| SAINT-ARNAUD |
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Cet homme avait donné naguère un coup de main |
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Au recul de la France et de l’esprit humain ; |
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Ce général avait les états de service |
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D’un chacal, et le crime aimait en lui le vice. |
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Buffon l’eût admis, certe, au rang des carnassiers. |
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Il avait fait charger le septième lanciers, |
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Secouant les guidons aux trois couleurs françaises, |
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Sur des bonnes d’enfants, derrière un tas de chaises ; |
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Il était le vainqueur des passants de Paris ; |
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Il avait mitraillé les cigares surpris |
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Et broyé Tortoni fumant, à coups de foudre ; |
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Fier, le tonnerre au poing, il avait mis en poudre |
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Un marchand de coco près des Variétés ; |
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Avec quinze escadrons, bien armés, bien montés, |
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Et trente bataillons, et vingt pièces de douze, |
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Il avait pris d’assaut le perron Sallandrouze ; |
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Il avait réussi même, en fort peu de temps, |
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À tuer sur sa porte un enfant de sept ans ; |
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Et sa gloire planait dans l’ouragan qui tonne |
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De l’égout Poissonnière au ruisseau Tiquetonne. |
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Tout cela l’avait fait maréchal. Nous aussi, |
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Nous étions des vaincus, je dois le dire ici ; |
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Nous étions douze cents ; eux, ils étaient cent mille. |
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Or ce Verrès croyait qu’on devient Paul-Émile. |
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Pendant que Beauharnais, l’être ignorant le mal, |
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Affiche aux trois poteaux d’un chiffre impérial |
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Son nom hideux, dégoût des lèvres de l’histoire ; |
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Pendant qu’un bas empire éclôt sous un prétoire |
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Et s’étale, amas d’ombre où rampent les serpents, |
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Fumier de trahison, de dot, de guet-apens, |
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Dont n’auraient pas voulu les poules de Carthage; |
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Pendant que de la France on se fait le partage ; |
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Pendant que des milliers d’innocents égorgés |
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Pourrissent, par le ver du sépulcre rongés ; |
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Pendant que les proscrits, que la chiourme accompagne, |
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Cheminant deux à deux dans les sabots du bagne, |
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Vieillards, enfants brûlés de fièvre, sans sommeil, |
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Vont à Guelma casser des pierres au soleil ; |
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Pendant qu’à Bône on meurt et qu’en Guyane on tombe, |
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Et qu’ici, chaque jour, nous creusons une tombe, |
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Ce sbire galonné du crime, ce vainqueur, |
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De la fraude et du vol sinistre remorqueur, |
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Cet homme, bras sanglant de la trahison louche, |
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Ce Mars Mandrin ayant pour Jupiter Cartouche, |
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| 45 |
S’était dit : « Bah ! la France oublie. Un vrai laurier ! |
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Et l’on n’osera plus sur mes talons crier. |
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En guerre ! Il n’est pas bon que la gloire demeure |
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Au charnier Montfaucon ; nous avons à cette heure |
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Trop de Dix-huit Brumaire et trop peu d’Austerlitz ; |
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Lorsque nous secouons nos drapeaux, de leurs plis |
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Ils ne laissent tomber sur nous que des huées ; |
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Au lieu des vieillards morts et des femmes tuées, |
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Il est temps qu’il se dresse autour de nous un peu |
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De fanfare et d’orgueil, chantant dans le ciel bleu ; |
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| 55 |
Or, voici que la guerre à l’orient se lève ! |
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Je ne suis que couteau, je puis devenir glaive. |
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On me crache au visage aujourd’hui, mais demain |
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J’apparaîtrai, superbe, éclatant, surhumain, |
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Vainqueur, dans une illustre et splendide fumée, |
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Et duc de la mer Noire et prince de Crimée, |
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Et je ferai voler ce mot : Sébastopol, |
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Des tours de Notre-Dame au dôme de Saint-Paul ! |
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Le vieux monstre Russie, aux regards longs et troubles, |
