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J'ai cueilli cette fleur pour toi sur la colline. |
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Dans l'âpre escarpement qui sur le flot s'incline, |
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Que l'aigle connaît seul et seul peut approcher, |
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Paisible, elle croissait aux fentes du rocher. |
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L'ombre baignait les flancs du morne promontoire ; |
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Je voyais, comme on dresse au lieu d'une victoire |
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Un grand arc de triomphe éclatant et vermeil, |
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À l'endroit où s'était englouti le soleil, |
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La sombre nuit bâtir un porche de nuées. |
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Des voiles s'enfuyaient, au loin diminuées ; |
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Quelques toits, s'éclairant au fond d'un entonnoir, |
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Semblaient craindre de luire et de se laisser voir. |
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J'ai cueilli cette fleur pour toi, ma bien-aimée. |
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Elle est pâle et n'a pas de corolle embaumée. |
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Sa racine n'a pris sur la crête des monts |
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Que l'amère senteur des glauques goémons ; |
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Moi, j'ai dit : « Pauvre fleur, du haut de cette cime, |
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« Tu devais t'en aller dans cet immense abîme |
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« Où l'algue et le nuage et les voiles s'en vont. |
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« Va mourir sur un cœur, abîme plus profond. |
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« Fane-toi sur ce sein en qui palpite un monde. |
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« Le ciel, qui te créa pour t'effeuiller dans l'onde, |
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« Te fit pour l'océan, je te donne à l'amour. » |
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Le vent mêlait les flots ; il ne restait du jour |
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Qu'une vague lueur, lentement effacée. |
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Oh ! comme j'étais triste au fond de ma pensée |
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Tandis que je songeais, et que le gouffre noir |
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M'entrait dans l'âme avec tous les frissons du soir ! |
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