| LIVRE CINQUIÈME |
| EN MARCHE |
| XIII |
| Paroles sur la dune |
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Maintenant que mon temps décroît comme un flambeau, |
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Que mes tâches sont terminées ; |
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Maintenant que voici que je touche au tombeau |
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Par les deuils et par les années, |
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Et qu'au fond de ce ciel que mon essor rêva, |
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Je vois fuir, vers l'ombre entraînées, |
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Comme le tourbillon du passé qui s'en va, |
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Tant de belles heures sonnées ; |
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Maintenant que je dis : — Un jour, nous triomphons ; |
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Le lendemain, tout est mensonge ! — |
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Je suis triste, et je marche au bord des flots profonds, |
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Courbé comme celui qui songe. |
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Je regarde, au-dessus du mont et du vallon, |
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Et des mers sans fin remuées, |
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S'envoler sous le bec du vautour aquilon, |
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Toute la toison des nuées ; |
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J'entends le vent dans l'air, la mer sur le récif, |
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L'homme liant la gerbe mûre ; |
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J'écoute, et je confronte en mon esprit pensif |
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Ce qui parle à ce qui murmure ; |
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Et je reste parfois couché sans me lever |
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Sur l'herbe rare de la dune, |
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Jusqu'à l'heure où l'on voit apparaître et rêver |
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Les yeux sinistres de la lune. |
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Elle monte, elle jette un long rayon dormant |
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À l'espace, au mystère, au gouffre ; |
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Et nous nous regardons tous les deux fixement, |
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Elle qui brille et moi qui souffre. |
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Où donc s'en sont allés mes jours évanouis ? |
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Est-il quelqu'un qui me connaisse ? |
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Ai-je encor quelque chose en mes yeux éblouis, |
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De la clarté de ma jeunesse ? |
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Tout s'est-il envolé ? Je suis seul, je suis las ; |
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J'appelle sans qu'on me réponde ; |
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O vents ! ô flots ! ne suis-je aussi qu'un souffle, hélas ! |
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Hélas ! ne suis-je aussi qu'une onde ? |
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Ne verrai-je plus rien de tout ce que j'aimais ? |
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Au dedans de moi le soir tombe. |
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O terre, dont la brume efface les sommets, |
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Suis-je le spectre, et toi la tombe ? |
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Ai-je donc vidé tout, vie, amour, joie, espoir ? |
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J'attends, je demande, j'implore ; |
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Je penche tour à tour mes urnes pour avoir |
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De chacune une goutte encore ! |
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Comme le souvenir est voisin du remord ! |
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Comme à pleurer tout nous ramène ! |
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Et que je te sens froide en te touchant, ô mort, |
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Noir verrou de la porte humaine ! |
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Et je pense, écoutant gémir le vent amer, |
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Et l'onde aux plis infranchissables ; |
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L'été rit, et l'on voit sur le bord de la mer |
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Fleurir le chardon bleu des sables. |
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5 août 1854, anniversaire de mon arrivée à Jersey.
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