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Qui fascine l’Europe avec des yeux de roubles, |
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| 65 |
Je le prendrai, j’irai le saisir dans son trou, |
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Et je rapporterai sur mon poing ce hibou. |
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On verra sous mes pieds fondre le czar qui croule. |
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Paris m’admirera de la Bastille au Roule ; |
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On me battra des mains au fond des vieux faubourgs ; |
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Les gamins marqueront le pas à mes tambours |
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La porte Saint-Denis tirera des fusées ; |
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Et, quand je passerai, du haut de ses croisées |
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Le boulevard Montmartre applaudira. Partons. |
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Effaçons d’un seul trait tuerie, exils, pontons, |
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Et jetons cette poudre aux yeux froids de l’histoire. |
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Je m’en irai Massacre et reviendrai Victoire ; |
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Je serai parti chien, je reviendrai lion. |
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En guerre ! — |
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En guerre ! — Tu mettrais Atlas sur Pélion, |
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Tu ferais plus qu’aucun dont l’homme se souvienne, |
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Tu forcerais Moscou, Pétersbourg, Berlin, Vienne, |
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Tu tordrais dans tes mains ainsi que des serpents |
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Tous les fleuves domptés, tremblants, soumis, rampants, |
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Le Don, le Nil, le Tibre, et le Rhin basaltique, |
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Tu prendrais la mer Noire avec la mer Baltique, |
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| 85 |
On te verrait, vainqueur, au front des escadrons, |
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Précédé des tambours et suivi des clairons, |
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Parmi les plus fameux marcher le plus insigne, |
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Que tu ne ferais pas décroître d’une ligne |
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L’épaisseur du carcan qui pend à l’échafaud ! |
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Que tu n’ôterais pas une lettre au fer chaud |
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Que l’histoire, quand vient l’heure de comparaître, |
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Imprime au dos du lâche et sur le front du traître ! |
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On est ivre parfois quand on a bu du sang. |
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Nul ne sait le destin. Fais ton rêve, passant ! |
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L’éternel océan nous regarde, et sanglote. |
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Il prit ce qu’il voulut dans l’armée et la flotte ; |
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Il reçut le baiser de Néron le Petit, |
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Gagna Toulon, sa ville, et partit. Il partit, |
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Traînant des millions après lui dans ses coffres, |
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| 100 |
Entouré de banquiers qui lui faisaient des offres, |
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En satrape persan, en proconsul romain, |
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Son bâton de velours et d’aigles dans sa main, |
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Emportant pour sa table un service de Chine, |
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Suivi de vingt fourgons, brodé jusqu’à l’échine, |
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Empanaché, doré, magnifique, hideux. |
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Un jour, on déterra l’un de ceux de l’an deux, |
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Un vieux républicain, le général Dampierre ; |
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On le trouva couché tout armé sous la pierre, |
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Et portant, fier soldat que nul n’avait vu fuir, |
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L’épaulette de laine et la dragonne en cuir. |
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Il partit, tout trempé d’eau bénite ; et ce reître |
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Partout sur son chemin baisait la griffe au prêtre ; |
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Car cette hypocrisie est le genre actuel ; |
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Le crime, qui jadis bravait le rituel, |
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L’ancien vieux crime impie à présent dégénère |
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En clins d’yeux qu’à Tartuffe adresse Lacenaire |
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Le brigand est béni du curé, point ingrat ; |
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Papavoine aujourd’hui se confesse à Mingrat ; |
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Le bedeau Poulmann sert la messe. – Ah ! je l’avoue, |
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| 120 |
Quand un bandit sincère, entier, sentant la roue, |
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Honnête à sa façon, bonne fille, complet, |
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Se déclare bandit, s’annonce ce qu’il est, |
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Fuit les honnêtes gens, sent qu’il les dépareille, |
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Et porte carrément son crime sur l’oreille, |
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| 125 |
Mon Dieu ! quand un voleur dit : je suis un voleur, |
