LIVRE CINQUIÈME |
EN MARCHE |
XXI |
À Paul M. |
Auteur du drame Paris |
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Tu graves au fronton sévère de ton œuvre |
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Un nom proscrit que mord en sifflant la couleuvre ; |
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Au malheur, dont le flanc saigne et dont l'œil sourit, |
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À la proscription, et non pas au proscrit, |
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— Car le proscrit n'est rien que de l'ombre, moins noire |
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Que l'autre ombre qu'on nomme éclat, bonheur, victoire ; — |
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À l'exil pâle et nu, cloué sur des débris, |
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Tu donnes ton grand drame où vit le grand Paris, |
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Cette cité de feu, de nuit, d'airain, de verre, |
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Et tu fais saluer par Rome le Calvaire. |
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Sois loué, doux penseur, toi qui prends dans ta main |
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Le passé, l'avenir, tout le progrès humain, |
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La lumière, l'histoire, et la ville, et la France, |
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Tous les dictames saints qui calment la souffrance, |
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Raison, justice, espoir, vertu, foi, vérité, |
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Le parfum poésie et le vin liberté, |
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Et qui sur le vaincu, cœur meurtri, noir fantôme, |
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Te penches, et répands l'idéal comme un baume ! |
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Paul, il me semble, grâce à ce fier souvenir |
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Dont tu viens nous bercer, nous sacrer, nous bénir, |
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Que dans ma plaie, où dort la douleur, ô poëte ! |
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Je sens de la charpie avec un drapeau faite. |
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Marine-Terrace,
août 1855.
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