AU MOMENT
DE RENTRER EN FRANCE |
| 31 AOÛT 1870 |
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Qui peut en ce moment où Dieu peut-être échoue, |
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Deviner |
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Si c'est du côté sombre ou joyeux que la roue |
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Va tourner ? |
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Qu'est-ce qui va sortir de ta main qui se voile, |
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Ô destin ? |
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Sera-ce l'ombre infâme et sinistre, ou l'étoile |
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Du matin ? |
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Je vois en même temps le meilleur et le pire ; |
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Noir tableau ! |
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Car la France mérite Austerlitz, et l'empire |
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Waterloo. |
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J'irai, je rentrerai dans ta muraille sainte, |
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Ô Paris ! |
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Je te rapporterai l'âme jamais éteinte |
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Des proscrits. |
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Puisque c'est l'heure où tous doivent se mettre à l'œuvre, |
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Fiers, ardents, |
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Écraser au dehors le tigre, et la couleuvre |
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Au dedans ; |
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Puisque l'idéal pur, n'ayant pu nous convaincre, |
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S'engloutit ; |
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Puisque nul n'est trop grand pour mourir, ni pour vaincre |
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Trop petit ; |
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Puisqu'on voit dans les cieux poindre l'aurore noire |
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Du plus fort ; |
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Puisque tout devant nous maintenant est la gloire |
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Ou la mort ; |
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Puisqu'en ce jour le sang ruisselle, les toits brûlent, |
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Jour sacré ! |
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Puisque c'est le moment où les lâches reculent, |
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J'accourrai. |
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Et mon ambition, quand vient sur la frontière |
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L'étranger, |
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La voici : part aucune au pouvoir, part entière |
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Au danger. |
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Puisque ces ennemis, hier encor nos hôtes, |
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Sont chez nous, |
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J'irai, je me mettrai, France, devant tes fautes |
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À genoux ! |
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J'insulterai leurs chants, leurs aigles noirs, leurs serres, |
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Leurs défis ; |
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Je te demanderai ma part de tes misères, |
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Moi ton fils. |
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Farouche, vénérant, sous leurs affronts infâmes, |
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Tes malheurs, |
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Je baiserai tes pieds, France, l'œil plein de flammes |
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Et de pleurs. |
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France, tu verras bien qu'humble tête éclipsée |
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J'avais foi, |
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Et que je n'eus jamais dans l'âme une pensée |
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Que pour toi. |
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Tu me permettras d'être en sortant des ténèbres |
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Ton enfant ; |
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Et tandis que rira ce tas d'hommes funèbres |
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Triomphant, |
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Tu ne trouveras pas mauvais que je t'adore, |
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En priant, |
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Ébloui par ton front invincible, que dore |
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L'Orient. |
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Naguère, aux jours d'orgie où l'homme joyeux brille, |
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Et croit peu, |
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Pareil aux durs sarments desséchés où pétille |
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Un grand feu, |
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Quand, ivre de splendeur, de triomphe et de songes, |
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Tu dansais |
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Et tu chantais, en proie aux éclatants mensonges |
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Du succès, |
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Alors qu'on entendait ta fanfare de fête |
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Retentir, |
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Ô Paris, je t'ai fui comme le noir prophète |
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Fuyait Tyr. |
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Quand l'empire en Gomorrhe avait changé Lutèce, |
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Morne, amer, |
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Je me suis envolé dans la grande tristesse |
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De la mer. |
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Là, tragique, écoutant ta chanson, ton délire, |
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Bruits confus, |
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J'opposais à ton luxe, à ton rève, à ton rire, |
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Un refus. |
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Mais aujourd'hui qu'arrive avec sa sombre foule |
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Attila, |
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Aujourd'hui que le monde autour de toi s'écroule, |
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Me voilà. |
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France, être sur ta claie à l'heure où l'on te traîne |
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Aux cheveux, |
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Ô ma mère, et porter mon anneau de ta chaîne, |
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Je le veux ! |
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J'accours, puisque sur toi la bombe et la mitraille |
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Ont craché ; |
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Tu me regarderas debout sur ta muraille, |
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Ou couché. |
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Et peut-être, en la terre où brille l'espérance, |
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Pur flambeau, |
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Pour prix de mon exil, tu m'accorderas, France, |
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Un tombeau. |
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Bruxelles,
31 août 1870.
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