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Quand un pauvre histrion de foire, un avaleur |
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De sabres, au milieu d’un torrent de paroles, |
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Un arracheur de dents, avec ses bottes molles, |
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Orné de galons faux et de poil de lapin, |
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| 130 |
Quand un drôle ingénu, qui peut-être est sans pain, |
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Met sa main dans ma poche et m’empoigne ma montre, |
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Quand, le matin, poussant ma porte qu’il rencontre, |
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Il entre, prend ma bourse et mes couverts d’argent, |
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Et, si je le surprends à même et pataugeant, |
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| 135 |
Me dit : c’est vrai, monsieur, je suis une canaille ; |
12 |
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Je ris, et je suis prêt à dire : qu’il s’en aille |
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Amnistie au coquin qui se donne pour tel ! |
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Mais quand l’assassinat s’étale sur l’autel |
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Et que sous une mitre un prêtre l’escamote ; |
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| 140 |
Quand un soldat féroce entre ses dents marmotte |
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Un oremus infâme au bout d’un sacrebleu ; |
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Quand on fait devant moi cette insulte au ciel bleu |
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De faire Magnan saint et Canrobert ermite ; |
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Quand le carnage prend des airs de chattemite, |
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| 145 |
Et quand Jean l’Écorcheur se confit en Veuillot ; |
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Quand le massacre affreux, le couteau, le billot, |
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Le rond-point la Roquette et la place Saint-Jacques, |
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Tout ruisselants de sang, viennent faire leurs pâques ; |
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Quand les larrons, après avoir coupé le cou |
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| 150 |
Au voyageur, et mis ses membres dans un trou, |
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Vont au lieu saint ouvrir et piller la valise ; |
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Quand j’attends la caverne et quand je vois l’église ; |
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Quand le meurtre sournois qui chourina sans bruit |
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La loi, par escalade et guet-apens, la nuit, |
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| 155 |
Et qui par la fenêtre entra dans nos demeures, |
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Prend un cierge, se signe, ânonne un livre d’heures, |
12 |
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Offre sa pince au Dieu sous qui l’Horeb tremblait, |
12 |
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Et de sa corde à nœuds se fait un chapelet, |
12 |
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Alors, ô cieux profonds ! ma prunelle s’allume, |
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| 160 |
Mon pouls bat sur mon cœur comme sur une enclume, |
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Je sens grandir en moi la colère, géant, |
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Et j’accours éperdu, frémissant, secouant |
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Sur ces horreurs, à l’âme humaine injurieuses, |
12 |
|
Dans mes deux mains, des fouets de strophes furieuses ! |
12 |
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| 165 |
Stamboul, lui prodiguant galas, orchestre et bal, |
12 |
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Lui fit fête, Capoue où manquait Annibal. |
12 |
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Ce bandit rayonna quelque temps dans des gloires |
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Byzance illumina pour lui ses promontoires. |
12 |
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Au cirque Franconi, quand vient le dénouement, |
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| 170 |
Quand la toile de fond se lève brusquement |
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Et que tout le décor n’est plus qu’une astragale, |
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On voit ces choses-là dans un feu de Bengale. |
12 |
|
Et, pendant ces festins et ces jeux, on brûla, |
12 |
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Les russes, Silistrie, et les anglais, Kola. |
12 |
| 175 |
Le moment vint ; l’escadre appareilla ; les roues |
12 |
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Tournèrent ; par ce tas de voiles et de proues, |
12 |
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Dont l’âpre artillerie en vingt salves gronda, |
12 |
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L’infini se laissa violer. L’armada, |
12 |
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Formidable, penchant, prête à cracher le soufre, |
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| 180 |
Les gueules des canons sur les gueules du gouffre, |
12 |
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Nageant, polype humain, sur l’abîme béant, |
12 |
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Et, comme un noir poisson dans un filet géant, |
12 |
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Prenant l’ouragan sombre en ses mille cordages, |
12 |
|
S’ébranla ; dans ses flancs, les haches d’abordages, |
12 |
| 185 |
Les sabres, les fusils, le lourd tromblon marin, |
12 |
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La fauve caronade aux ailerons d’airain |
12 |
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Se heurtaient ; et, jetant de l’écume aux étoiles, |
12 |
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Et roulant dans ses plis des tempêtes de toiles, |
12 |
