| LIVRE QUATRIÈME |
| PAUCA MEAE |
| VII |
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Elle était pâle, et pourtant rose, |
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Petite avec de grands cheveux. |
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Elle disait souvent : Je n'ose, |
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Et ne disait jamais : Je veux. |
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Le soir, elle prenait ma Bible |
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Pour y faire épeler sa sœur, |
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Et, comme une lampe paisible, |
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Elle éclairait ce jeune cœur. |
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Sur le saint livre que j'admire, |
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Leurs yeux purs venaient se fixer ; |
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Livre où l'une apprenait à lire, |
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Où l'autre apprenait à penser ! |
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Sur l'enfant, qui n'eût pas lu seule, |
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Elle penchait son front charmant, |
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Et l'on aurait dit une aïeule |
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Tant elle parlait doucement ! |
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Elle lui disait : « Sois bien sage ! » |
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Sans jamais nommer le démon ; |
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Leurs mains erraient de page en page |
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Sur Moïse et sur Salomon, |
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Sur Cyrus qui vint de la Perse, |
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Sur Moloch et Léviathan, |
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Sur l'enfer que Jésus traverse, |
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Sur l'éden où rampe Satan ! |
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Moi, j'écoutais… — O joie immense |
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De voir la sœur près de la sœur ! |
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Mes yeux s'enivraient en silence |
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De cette ineffable douceur. |
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Et, dans la chambre humble et déserte |
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Où nous sentions, cachés tous trois, |
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Entrer par la fenêtre ouverte |
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Les souffles des nuits et des bois, |
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Tandis que, dans le texte auguste, |
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Leurs cœurs, lisant avec ferveur, |
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Puisaient le beau, le vrai, le juste, |
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Il me semblait, à moi, rêveur, |
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Entendre chanter des louanges |
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Autour de nous, comme au saint lieu, |
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Et voir sous les doigts de ces anges |
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Tressaillir le livre de Dieu ! |
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Octobre 1846.
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