LIVRE QUATRIÈME |
PAUCA MEAE |
XVI |
Mors |
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Je vis cette faucheuse. Elle était dans son champ. |
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Elle allait à grands pas moissonnant et fauchant, |
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Noir squelette laissant passer le crépuscule. |
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Dans l'ombre où l'on dirait que tout tremble et recule, |
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L'homme suivait des yeux les lueurs de la faulx. |
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Et les triomphateurs sous les arcs triomphaux |
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Tombaient ; elle changeait en désert Babylone, |
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Le trône en échafaud et l'échafaud en trône, |
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Les roses en fumier, les enfants en oiseaux, |
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L'or en cendre, et les yeux des mères en ruisseaux. |
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Et les femmes criaient : — Rends-nous ce petit être. |
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Pour le faire mourir, pourquoi l'avoir fait naître ? — |
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Ce n'était qu'un sanglot sur terre, en haut, en bas ; |
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Des mains aux doigts osseux sortaient des noirs grabats ; |
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Un vent froid bruissait dans les linceuls sans nombre ; |
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Les peuples éperdus semblaient sous la faulx sombre |
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Un troupeau frissonnant qui dans l'ombre s'enfuit ; |
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Tout était sous ses pieds deuil, épouvante et nuit. |
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Derrière elle, le front baigné de douces flammes, |
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Un ange souriant portait la gerbe d'âmes. |
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Mars 1854.
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