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Ils tremblent, ces coquins, sous leur nom accablant ; |
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Ils ont peur pour leur tête infâme, ou font semblant ; |
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Mais, marauds, ce serait déshonorer la Grève ! |
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Des révolutions remuer le vieux glaive |
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Pour eux ! y songent-ils ? diffamer l'échafaud ! |
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Mais, drôles, des martyrs, qui marchaient le front haut, |
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Des justes, des héros, souriant à l'abîme, |
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Sont morts sur cette planche et l'ont faite sublime ! |
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Quoi ! Charlotte Corday, quoi ! madame Roland |
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Sous cette grande hache ont posé leur cou blanc, |
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Elles l'ont essuyée avec leur tresse blonde, |
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Et Magnan y viendrait faire sa tache immonde ! |
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Où le lion gronda, grognerait le pourceau ! |
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Pour Rouher, Fould et Suin, ces rebuts du ruisseau, |
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L'échafaud des Camille et des Vergniaux superbes ! |
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Quoi, grand Dieu, pour Troplong la mort de Malesherbes ! |
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Traiter le sieur Delangle ainsi qu'André Chénier ! |
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Jeter ces têtes-là dans le même panier. |
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Et, dans ce dernier choc qui mêle et qui rapproche, |
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Faire frémir Danton du contact de Baroche ! |
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Non, leur règne, où l'atroce au burlesque se joint, |
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Est une mascarade, et, ne l'oublions point, |
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Nous en avons pleuré, mais souvent nous en rîmes. |
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Sous prétexte qu'il a commis beaucoup de crimes, |
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Et qu'il est assassin autant que charlatan, |
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Paillasse, après Saint-Just, Robespierre et Titan, |
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Monterait cette échelle effrayante et sacrée ! |
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Après avoir coupé le cou de Briarée, |
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Ce glaive couperait la tête d'Arlequin ! |
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Non, non ! maître Rouher, vous êtes un faquin, |
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Fould, vous êtes un fat, Suin, vous êtes un cuistre. |
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L'échafaud est le lieu du triomphe sinistre, |
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Le piédestal, dressé sur le noir cabanon, |
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Qui fait tomber la tête et fait surgir le nom ; |
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C'est le faîte vermeil d'où le martyr s'envole ; |
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C'est la hache impuissante à trancher l'auréole ; |
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C'est le créneau sanglant, étrange et redouté, |
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Par où l'âme se penche et voit l'éternité. |
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Ce qu'il faut, ô Justice, à ceux de cette espèce, |
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C'est le lourd bonnet vert, c'est la casaque épaisse, |
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C'est le poteau ; c'est Brest, c'est Clairvaux, c'est Toulon ; |
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C'est le boulet roulant derrière leur talon, |
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Le fouet et le bâton, la chaîne, âpre compagne, |
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Et les sabots sonnant sur le pavé du bagne ! |
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Qu'ils vivent accouplés et flétris ! L'échafaud, |
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Sévère, n'en veut pas. Qu'ils vivent, il le faut, |
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L'un avec sa simarre et l'autre avec son cierge ! |
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La mort devant ces gueux baisse ses yeux de vierge. |
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