LIVRE CINQUIÈME |
EN MARCHE |
VIII |
À Jules J. |
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Je dormais en effet, et tu me réveillas. |
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Je te criai : « Salut ! » et tu me dis : « Hélas ! » |
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Et cet instant fut doux, et nous nous embrassâmes ; |
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Nous mêlâmes tes pleurs, mon sourire et nos âmes. |
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Ces temps sont déjà loin ; où donc alors roulait |
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Ma vie ? et ce destin sévère qui me plaît, |
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Qu'est-ce donc qu'il faisait de cette feuille morte |
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Que je suis, et qu'un vent pousse, et qu'un vent remporte ? |
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J'habitais au milieu des hauts pignons flamands ; |
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Tout le jour, dans l'azur, sur les vieux toits fumants, |
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Je regardais voler les grands nuages ivres ; |
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Tandis que je songeais, le coude sur mes livres, |
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De moments en moments, ce noir passant ailé, |
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Le temps, ce sourd tonnerre à nos rumeurs mêlé, |
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D'où les heures s'en vont en sombres étincelles, |
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Ébranlait sur mon front le beffroi de Bruxelles. |
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Tout ce qui peut tenter un cœur ambitieux |
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Était là, devant moi, sur terre et dans les cieux ; |
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Sous mes yeux, dans l'austère et gigantesque place, |
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J'avais les quatre points cardinaux de l'espace, |
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Qui font songer à l'aigle, à l'astre, au flot, au mont, |
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Et les quatre pavés de l'échafaud d'Egmont. |
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Aujourd'hui, dans une île, en butte aux eaux sans nombre, |
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Où l'on ne me voit plus, tant j'y suis couvert d'ombre, |
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Au milieu de la vaste aventure des flots, |
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Des rocs, des mers, brisant barques et matelots, |
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Debout, échevelé sur le cap ou le môle |
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Par le souffle qui sort de la bouche du pôle, |
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Parmi les chocs, les bruits, les naufrages profonds, |
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Morne histoire d'écueils, de gouffres, de typhons, |
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Dont le vent est la plume et la nuit le registre, |
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J'erre, et de l'horizon je suis la voix sinistre. |
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Et voilà qu'à travers ces brumes et ces eaux, |
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Tes volumes exquis m'arrivent, blancs oiseaux, |
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M'apportant le rameau qu'apportent les colombes |
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Aux arches, et le chant que le cygne offre aux tombes, |
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Et jetant à mes rocs tout l'éblouissement |
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De Paris glorieux et de Paris charmant ! |
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Et je lis, et mon front s'éclaire, et je savoure |
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Ton style, ta gaîté, ta douleur, ta bravoure. |
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Merci, toi dont le cœur aima, sentit, comprit ! |
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Merci, devin ! merci, frère, poëte, esprit, |
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Qui viens chanter cet hymne à côté de ma vie ! |
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Qui vois mon destin sombre et qui n'as pas d'envie ! |
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Et qui dans cette épreuve où je marche, portant |
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L'abandon à chaque heure et l'ombre à chaque instant, |
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M'as vu boire le fiel sans y mêler la haine ! |
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Tu changes en blancheur la nuit de ma géhenne, |
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Et tu fais un autel de lumière inondé |
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Du tas de pierres noir dont on m'a lapidé. |
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Je ne suis rien ; je viens et je m'en vais ; mais gloire |
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À ceux qui n'ont pas peur des vaincus de l'histoire |
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Et des contagions du malheur toujours fui ! |
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Gloire aux fermes penseurs inclinés sur celui |
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Que le sort, geôlier triste, au fond de l'exil pousse ! |
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Ils ressemblent à l'aube, ils ont la force douce, |
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Ils sont grands ; leur esprit parfois, avec un mot, |
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Dore en arc triomphal la voûte du cachot ! |
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Le ciel s'est éclairci sur mon île sonore, |
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Et ton livre en venant a fait venir l'aurore ; |
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Seul aux bois avec toi, je lis, et me souviens, |
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Et je songe, oubliant les monts diluviens, |
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L'onde, et l'aigle de mer qui plane sur mon aire ; |
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Et, pendant que je lis, mon œil visionnaire, |
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À qui tout apparaît comme dans un réveil, |
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Dans les ombres que font les feuilles au soleil, |
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Sur tes pages où rit l'idée, où vit la grâce, |
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Croit voir se dessiner le pur profil d'Horace, |
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Comme si, se mirant au livre où je te voi, |
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Ce doux songeur ravi lisait derrière moi ! |
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Marine-Terrace,
décembre 1854.
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