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Frégate, aviso, brick, brûlot, trois-ponts, steamer, |
12 |
| 190 |
Le troupeau monstrueux couvrit la vaste mer. |
12 |
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La flotte ainsi marchait en ordre de bataille. |
12 |
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Ô mouches ! il est temps que cet homme s’en aille. |
12 |
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Venez ! Souffle, ô vent noir des moustiques de feu ! |
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Hurrah ! les inconnus, les punisseurs de Dieu, |
12 |
| 195 |
L’obscure légion des hydres invisibles, |
12 |
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L’infiniment petit, rempli d’ailes horribles, |
12 |
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Accourut ; l’âpre essaim des moucherons, tenant |
12 |
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Dans un souffle, et qui fait trembler un continent, |
12 |
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L’atome, monde affreux peuplant l’ombre hagarde, |
12 |
| 200 |
Que l’œil du microscope avec effroi regarde, |
12 |
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Vint, groupe insaisissable et vague où rien ne luit, |
12 |
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Et plana sur la flotte énorme dans la nuit. |
12 |
|
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Et les canons, hurlant contre l’homme, molosses |
12 |
|
De la mort, les vaisseaux, titaniques colosses, |
12 |
| 205 |
Les mortiers lourds, volcans aux hideux entonnoirs, |
12 |
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Les grands steamers, dragons dégorgeant des flots noirs, |
12 |
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Tous ces géants tremblaient au sein des flots terribles |
12 |
|
Sous ce frémissement d’ailes imperceptibles ! |
12 |
|
Et le lugubre essaim, vil, céleste, infernal, |
12 |
| 210 |
Planait, plaisait toujours, attendant un signal. |
12 |
|
|
Terre ! dit la vigie. Et l’on toucha la rive. |
12 |
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La gloire, qui parfois, jusqu’aux bandits arrive, |
12 |
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Apparut, et cet homme entrevit les combats, |
12 |
|
Les tentes, les bivouacs, et, tout au fond, là-bas, |
12 |
| 215 |
Vous couvrant de son ombre, horreurs atténuées, |
12 |
|
L’immense arc de triomphe au milieu des nuées. |
12 |
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Il débarqua. L’essaim planait toujours. Hurrah ! |
12 |
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C’est l’heure. Et le Seigneur fit signe au choléra. |
12 |
|
La peste, saisissant son condamné sinistre, |
12 |
| 220 |
À défaut du césar acceptant le ministre, |
12 |
|
Dit à la guerre pâle et reculant d’effroi . |
12 |
|
— Va-t’en. Ne me prends pas cet homme. Il est à moi. |
12 |
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Et cria de sa voix où siffle une couleuvre : |
12 |
|
— Bataille, fais ta tâche et laisse-moi mon œuvre. |
12 |
| 225 |
Alors, suivant le doigt qui d’en haut l’avertit, |
12 |
|
L’essaim vertigineux sur ce front s’abattit ; |
12 |
|
Le monstre aux millions de bouches, l’impalpable, |
12 |
|
L’infini, se rua sur le blême coupable ; |
12 |
|
Les ténèbres, mordant, rongeant, piquant, suçant, |
12 |
| 230 |
Entrèrent dans cet homme, et lui burent le sang, |
12 |
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Et l’enfer, le tordant vivant dans ses tenailles, |
12 |
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Se mit à lui manger dans l’ombre les entrailles. |
12 |
|
|
Et dans ce même instant la bataille tonna, |
12 |
|
Et cria dans les cieux : Wagram ! Ulm ! Iéna ! |
12 |
| 235 |
En avant, bataillons, dans la fière mêlée ! |
12 |
|
|
Peuples ! ceci descend de la voûte étoilée, |
12 |
|
Et c’est l’histoire, et c’est la justice de Dieu ; |
12 |
|
Pendant que, sous des flots de mitraille, au milieu |
12 |
|
Des balles, bondissaient vers le but électrique |
12 |
| 240 |
Les highlanders d’Écosse et les spahis d’Afrique, |
12 |
|
Tandis que, s’excitant et s’entre-regardant, |
12 |
|
Le chasseur de Vincenne et le zouave ardent |
12 |
|
Rampaient et gravissaient la montagne en décombres, |
12 |
|
Tandis que Mentschikoff et ses grenadiers sombres |
12 |
| 245 |
À travers les obus, sur l’âpre escarpement, |
12 |
|
Voyaient, plus effarés de moment en moment, |
12 |
|
Monter vers eux ce tas de tigres dans les ronces, |
12 |
|
Et que les lourds canons s’envoyaient des réponses, |
12 |
|
Et qu’on pouvait, fût-on serf, esclave ou troupeau, |
12 |
| 250 |
Tomber du moins en brave à l’ombre d’un drapeau, |
12 |
|
Lui, l’homme frémissant du boulevard Montmartre, |
12 |
|
Ayant son crime au flanc, qui se changeait en dartre, |
12 |
|
Les boulets indignés se détournant de lui, |
12 |
|
Vil, la main sur le ventre, et plein d’un sombre ennui, |
12 |
| 255 |
Il voyait, pâle, amer, l’horreur dans les narines, |
12 |
|
Fondre sous lui sa gloire en allée aux latrines. |
12 |
|
Il râlait ; et, hurlant, fétide, ensanglanté, |
12 |
|
À deux pas de son champ de bataille, à côté |
12 |
|
Du triomphe, englouti dans l’opprobre incurable, |
12 |
| 260 |
Triste, horrible, il mourut. Je plains ce misérable. |
12 |
|
|
Ici, spectre ! Viens là que je te parle. Oui, |
12 |
|
Puisque dans le néant tu t’es évanoui |
12 |
|
Sous l’œil mystérieux du Dieu que je contemple, |
12 |
|
Puisque la mort a fait sur toi ce grand exemple, |
12 |
| 265 |
Et que, traînant ton crime, abject, épouvanté, |
12 |
|
Te voilà face à face avec l’éternité, |
12 |
|
Puisque c’est du tombeau que la prière monte, |
12 |
|
Que tu n’es plus qu’une ombre, et que Dieu sur la honte |
12 |
|
De ton commencement met l’horreur de ta fin, |
12 |
| 270 |
Quoique au-dessous du tigre esclave de la faim, |
12 |
|
Tu me serres le cœur, bandit, et je t’avoue |
12 |
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Que je me sens un peu de pitié pour ta boue, |
12 |
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Que je frémis de voir comme mon Dieu te suit, |
12 |
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Et que, plusieurs ici, qui sommes dans la nuit, |
12 |
| 275 |
Nous avons fait un signe avec notre front pâle, |
12 |
|
Quand l’ange Châtiment, qui, penché sur ton râle, |
12 |
|
Te gardait, et tenait sur toi ses yeux baissés, |
12 |
|
S’est tourné vers nous, spectre, en disant : Est-ce assez ? |
12 |
|
|
Jersey.
|
