, |
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Muraille obscure où vient battre le flot de l'être, |
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Peut-être allons-nous voir brusquement apparaître |
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Des astres effarés ; |
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Des astres éperdus arrivant des abîmes, |
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Venant des profondeurs ou descendant des cimes, |
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Et, sous nos noirs arceaux, |
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Entrant en foule, épars, ardents, pareils au rêve, |
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Comme dans un grand vent s'abat sur une grève |
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Une troupe d'oiseaux ; |
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Surgissant, clairs flambeaux, feux purs, rouges fournaises, |
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Aigrettes de rubis ou tourbillons de braises, |
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Sur nos bords, sur nos monts, |
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Et nous pétrifiant de leurs aspects étranges ; |
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Car dans le gouffre énorme il est des mondes anges |
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Et des soleils démons ! |
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Peut-être en ce moment, du fond des nuits funèbres, |
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Montant vers nous, gonflant ses vagues de ténèbres |
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| 105 |
Et ses flots de rayons, |
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Le muet Infini, sombre mer ignorée, |
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Roule vers notre ciel une grande marée |
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De constellations ! |
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Marine-Terrace,
avril 1854.
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