| LIVRE QUATRIÈME |
| PAUCA MEAE |
| XI |
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On vit, on parle, on a le ciel et les nuages |
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Sur la tête ; on se plaît aux livres des vieux sages ; |
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On lit Virgile et Dante ; on va joyeusement |
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En voiture publique à quelque endroit charmant, |
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En riant aux éclats de l'auberge et du gîte ; |
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Le regard d'une femme en passant vous agite ; |
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On aime, on est aimé, bonheur qui manque aux rois ! |
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On écoute le chant des oiseaux dans les bois ; |
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Le matin, on s'éveille, et toute une famille |
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Vous embrasse, une mère, une sœur, une fille ! |
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On déjeune en lisant son journal. Tout le jour |
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On mêle à sa pensée espoir, travail, amour ; |
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La vie arrive avec ses passions troublées ; |
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On jette sa parole aux sombres assemblées ; |
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Devant le but qu'on veut et le sort qui vous prend, |
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On se sent faible et fort, on est petit et grand ; |
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On est flot dans la foule, âme dans la tempête ; |
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Tout vient et passe ; on est en deuil, on est en fête ; |
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On arrive, on recule, on lutte avec effort… — |
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Puis, le vaste et profond silence de la mort ! |
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II juillet 1846, en revenant du cimetière.
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