| LIVRE QUATRIÈME |
| PAUCA MEAE |
| XVII |
| Charles Vacquerie |
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Il ne sera pas dit que ce jeune homme, ô deuil ! |
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Se sera de ses mains ouvert l'affreux cercueil |
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Où séjourne l'ombre abhorrée, |
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Hélas ! et qu'il aura lui-même dans la mort |
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De ses jours généreux, encor pleins jusqu'au bord, |
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Renversé la coupe dorée, |
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Et que sa mère, pâle et perdant la raison, |
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Aura vu rapporter au seuil de sa maison, |
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Sous un suaire aux plis funèbres, |
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Ce fils, naguère encor pareil au jour qui naît, |
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Maintenant blême et froid, tel que la mort venait |
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De le faire pour les ténèbres ; |
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Il ne sera pas dit qu'il sera mort ainsi, |
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Qu'il aura, cœur profond et par l'amour saisi, |
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Donné sa vie à ma colombe, |
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Et qu'il l'aura suivie au lieu morne et voilé, |
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Sans que la voix du père à genoux ait parlé |
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À cette âme dans cette tombe ! |
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En présence de tant d'amour et de vertu, |
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Il ne sera pas dit que je me serai tu, |
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Moi qu'attendent les maux sans nombre ! |
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Que je n'aurai point mis sur sa bière un flambeau, |
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Et que je n'aurai pas devant son noir tombeau |
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Fait asseoir une strophe sombre ! |
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N'ayant pu la sauver, il a voulu mourir. |
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Sois béni, toi qui, jeune, à l'âge où vient s'offrir |
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L'espérance joyeuse encore, |
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Pouvant rester, survivre, épuiser tes printemps, |
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Ayant devant les yeux l'azur de tes vingt ans |
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Et le sourire de l'aurore, |
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À tout ce que promet la jeunesse, aux plaisirs, |
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Aux nouvelles amours, aux oublieux désirs |
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Par qui toute peine est bannie, |
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À l'avenir, trésor des jours à peine éclos, |
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À la vie, au soleil, préféras sous les flots |
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L'étreinte de cette agonie ! |
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Oh ! quelle sombre joie à cet être charmant |
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De se voir embrassée au suprême moment, |
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Par ton doux désespoir fidèle ! |
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La pauvre âme a souri dans l'angoisse, en sentant |
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À travers l'eau sinistre et l'effroyable instant |
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Que tu t'en venais avec elle ! |
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Leurs âmes se parlaient sous les vagues rumeurs. |
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— Que fais-tu ? disait-elle. — Et lui, disait : — Tu meurs ; |
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Il faut bien aussi que je meure ! — |
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Et, les bras enlacés, doux couple frissonnant, |
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Ils se sont en allés dans l'ombre ; et, maintenant, |
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On entend le fleuve qui pleure. |
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Puisque tu fus si grand, puisque tu fus si doux |
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Que de vouloir mourir, jeune homme, amant, époux, |
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Qu'à jamais l'aube en ta nuit brille ! |
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Aie à jamais sur toi l'ombre de Dieu penché ! |
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Sois béni sous la pierre où te voilà couché ! |
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Dors, mon fils, auprès de ma fille ! |
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Sois béni ! que la brise et que l'oiseau des bois, |
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Passants mystérieux, de leur plus douce voix |
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Te parlent dans ta maison sombre ! |
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Que la source te pleure avec sa goutte d'eau ! |
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Que le frais liseron se glisse en ton tombeau |
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Comme une caresse de l'ombre ! |
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Oh ! s'immoler, sortir avec l'ange qui sort, |
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Suivre ce qu'on aima dans l'horreur de la mort, |
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Dans le sépulcre ou sur les claies, |
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Donner ses jours, son sang et ses illusions !… — |
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Jésus baise en pleurant ces saintes actions |
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Avec les lèvres de ses plaies. |
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Rien n'égale ici-bas, rien n'atteint sous les cieux |
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Ces héros, doucement saignants et radieux, |
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Amour, qui n'ont que toi pour règle ; |
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Le génie à l'œil fixe, au vaste élan vainqueur, |
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Lui-même est dépassé par ces essors du cœur ; |
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L'ange vole plus haut que l'aigle. |
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Dors ! — O mes douloureux et sombres bien-aimés ! |
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Dormez le chaste hymen du sépulcre ! dormez ! |
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Dormez au bruit du flot qui gronde, |
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Tandis que l'homme souffre, et que le vent lointain |
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Chasse les noirs vivants à travers le destin, |
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Et les marins à travers l'onde ! |
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Ou plutôt, car la mort n'est pas un lourd sommeil, |
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Envolez-vous tous deux dans l'abîme vermeil, |
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Dans les profonds gouffres de joie, |
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Où le juste qui meurt semble un soleil levant, |
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Où la morte au front pâle est comme un lys vivant, |
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Où l'ange frissonnant flamboie ! |
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Fuyez, mes doux oiseaux ! évadez-vous tous deux |
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Loin de notre nuit froide et loin du mal hideux ! |
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Franchissez l'éther d'un coup d'aile ! |
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Volez loin de ce monde, âpre hiver sans clarté, |
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Vers cette radieuse et bleue éternité, |
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Dont l'âme humaine est l'hirondelle ! |
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O chers êtres absents, on ne vous verra plus |
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Marcher au vert penchant des coteaux chevelus, |
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Disant tout bas de douces choses ! |
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Dans le mois des chansons, des nids et des lilas, |
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Vous n'irez plus semant des sourires, hélas ! |
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Vous n'irez plus cueillant des roses ! |
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On ne vous verra plus, dans ces sentiers joyeux, |
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Errer, et, comme si vous évitiez les yeux |
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De l'horizon vaste et superbe, |
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Chercher l'obscur asile et le taillis profond |
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Où passent des rayons qui tremblent et qui font |
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Des taches de soleil sur l'herbe ! |
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Villequier, Caudebec, et tous ces frais vallons, |
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Ne vous entendront plus vous écrier : « Allons, |
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Le vent est bon, la Seine est belle ! » |
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Comme ces lieux charmants vont être pleins d'ennui ! |
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Les hardis goélands ne diront plus : C'est lui ! |
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Les fleurs ne diront plus : C'est elle ! |
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Dieu, qui ferme la vie et rouvre l'idéal, |
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Fait flotter à jamais votre lit nuptial |
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Sous le grand dôme aux clairs pilastres ; |
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En vous prenant la terre, il vous prit les douleurs ; |
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Ce père souriant, pour les champs pleins de fleurs, |
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Vous donne les cieux remplis d'astres ! |
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Allez des esprits purs accroître la tribu. |
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De cette coupe amère où vous n'avez pas bu, |
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Hélas ! nous viderons le reste. |
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Pendant que nous pleurons, de sanglots abreuvés, |
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Vous, heureux, enivrés de vous-mêmes, vivez |
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Dans l'éblouissement céleste ! |
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Vivez ! aimez ! ayez les bonheurs infinis. |
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Oh ! les anges pensifs, bénissant et bénis, |
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Savent seuls, sous les sacrés voiles, |
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Ce qu'il entre d'extase, et d'ombre, et de ciel bleu, |
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Dans l'éternel baiser de deux âmes que Dieu |
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Tout à coup change en deux étoiles ! |
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Jersey,
4 septembre 1852.
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