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Un pauvre homme passait dans le givre et le vent. |
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Je cognai sur ma vitre ; il s'arrêta devant |
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Ma porte, que j'ouvris d'une façon civile. |
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Les ânes revenaient du marché de la ville, |
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Portant les paysans accroupis sur leurs bâts. |
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C'était le vieux qui vit dans une niche au bas |
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De la montée, et rêve, attendant, solitaire, |
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Un rayon du ciel triste, un liard de la terre, |
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Tendant les mains pour l'homme et les joignant pour Dieu. |
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Je lui criai : « Venez vous réchauffer un peu. |
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« Comment vous nommez-vous ? » Il me dit : « Je me nomme |
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« Le pauvre. » Je lui pris la main : « Entrez, brave homme. » |
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Et je lui fis donner une jatte de lait. |
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Le vieillard grelottait de froid ; il me parlait, |
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Et je lui répondais, pensif et sans l'entendre. |
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« Vos habits sont mouillés », dis-je, »il faut les étendre |
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« Devant la cheminée. » Il s'approcha du feu. |
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Son manteau, tout mangé des vers, et jadis bleu, |
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Étalé largement sur la chaude fournaise, |
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Piqué de mille trous par la lueur de braise, |
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Couvrait l'âtre, et semblait un ciel noir étoilé. |
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Et, pendant qu'il séchait ce haillon désolé |
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D'où ruisselaient la pluie et l'eau des fondrières, |
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Je songeais que cet homme était plein de prières, |
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Et je regardais, sourd à ce que nous disions, |
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Sa bure où je voyais des constellations. |
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