LIVRE QUATRIÈME |
PAUCA MEAE |
XV |
À Villequier |
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Maintenant que Paris, ses pavés et ses marbres, |
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Et sa brume et ses toits sont bien loin de mes yeux ; |
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Maintenant que je suis sous les branches des arbres, |
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Et que je puis songer à la beauté des cieux ; |
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Maintenant que du deuil qui m'a fait l'âme obscure |
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Je sors, pâle et vainqueur, |
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Et que je sens la paix de la grande nature |
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Qui m'entre dans le cœur ; |
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Maintenant que je puis, assis au bord des ondes, |
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Ému par ce superbe et tranquille horizon, |
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Examiner en moi les vérités profondes |
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Et regarder les fleurs qui sont dans le gazon ; |
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Maintenant, ô mon Dieu ! que j'ai ce calme sombre |
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De pouvoir désormais |
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Voir de mes yeux la pierre où je sais que dans l'ombre |
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Elle dort pour jamais ; |
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Maintenant qu'attendri par ces divins spectacles, |
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Plaines, forêts, rochers, vallons, fleuve argenté, |
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Voyant ma petitesse et voyant vos miracles, |
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Je reprends ma raison devant l'immensité ; |
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Je viens à vous, Seigneur, père auquel il faut croire ; |
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Je vous porte, apaisé, |
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Les morceaux de ce cœur tout plein de votre gloire |
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Que vous avez brisé ; |
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Je viens à vous, Seigneur ! confessant que vous êtes |
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Bon, clément, indulgent et doux, ô Dieu vivant ! |
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Je conviens que vous seul savez ce que vous faites, |
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Et que l'homme n'est rien qu'un jonc qui tremble au vent ; |
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Je dis que le tombeau qui sur les morts se ferme |
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Ouvre le firmament ; |
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Et que ce qu'ici-bas nous prenons pour le terme |
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Est le commencement ; |
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Je conviens à genoux que vous seul, père auguste, |
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Possédez l'infini, le réel, l'absolu ; |
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Je conviens qu'il est bon, je conviens qu'il est juste |
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Que mon cœur ait saigné, puisque Dieu l'a voulu ! |
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Je ne résiste plus à tout ce qui m'arrive |
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Par votre volonté. |
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L'âme de deuils en deuils, l'homme de rive en rive, |
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Roule à l'éternité. |
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Nous ne voyons jamais qu'un seul côté des choses ; |
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L'autre plonge en la nuit d'un mystère effrayant. |
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L'homme subit le joug sans connaître les causes. |
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Tout ce qu'il voit est court, inutile et fuyant. |
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Vous faites revenir toujours la solitude |
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Autour de tous ses pas. |
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Vous n'avez pas voulu qu'il eût la certitude |
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Ni la joie ici-bas ! |
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Dès qu'il possède un bien, le sort le lui retire. |
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Rien ne lui fut donné, dans ses rapides jours, |
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Pour qu'il s'en puisse faire une demeure, et dire : |
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C'est ici ma maison, mon champ et mes amours ! |
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Il doit voir peu de temps tout ce que ses yeux voient ; |
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Il vieillit sans soutiens. |
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Puisque ces choses sont, c'est qu'il faut qu'elles soient ; |
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J'en conviens, j'en conviens ! |
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Le monde est sombre, ô Dieu ! l'immuable harmonie |
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Se compose des pleurs aussi bien que des chants ; |
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L'homme n'est qu'un atome en cette ombre infinie, |
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Nuit où montent les bons, où tombent les méchants. |
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Je sais que vous avez bien autre chose à faire |
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Que de nous plaindre tous, |
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Et qu'un enfant qui meurt, désespoir de sa mère, |
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Ne vous fait rien, à vous ! |
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Je sais que le fruit tombe au vent qui le secoue ; |
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Que l'oiseau perd sa plume et la fleur son parfum ; |
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Que la création est une grande roue |
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Qui ne peut se mouvoir sans écraser quelqu'un ; |
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Les mois, les jours, les flots des mers, les yeux qui pleurent, |
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Passent sous le ciel bleu ; |
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Il faut que l'herbe pousse et que les enfants meurent ; |
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Je le sais, ô mon Dieu ! |
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Dans vos cieux, au delà de la sphère des nues, |
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Au fond de cet azur immobile et dormant, |
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Peut-être faites-vous des choses inconnues |
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Où la douleur de l'homme entre comme élément. |
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Peut-être est-il utile à vos desseins sans nombre |
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Que des êtres charmants |
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S'en aillent, emportés par le tourbillon sombre |
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Des noirs événements. |
