LIVRE VII |
LES SAUVEURS SE SAUVERONT |
XIV |
ULTIMA VERBA |
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La conscience humaine est morte ; dans l'orgie, |
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Sur elle il s'accroupit ; ce cadavre lui plaît ; |
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Par moments, gai, vainqueur, la prunelle rougie, |
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Il se retourne et donne à la morte un soufflet. |
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La prostitution du juge est la ressource. |
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Les prêtres font frémir l'honnête homme éperdu ; |
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Dans le champ du potier ils déterrent la bourse ; |
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Sibour revend le Dieu que Judas a vendu. |
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Ils disent : — César règne, et le Dieu des armées |
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L'a fait son élu. Peuple, obéis ! tu le dois. |
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Pendant qu'ils vont chantant, tenant leurs mains fermées, |
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On voit le sequin d'or qui passe entre leurs doigts. |
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Oh ! tant qu'on le verra trôner, ce gueux, ce prince, |
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Par le pape béni, monarque malandrin, |
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Dans une main le sceptre et dans l'autre la pince, |
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Charlemagne taillé par Satan dans Mandrin ; |
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Tant qu'il se vautrera broyant dans ses mâchoires |
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Le serment, la vertu, l'honneur religieux ; |
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Ivre, affreux, vomissant sa honte sur nos gloires ; |
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Tant qu'on verra cela sous le soleil des cieux ; |
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Quand même grandirait l'abjection publique |
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À ce point d'adorer l'exécrable trompeur ; |
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Quand même l'Angleterre et même l'Amérique |
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Diraient à l'exilé : — Va-t-en ! nous avons peur ! |
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Quand même nous serions comme la feuille morte, |
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Quand, pour plaire à César, on nous renierait tous ; |
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Quand le proscrit devrait s'enfuir de porte en porte, |
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Aux hommes déchirés comme un haillon aux clous ; |
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Quand le désert, où Dieu contre l'homme proteste, |
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Bannirait les bannis, chasserait les chassés ; |
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Quand même, infâme aussi, lâche comme le reste, |
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Le tombeau jetterait dehors les trépassés ; |
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Je ne fléchirai pas ! Sans plainte dans la bouche, |
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Calme, le deuil au cœur, dédaignant le troupeau, |
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Je vous embrasserai dans mon exil farouche, |
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Patrie, ô mon autel ! liberté, mon drapeau ! |
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Mes nobles compagnons, je garde votre culte ; |
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Bannis, la République est là qui nous unit. |
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J'attacherai la gloire à tout ce qu'on insulte ; |
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Je jetterai l'opprobre à tout ce qu'on bénit ! |
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Je serai, sous le sac de cendre qui me couvre, |
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La voix qui dit : malheur ! la bouche qui dit : non |
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Tandis que tes valets te montreront ton Louvre, |
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Moi, je te montrerai, César, ton cabanon. |
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Devant les trahisons et les têtes courbées, |
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Je croiserai les bras, indigné, mais serein. |
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Sombre fidélité pour les choses tombées, |
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Sois ma force et ma joie et mon pilier d'airain ! |
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Oui, tant qu'il sera là qu'on cède ou qu'on persiste, |
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O France ! France aimée et qu'on pleure toujours, |
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Je ne reverrai pas ta terre douce et triste, |
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Tombeau de mes aïeux et nid de mes amours ! |
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Je ne reverrai pas ta rive qui nous tente, |
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France ! hors le devoir, hélas ! j'oublierai tout. |
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Parmi les éprouvés je planterai ma tente : |
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Je resterai proscrit voulant rester debout. |
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J'accepte l'âpre exil, n'eût-il ni fin ni terme ; |
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Sans chercher à savoir et sans considérer |
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Si quelqu'un a plié qu'on aurait cru plus ferme, |
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Et si plusieurs s'en vont qui devraient demeurer. |
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Si l'on n'est plus que mille, eh bien, j'en suis ! Si même |
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Ils ne sont plus que cent, je brave encor Sylla ; |
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S'il en demeure dix, je serai le dixième ; |
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Et s'il n'en reste qu'un, je serai celui-là ! |
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Jersey.
2 décembre 1852.
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