LIVRE VI |
LA STABILITÉ EST ASSURÉE |
XVI |
APPLAUDISSEMENT |
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Ô grande nation, vous avez à cette heure, |
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Tandis qu'en bas dans l'ombre on souffre, on râle, on pleure, |
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Un empire qui fait sonner ses étriers, |
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Les éblouissements des panaches guerriers, |
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Une cour où pourrait trôner le roi de Thune, |
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Une Bourse où l'on peut faire en huit jours fortune, |
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Des rosières jetant aux soldats leurs bouquets ; |
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Vous avez des abbés, des juges, des laquais, |
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Dansant sur des sacs d'or une danse macabre, |
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La banque à deux genoux qui harangue le sabre, |
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Des boulets qu'on empile au fond des arsenaux, |
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Un Sénat, les sermons remplaçant les journaux, |
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Des maréchaux dorés sur toutes les coutures, |
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Un Paris qu'on refait tout à neuf, des voitures |
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À huit chevaux, entrant dans le Louvre à grand bruit, |
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Des fêtes tout le jour, des bals toute la nuit, |
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Des lampions, des jeux, des spectacles ; en somme, |
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Tu t'es prostituée à ce misérable homme ! |
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Tout ce que tu conquis est tombé de tes mains ; |
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On dit les vieux Français comme les vieux Romains, |
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Et leur nom fait songer leurs fils rouges de honte ; |
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Le monde aimait ta gloire et t'en demande compte, |
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Car il se réveillait au bruit de ton clairon. |
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Tu contemples d'un œil abruti ton Néron |
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Qu'entourent les Romieux déguisés en Sénèques, |
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Tu te complais à voir brailler ce tas d'évêque |
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Qui, sous la croix où pend le Dieu de Bethléem, |
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Entonnent leur Salvum fac imperatorem. |
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(Au fait, faquin devait se trouver dans la phrase.) |
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Ton âme est comme un chien sous le pied qui l'écrase ; |
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Ton fier quatre-vingt-neuf reçoit des coups de fouet |
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D'un gueux qu'hier encor l'Europe bafouait ; |
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Tes propres souvenirs, folle, tu les lapides. |
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La Marseillaise est morte à tes lèvres stupides. |
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Ton Champ-de-Mars subit ces vainqueurs répugnants, |
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Ces Maupas, ces Fortouls, ces Bertrands, ces Magnans, |
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Tous ces tueurs portant le tricorne en équerre, |
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Et Korte, et Carrelet, et Canrobert Macaire. |
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Tu n'es plus rien ; c'est dit, c'est fait, c'est établi. |
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Tu ne sais même plus, dans ce lugubre oubli, |
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Quelle est la nation qui brisa la Bastille. |
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On te voit le dimanche aller à la Courtille, |
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Riant, sautant, buvant, sans un instinct moral, |
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Comme une drôlesse ivre au bras d'un caporal |
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Des soufflets qu'il te donne on ne sait plus le nombre. |
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Et, tout en revenant sur ce boulevard sombre |
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Où le meurtre a rempli tant de noirs corbillards, |
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Où bourgeois et passants, femmes, enfants, vieillards, |
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Tombèrent effarés d'une attaque soudaine, |
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Tu chantes Turlurette et la Faridondaine ! |
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C'est bien, descends encore et je m'en réjouis, |
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Car ceci nous promet des retours inouïs, |
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Car, France, c'est ta loi de ressaisir l'espace, |
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Car tu seras bien grande ayant été si basse ! |
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L'avenir a besoin d'un gigantesque effort. |
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Va, traîne l'affreux char d'un satrape ivre mort, |
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Toi, qui de la victoire as conduit les quadriges. |
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J'applaudis. Te voilà condamnée aux prodiges. |
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Le monde, au jour marqué, te verra brusquement |
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Égaler la revanche à l'avilissement, |
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Ô Patrie, et sortir, changeant soudain de forme, |
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Par un immense éclat de cet opprobre énorme ! |
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Oui, nous verrons, ainsi va le progrès humain, |
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De ce vil aujourd'hui naître un fier lendemain, |
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Et tu rachèteras, ô prêtresse, ô guerrière, |
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Par cent pas en avant chaque pas en arrière ! |
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Donc recule et descends ! tombe, ceci me plaît ! |
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Flatte le pied du maître et le pied du valet ! |
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Plus bas ! baise Troplong ! plus bas ! lèche Baroche ! |
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Descends, car le jour vient, descends, car l'heure approche, |
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Car tu vas t'élancer, ô grand peuple courbé, |
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Et, comme le jaguar dans un piège tombé, |
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Tu donnes pour mesure, en tes ardentes luttes, |
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À la hauteur des bonds la profondeur des chutes ! |
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Oui, je me réjouis ; oui, j'ai la foi ; je sais |
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Qu'il faudra bien qu'enfin tu dises : c'est assez ! |
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Tout passe à travers toi comme à travers le crible, |
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Mais tu t'éveilleras bientôt, pâle et terrible, |
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Peuple, et tu deviendras superbe tout à coup. |
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De cet empire abject, bourbier, cloaque, égout, |
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Tu sortiras splendide, et ton aile profonde |
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En secouant la fange éblouira le monde ! |
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Et les couronnes d'or fondront au front des rois, |
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Et le pape, arrachant sa tiare et sa croix, |
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Tremblant, se cachera comme un loup sous sa chaire, |
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Et la Thémis aux bras sanglants, cette bouchère, |
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S'enfuira vers la nuit, vieux monstre épouvanté, |
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Et tous les yeux humains s'empliront de clarté, |
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Et l'on battra des mains de l'un à l'autre pôle, |
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Et tous les opprimés, redressant leur épaule, |
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Se sentiront vainqueurs, délivrés et vivants, |
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Rien qu'à te voir jeter ta honte aux quatre vents ! |
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Jersey.
Septembre 1853.
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