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Nos destins ténébreux vont sous des lois immenses |
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Que rien ne déconcerte et que rien n'attendrit. |
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Vous ne pouvez avoir de subites clémences |
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Qui dérangent le monde, ô Dieu, tranquille esprit ! |
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Je vous supplie, ô Dieu ! de regarder mon âme, |
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Et de considérer |
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Qu'humble comme un enfant et doux comme une femme, |
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Je viens vous adorer ! |
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Considérez encor que j'avais, dès l'aurore, |
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Travaillé, combattu, pensé, marché, lutté, |
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Expliquant la nature à l'homme qui l'ignore, |
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Éclairant toute chose avec votre clarté ; |
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Que j'avais, affrontant la haine et la colère, |
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Fait ma tâche ici-bas, |
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Que je ne pouvais pas m'attendre à ce salaire, |
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Que je ne pouvais pas |
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Prévoir que, vous aussi, sur ma tête qui ploie, |
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Vous appesantiriez votre bras triomphant, |
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Et que, vous qui voyiez comme j'ai peu de joie, |
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Vous me reprendriez si vite mon enfant ! |
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Qu'une âme ainsi frappée à se plaindre est sujette, |
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Que j'ai pu blasphémer, |
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Et vous jeter mes cris comme un enfant qui jette |
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Une pierre à la mer ! |
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Considérez qu'on doute, ô mon Dieu ! quand on souffre, |
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Que l'œil qui pleure trop finit par s'aveugler, |
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Qu'un être que son deuil plonge au plus noir du gouffre, |
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Quand il ne vous voit plus, ne peut vous contempler, |
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Et qu'il ne se peut pas que l'homme, lorsqu'il sombre |
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Dans les afflictions, |
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Ait présente à l'esprit la sérénité sombre |
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Des constellations ! |
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Aujourd'hui, moi qui fus faible comme une mère, |
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Je me courbe à vos pieds devant vos cieux ouverts. |
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Je me sens éclairé dans ma douleur amère |
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Par un meilleur regard jeté sur l'univers. |
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Seigneur, je reconnais que l'homme est en délire, |
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S'il ose murmurer ; |
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Je cesse d'accuser, je cesse de maudire, |
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Mais laissez-moi pleurer ! |
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Hélas ! laissez les pleurs couler de ma paupière, |
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Puisque vous avez fait les hommes pour cela ! |
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Laissez-moi me pencher sur cette froide pierre |
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Et dire à mon enfant : Sens-tu que je suis là ? |
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Laissez-moi lui parler, incliné sur ses restes, |
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Le soir, quand tout se tait, |
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Comme si, dans sa nuit rouvrant ses yeux célestes, |
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Cet ange m'écoutait ! |
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Hélas ! vers le passé tournant un œil d'envie, |
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Sans que rien ici-bas puisse m'en consoler, |
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Je regarde toujours ce moment de ma vie |
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Où je l'ai vue ouvrir son aile et s'envoler ! |
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Je verrai cet instant jusqu'à ce que je meure, |
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L'instant, pleurs superflus ! |
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Où je criai : L'enfant que j'avais tout à l'heure, |
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Quoi donc ! je ne l'ai plus ! |
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Ne vous irritez pas que je sois de la sorte, |
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O mon Dieu ! cette plaie a si longtemps saigné ! |
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L'angoisse dans mon âme est toujours la plus forte, |
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Et mon cœur est soumis, mais n'est pas résigné. |
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Ne vous irritez pas ! fronts que le deuil réclame, |
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Mortels sujets aux pleurs, |
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Il nous est malaisé de retirer notre âme |
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De ces grandes douleurs. |
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Voyez-vous, nos enfants nous sont bien nécessaires, |
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Seigneur ; quand on a vu dans sa vie, un matin, |
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Au milieu des ennuis, des peines, des misères, |
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Et de l'ombre que fait sur nous notre destin, |
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Apparaître un enfant, tête chère et sacrée, |
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Petit être joyeux, |
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Si beau, qu'on a cru voir s'ouvrir à son entrée |
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Une porte des cieux ; |
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Quand on a vu, seize ans, de cet autre soi-même |
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Croître la grâce aimable et la douce raison, |
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Lorsqu'on a reconnu que cet enfant qu'on aime |
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Fait le jour dans notre âme et dans notre maison, |
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Que c'est la seule joie ici-bas qui persiste |
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De tout ce qu'on rêva, |
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Considérez que c'est une chose bien triste |
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De le voir qui s'en va ! |
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Villequier,
4 septembre 1847.
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