| LIVRE VII |
| LES SAUVEURS SE SAUVERONT |
| XIII |
| CHANSON |
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À quoi ce proscrit pense-t-il ? |
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À son champ d'orge ou de laitue, |
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À sa charrue, à son outil, |
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À la grande France abattue. |
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Hélas ! le souvenir le tue. |
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Pendant qu'on rente les Dupin |
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Le pauvre exilé souffre et prie. |
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— On ne peut pas vivre sans pain ; |
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On ne peut pas non plus vivre sans la patrie. |
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L'ouvrier rêve l'atelier, |
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Et le laboureur sa chaumière ; |
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Les pots de fleurs sur l'escalier, |
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Le feu brillant, la vitre claire, |
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Au fond le lit de la grand-mère |
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Quatre gros glands de vieux crépin |
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En faisaient la coquetterie. |
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— On ne peut pas vivre sans pain ; |
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On ne peut pas non plus vivre sans la patrie. |
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En mai volait la mouche à miel ; |
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On voyait courir dans les seigles |
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Les moineaux, partageux du ciel ; |
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Ils pillaient nos champs, ces espiègles, |
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Tout comme s'ils étaient des aigles. |
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Un château du temps de Pépin |
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Croulait près de la métairie. |
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— On ne peut pas vivre sans pain ; |
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On ne peut pas non plus vivre sans la patrie. |
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Avec sa lime ou son maillet |
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On soutenait enfants et femme ; |
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De l'aube au soir on travaillait |
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Et le travail égayait l'âme. |
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Ô saint travail ! lumière et flamme ! |
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De Watt, de Jacquart, de Papin, |
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La jeunesse ainsi fut nourrie. |
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— On ne peut pas vivre sans pain ; |
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On ne peut pas non plus vivre sans la patrie. |
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Les jours de fête, l'ouvrier |
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Laissait les soucis en fourrière ; |
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Chantant les chants de février, |
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Blouse au vent, casquette en arrière, |
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Ou s'en allait à la barrière. |
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On mangeait un douteux lapin |
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Et l'on buvait à la Hongrie. |
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— On ne peut pas vivre sans pain ; |
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On ne peut pas non plus vivre sans la patrie. |
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Les dimanches le paysan |
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Appelait Jeanne ou Jacqueline, |
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Et disait : — femme, viens-nous-en, |
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Mets ta coiffe de mousseline ! |
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Et l'on dansait sur la colline. |
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Le sabot et non l'escarpin, |
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Foulait gaiement l'herbe fleurie. |
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— On ne peut pas vivre sans pain ; |
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On ne peut pas non plus vivre sans la patrie. |
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Les exilés s'en vont pensifs. |
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Leur âme, hélas ! n'est plus entière. |
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Ils regardent l'ombre des ifs |
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Sur les fosses du cimetière ; |
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L'un songe à l'Allemagne altière, |
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L'autre au beau pays transalpin, |
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L'autre à sa Pologne chérie. |
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— On ne peut pas vivre sans pain ; |
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On ne peut pas non plus vivre sans la patrie. |
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Un proscrit, lassé de souffrir, |
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Mourait ; calme, il fermait son livre ; |
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Et je lui dis : « Pourquoi mourir ? » |
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Il me répondit : « Pourquoi vivre ? » |
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Puis il reprit : « Je me délivre. |
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Adieu ! je meurs. Néron Scapin |
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Met aux fers la France flétrie… » |
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— On ne peut pas vivre sans pain ; |
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On ne peut pas non plus vivre sans la patrie. |
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«… Je meurs de ne plus voir les champs |
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Où je regardais l'aube naître, |
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De ne plus entendre les chants |
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Que j'entendais de ma fenêtre. |
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Mon âme est où je ne puis être. |
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Sous quatre planches de sapin, |
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Enterrez-moi dans la prairie. » |
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— On ne peut pas vivre sans pain ; |
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On ne peut pas non plus vivre sans la patrie. |
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Jersey.
Avril 1853.
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