LIVRE VII |
LES SAUVEURS SE SAUVERONT |
V |
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C'était en juin, j'étais à Bruxelle ; on me dit : |
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Savez-vous ce que fait maintenant ce bandit ? |
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Et l'on me raconta le meurtre juridique, |
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Charlet assassiné sur la place publique, |
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Cirasse, Cuisinier, tous ces infortunés |
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Que cet homme au supplice a lui-même traînés |
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Et qu'il a de ses mains liés sur la bascule. |
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Ô sauveur, ô héros, vainqueur de crépuscule, |
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César ! Dieu fait sortir de terre les moissons, |
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La vigne, l'eau courante abreuvant les buissons, |
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Les fruits vermeils, la rose où l'abeille butine, |
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Les chênes, les lauriers, et toi, la guillotine. |
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Prince qu'aucun de ceux qui lui donnent leurs voix |
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Ne voudrait rencontrer le soir au coin d'un bois ! |
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J'avais le front brûlant : je sortis par la ville. |
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Tout m'y parut plein d'ombre et de guerre civile, |
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Les passants me semblaient des spectres effarés ; |
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Je m'enfuis dans les champs paisibles et dorés ; |
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Ô contre-coups du crime au fond de l'âme humaine ! |
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La nature ne put me calmer. L'air, la plaine, |
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Les fleurs, tout m'irritait ; je frémissais devant |
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Ce monde où je sentais ce scélérat vivant. |
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Sans pouvoir m'apaiser, je fis plus d'une lieue. |
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Le soir triste monta sous la coupole bleue ; |
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Linceul frissonnant, l'ombre autour de moi s'accrut ; |
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Tout à coup la nuit vint, et la lune apparut |
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Sanglante, et dans les cieux, de deuil enveloppée, |
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Je regardai rouler cette tête coupée. |
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Jersey.
Mai 1853.
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