| LIVRE VII |
| LES SAUVEURS SE SAUVERONT |
| VIII |
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Cette nuit, il pleuvait, la marée était haute, |
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Un brouillard lourd et gris couvrait toute la côte, |
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Les brisants aboyaient comme des chiens, le flot |
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Aux pleurs du ciel profond joignait son noir sanglot, |
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L'infini secouait et mêlait dans son urne |
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Les sombres tournoiements de l'abîme nocturne ; |
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Les bouches de la nuit semblaient rugir dans l'air. |
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J'entendais le canon d'alarme sur la mer. |
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Des marins en détresse appelaient à leur aide. |
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Dans l'ombre où la rafale aux rafales succède, |
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Sans pilote, sans mât, sans ancre, sans abri, |
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Quelque vaisseau perdu jetait son dernier cri. |
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Je sortis. Une vieille, en passant effarée, |
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Me dit : — Il a péri. C'est un chasse-marée. |
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Je courus à la grève et ne vis qu'un linceul |
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De brouillard et de nuit, et l'horreur, et moi seul ; |
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Et la vague, dressant sa tête sur l'abîme, |
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Comme pour éloigner un témoin de son crime, |
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Furieuse, se mit à hurler après moi. |
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Qu'es-tu donc, Dieu jaloux, Dieu d'épreuve et d'effroi, |
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Dieu des écroulements, des gouffres, des orages, |
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Que tu n'es pas content de tant de grands naufrages, |
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Qu'après tant de puissants et de forts engloutis, |
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Il te reste du temps encor pour les petits, |
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Que sur les moindres fronts ton bras laisse sa marque, |
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Et qu'après cette France, il te faut cette barque ! |
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Jersey.
Avril 1853.
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