| PATRIA |
| Musique de Beethoven |
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Là-haut qui sourit ? |
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Est-ce un esprit ? |
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Est-ce une femme ? |
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Quel front sombre et doux ! |
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Peuple, à genoux ! |
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Est-ce notre âme |
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Qui vient à nous ? |
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Cette figure en deuil |
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Paraît sur notre seuil, |
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Et notre antique orgueil |
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Sort du cercueil. |
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Ses fiers regards vainqueurs |
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Réveillent tous les cœurs, |
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Les nids dans les buissons, |
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Et les chansons. |
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C'est l'ange du jour ; |
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L'espoir, l'amour |
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Du cœur qui pense |
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Du monde enchanté |
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C'est la clarté. |
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Son nom est France |
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Ou Vérité. |
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Bel ange, à ton miroir |
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Quand s'offre un vil pouvoir, |
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Tu viens, terrible à voir, |
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Sous le ciel noir. |
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Tu dis au monde : Allons ! |
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Formez vos bataillons ! |
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Et le monde ébloui |
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Te répond : Oui. |
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C'est l'ange de nuit. |
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Rois, il vous suit, |
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Marquant d'avance |
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Le fatal moment |
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Au firmament. |
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Son nom est France |
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Ou Châtiment. |
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Ainsi que nous voyons |
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En mai les alcyons, |
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Voguez, ô nations, |
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Dans ses rayons ! |
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Son bras aux cieux dressé |
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Ferme le noir passé |
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Et les portes de fer |
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Du sombre enfer. |
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C'est l'ange de Dieu. |
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Dans le ciel bleu |
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Son aile immense |
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Couvre avec fierté |
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L'humanité. |
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Son nom est France |
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Ou Liberté ! |
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Jersey.
Septembre 1853.
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