| LIVRE QUATRIÈME |
| PAUCA MEAE |
| X |
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Pendant que le marin, qui calcule et qui doute, |
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Demande son chemin aux constellations ; |
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Pendant que le berger, l'œil plein de visions, |
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Cherche au milieu des bois son étoile et sa route ; |
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Pendant que l'astronome, inondé de rayons, |
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Pèse un globe à travers des millions de lieues, |
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Moi, je cherche autre chose en ce ciel vaste et pur. |
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Mais que ce saphir sombre est un abîme obscur ! |
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On ne peut distinguer, la nuit, les robes bleues |
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Des anges frissonnants qui glissent dans l'azur. |
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Avril 1847.
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