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Un spectre m'attendait dans un grand angle d'ombre, |
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Et m'a dit : |
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Et m'a dit : — Le muet habite dans le sombre. |
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L'infini rêve, avec un visage irrité. |
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L'homme parle et dispute avec l'obscurité, |
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Et la larme de l'œil rit du bruit de la bouche. |
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Tout ce qui vous emporte est rapide et farouche. |
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Sais-tu pourquoi tu vis ? sais-tu pourquoi tu meurs ? |
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Les vivants orageux passent dans les rumeurs, |
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Chiffres tumultueux, flots de l'océan Nombre. |
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Vous n'avez rien à vous qu'un souffle dans de l'ombre ; |
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L'homme est à peine né, qu'il est déjà passé, |
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Et c'est avoir fini que d'avoir commencé. |
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Derrière le mur blanc, parmi les herbes vertes, |
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La fosse obscure attend l'homme, lèvres ouvertes. |
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La mort est le baiser de la bouche tombeau. |
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Tâche de faire un peu de bien, coupe un lambeau |
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D'une bonne action dans cette nuit qui gronde ; |
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Ce sera ton linceul dans la terre profonde. |
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Beaucoup s'en sont allés qui ne reviendront plus |
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Qu'à l'heure de l'immense et lugubre reflux ; |
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Alors, on entendra des cris. Tâche de vivre ; |
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Crois. Tant que l'homme vit, Dieu pensif lit son livre. |
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L'homme meurt quand Dieu fait au coin du livre un pli. |
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L'espace sait, regarde, écoute. Il est rempli |
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D'oreilles sous la tombe, et d'yeux dans les ténèbres. |
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Les morts ne marchant plus, dressent leurs pieds funèbres ; |
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Les feuilles sèches vont et roulent sous les cieux. |
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Ne sens-tu pas souffler le vent mystérieux ? |
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