| LIVRE SIXIÈME |
| AU BORD DE L'INFINI |
| II |
| Ibo |
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Dites, pourquoi, dans l'insondable |
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Au mur d'airain, |
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Dans l'obscurité formidable |
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Du ciel serein, |
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Pourquoi, dans ce grand sanctuaire |
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Sourd et béni, |
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Pourquoi, sous l'immense suaire |
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De l'infini, |
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Enfouir vos lois éternelles |
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Et vos clartés ? |
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Vous savez bien que j'ai des ailes, |
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O vérités ! |
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Pourquoi vous cachez-vous dans l'ombre |
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Qui nous confond ? |
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Pourquoi fuyez-vous l'homme sombre |
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Au vol profond ? |
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Que le mal détruise ou bâtisse, |
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Rampe ou soit roi, |
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Tu sais bien que j'irai, Justice, |
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J'irai vers toi ! |
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Beauté sainte, Idéal qui germes |
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Chez les souffrants, |
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Toi par qui les esprits sont fermes |
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Et les cœurs grands, |
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Vous le savez, vous que j'adore, |
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Amour, Raison, |
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Qui vous levez comme l'aurore |
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Sur l'horizon, |
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Foi, ceinte d'un cercle d'étoiles, |
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Droit, bien de tous, |
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J'irai, Liberté qui te voiles, |
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J'irai vers vous ! |
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Vous avez beau, sans fin, sans borne, |
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Lueurs de Dieu, |
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Habiter la profondeur morne |
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Du gouffre bleu, |
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Âme à l'abîme habituée |
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Dès le berceau, |
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Je n'ai pas peur de la nuée ; |
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Je suis oiseau. |
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Je suis oiseau comme cet être |
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Qu'Amos rêvait, |
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Que saint Marc voyait apparaître |
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À son chevet, |
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Qui mêlait sur sa tête fière, |
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Dans les rayons, |
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L'aile de l'aigle à la crinière |
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Des grands lions. |
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J'ai des ailes. J'aspire au faîte ; |
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Mon vol est sûr ; |
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J'ai des ailes pour la tempête |
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Et pour l'azur. |
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Je gravis les marches sans nombre. |
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Je veux savoir ; |
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Quand la science serait sombre |
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Comme le soir ! |
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Vous savez bien que l'âme affronte |
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Ce noir degré, |
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Et que, si haut qu'il faut qu'on monte, |
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J'y monterai ! |
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Vous savez bien que l'âme est forte |
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Et ne craint rien |
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Quand le souffle de Dieu l'emporte ! |
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Vous savez bien |
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Que j'irai jusqu'aux bleus pilastres, |
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Et que mon pas, |
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Sur l'échelle qui monte aux astres, |
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Ne tremble pas ! |
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L'homme, en cette époque agitée, |
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Sombre océan, |
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Doit faire comme Prométhée |
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Et comme Adam. |
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Il doit ravir au ciel austère |
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L'éternel feu ; |
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Conquérir son propre mystère, |
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Et voler Dieu. |
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L'homme a besoin, dans sa chaumière, |
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Des vents battu, |
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D'une loi qui soit sa lumière |
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Et sa vertu. |
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Toujours ignorance et misère ! |
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L'homme en vain fuit, |
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Le sort le tient ; toujours la serre ! |
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Toujours la nuit ! |
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Il faut que le peuple s'arrache |
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Au dur décret, |
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Et qu'enfin ce grand martyr sache |
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Le grand secret ! |
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Déjà l'amour, dans l'ère obscure |
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Qui va finir, |
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Dessine la vague figure |
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De l'avenir. |
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Les lois de nos destins sur terre, |
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Dieu les écrit ; |
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Et, si ces lois sont le mystère, |
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Je suis l'esprit. |
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Je suis celui que rien n'arrête, |
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Celui qui va, |
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Celui dont l'âme est toujours prête |
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À Jéhovah ; |
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Je suis le poëte farouche, |
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L'homme devoir, |
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Le souffle des douleurs, la bouche |
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Du clairon noir ; |
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Le rêveur qui sur ses registres |
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Met les vivants, |
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Qui mêle des strophes sinistres |
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Aux quatre vents ; |
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Le songeur ailé, l'âpre athlète |
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Au bras nerveux, |
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Et je traînerais la comète |
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Par les cheveux. |
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Donc, les lois de notre problème, |
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Je les aurai ; |
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J'irai vers elles, penseur blême, |
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Mage effaré ! |
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Pourquoi cacher ces lois profondes ? |
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Rien n'est muré. |
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Dans vos flammes et dans vos ondes |
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Je passerai ; |
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J'irai lire la grande bible ; |
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J'entrerai nu |
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Jusqu'au tabernacle terrible |
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De l'inconnu, |
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Jusqu'au seuil de l'ombre et du vide, |
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Gouffres ouverts |
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Que garde la meute livide |
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Des noirs éclairs, |
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Jusqu'aux portes visionnaires |
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Du ciel sacré ; |
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Et, si vous aboyez, tonnerres, |
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Je rugirai. |
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Au dolmen de Rozel,
janvier 1853.
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