| LIVRE QUATRIÈME |
| PAUCA MEAE |
| III |
| Trois ans après |
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Il est temps que je me repose ; |
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Je suis terrassé par le sort. |
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Ne me parlez pas d'autre chose |
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Que des ténèbres où l'on dort ! |
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Que veut-on que je recommence ? |
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Je ne demande désormais |
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À la création immense |
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Qu'un peu de silence et de paix ! |
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Pourquoi m'appelez-vous encore ? |
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J'ai fait ma tâche et mon devoir. |
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Qui travaillait avant l'aurore, |
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Peut s'en aller avant le soir. |
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À vingt ans, deuil et solitude ! |
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Mes yeux, baissés vers le gazon, |
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Perdirent la douce habitude |
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De voir ma mère à la maison. |
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Elle nous quitta pour la tombe ; |
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Et vous savez bien qu'aujourd'hui |
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Je cherche, en cette nuit qui tombe, |
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Un autre ange qui s'est enfui ! |
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Vous savez que je désespère, |
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Que ma force en vain se défend, |
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Et que je souffre comme père, |
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Moi qui souffris tant comme enfant ! |
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Mon œuvre n'est pas terminée, |
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Dites-vous. Comme Adam banni, |
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Je regarde ma destinée, |
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Et je vois bien que j'ai fini. |
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L'humble enfant que Dieu m'a ravie |
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Rien qu'en m'aimant savait m'aider ; |
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C'était le bonheur de ma vie |
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De voir ses yeux me regarder. |
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Si ce Dieu n'a pas voulu clore |
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L'œuvre qu'il me fit commencer, |
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S'il veut que je travaille encore, |
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Il n'avait qu'à me la laisser ! |
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Il n'avait qu'à me laisser vivre |
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Avec ma fille à mes côtés, |
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Dans cette extase où je m'enivre |
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De mystérieuses clartés ! |
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Ces clartés, jour d'une autre sphère, |
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O Dieu jaloux, tu nous les vends ! |
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Pourquoi m'as-tu pris la lumière |
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Que j'avais parmi les vivants ? |
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As-tu donc pensé, fatal maître, |
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Qu'à force de te contempler, |
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Je ne voyais plus ce doux être, |
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Et qu'il pouvait bien s'en aller ! |
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T'es-tu dit que l'homme, vaine ombre, |
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Hélas ! perd son humanité |
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À trop voir cette splendeur sombre |
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Qu'on appelle la vérité ? |
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Qu'on peut le frapper sans qu'il souffre, |
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Que son cœur est mort dans l'ennui, |
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Et qu'à force de voir le gouffre, |
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Il n'a plus qu'un abîme en lui ? |
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Qu'il va, stoïque, où tu l'envoies, |
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Et que désormais, endurci, |
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N'ayant plus ici-bas de joies, |
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Il n'a plus de douleurs aussi ? |
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As-tu pensé qu'une âme tendre |
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S'ouvre à toi pour se mieux fermer, |
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Et que ceux qui veulent comprendre |
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Finissent par ne plus aimer ? |
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O Dieu ! vraiment, as-tu pu croire |
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Que je préférais, sous les cieux, |
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L'effrayant rayon de ta gloire |
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Aux douces lueurs de ses yeux ! |
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Si j'avais su tes lois moroses, |
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Et qu'au même esprit enchanté |
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Tu ne donnes point ces deux choses, |
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Le bonheur et la vérité, |
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Plutôt que de lever tes voiles, |
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Et de chercher, cœur triste et pur, |
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À te voir au fond des étoiles, |
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O Dieu sombre d'un monde obscur, |
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J'eusse aimé mieux, loin de ta face, |
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Suivre, heureux, un étroit chemin, |
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Et n'être qu'un homme qui passe |
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Tenant son enfant par la main ! |
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Maintenant, je veux qu'on me laisse ! |
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J'ai fini ! le sort est vainqueur. |
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Que vient-on rallumer sans cesse |
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Dans l'ombre qui m'emplit le cœur ? |
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Vous qui me parlez, vous me dites |
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Qu'il faut, rappelant ma raison, |
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Guider les foules décrépites |
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Vers les lueurs de l'horizon ; |
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Qu'à l'heure où les peuples se lèvent, |
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Tout penseur suit un but profond ; |
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Qu'il se doit à tous ceux qui rêvent, |
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Qu'il se doit à tous ceux qui vont ! |
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Qu'une âme, qu'un feu pur anime, |
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Doit hâter, avec sa clarté, |
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L'épanouissement sublime |
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De la future humanité ; |
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Qu'il faut prendre part, cœurs fidèles, |
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Sans redouter les océans, |
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Aux fêtes des choses nouvelles, |
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Aux combats des esprits géants ! |
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Vous voyez des pleurs sur ma joue, |
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Et vous m'abordez mécontents, |
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Comme par le bras on secoue |
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Un homme qui dort trop longtemps. |
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Mais songez à ce que vous faites ! |
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Hélas ! cet ange au front si beau, |
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Quand vous m'appelez à vos fêtes, |
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Peut-être a froid dans son tombeau. |
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Peut-être, livide et pâlie, |
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Dit-elle dans son lit étroit : |
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« Est-ce que mon père m'oublie |
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Et n'est plus là, que j'ai si froid ? » |
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Quoi ! lorsqu'à peine je résiste |
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Aux choses dont je me souviens, |
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Quand je suis brisé, las et triste, |
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Quand je l'entends qui me dit : « Viens ! » |
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Quoi ! vous voulez que je souhaite, |
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Moi, plié par un coup soudain, |
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La rumeur qui suit le poëte, |
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Le bruit que fait le paladin ! |
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Vous voulez que j'aspire encore |
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Aux triomphes doux et dorés ! |
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Que j'annonce aux dormeurs l'aurore ! |
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Que je crie : « Allez ! espérez ! » |
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Vous voulez que, dans la mêlée, |
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Je rentre ardent parmi les forts, |
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Les yeux à la voûte étoilée… — |
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Oh ! l'herbe épaisse où sont les morts ! |
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Novembre 1846.
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