LIVRE CINQUIÈME |
EN MARCHE |
XIX |
Au poëte qui m'envoie une plume d'aigle |
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Oui, c'est une heure solennelle ! |
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Mon esprit en ce jour serein |
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Croit qu'un peu de gloire éternelle |
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Se mêle au bruit contemporain, |
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Puisque, dans mon humble retraite, |
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Je ramasse, sans me courber, |
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Ce qu'y laisse choir le poëte, |
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Ce que l'aigle y laisse tomber ! |
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Puisque sur ma tête fidèle |
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Ils ont jeté, couple vainqueur, |
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L'un, une plume de son aile, |
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L'autre, une strophe de son cœur ! |
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Oh ! soyez donc les bienvenues, |
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Plume ! strophe ! envoi glorieux ! |
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Vous avez erré dans les nues, |
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Vous avez plané dans les cieux ! |
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11 décembre.
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