| LIVRE QUATRIÈME |
| PAUCA MEAE |
| VIII |
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À qui donc sommes-nous ? Qui nous a ? qui nous mène ? |
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Vautour fatalité, tiens-tu la race humaine ? |
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Oh ! parlez, cieux vermeils, |
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L'âme sans fond tient-elle aux étoiles sans nombre ? |
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Chaque rayon d'en haut est-il un fil de l'ombre |
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Liant l'homme aux soleils ? |
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Est-ce qu'en nos esprits, que l'ombre a pour repaires, |
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Nous allons voir rentrer les songes de nos pères ? |
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Destin, lugubre assaut ! |
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O vivants, serions-nous l'objet d'une dispute ? |
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L'un veut-il notre gloire, et l'autre notre chute ? |
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Combien sont-ils là-haut ? |
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Jadis, au fond du ciel, aux yeux du mage sombre, |
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Deux joueurs effrayants apparaissaient dans l'ombre. |
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Qui craindre ? qui prier ? |
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Les Manès frissonnants, les pâles Zoroastres |
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Voyaient deux grandes mains qui déplaçaient les astres |
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Sur le noir échiquier. |
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Songe horrible ! le bien, le mal, de cette voûte |
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Pendent-ils sur nos fronts ? Dieu, tire-moi du doute ! |
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O sphinx, dis-moi le mot ! |
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Cet affreux rêve pèse à nos yeux qui sommeillent, |
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Noirs vivants ! heureux ceux qui tout à coup s'éveillent |
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Et meurent en sursaut ! |
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Villequier,
4 septembre 1845.
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