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Je dis à mon chien noir : « Viens, Ponto, viens-nous-en ! » |
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Et je vais dans les bois, mis comme un paysan ; |
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Je vais dans les grands bois, lisant dans les vieux livres. |
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L'hiver, quand la ramée est un écrin de givres, |
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Ou l'été, quand tout rit, même l'aurore en pleurs, |
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Quand toute l'herbe n'est qu'un triomphe de fleurs, |
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Je prends Froissart, Montluc, Tacite, quelque histoire, |
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Et je marche, effaré des crimes de la gloire. |
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Hélas ! l'horreur partout, même chez les meilleurs ! |
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Toujours l'homme en sa nuit trahi par ses veilleurs ! |
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Toutes les grandes mains, hélas ! de sang rougies ! |
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Alexandre ivre et fou, César perdu d'orgies, |
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Et, le poing sur Didier, le pied sur Vitikind, |
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Charlemagne souvent semblable à Charles-Quint ; |
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Caton de chair humaine engraissant la murène ; |
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Titus crucifiant Jérusalem ; Turenne, |
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Héros, comme Bayard et comme Catinat, |
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À Nordlingue, bandit dans le Palatinat ; |
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Le duel de Jarnac, le duel de Carrouge ; |
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Louis Neuf tenaillant les langues d'un fer rouge ; |
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Cromwell trompant Milton, Calvin brûlant Servet. |
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Que de spectres, ô gloire ! autour de ton chevet ! |
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O triste humanité, je fuis dans la nature ! |
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Et, pendant que je dis : « Tout est leurre, imposture, |
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« Mensonge, iniquité, mal de splendeur vêtu ! » |
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Mon chien Ponto me suit. Le chien, c'est la vertu |
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Qui, ne pouvant se faire homme, s'est faite bête. |
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Et Ponto me regarde avec son œil honnête. |
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