LIVRE VI |
LA STABILITÉ EST ASSURÉE |
XIV |
FLORÉAL |
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Au retour des beaux jours, dans ce vert floréal |
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Où meurent les Danton trahis par les Réal, |
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Quand l'étable s'agite au fond des métairies, |
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Quand l'eau vive au soleil se change en pierreries, |
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Quand la grisette assise, une aiguille à la main, |
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Soupire, et de côté regardant le chemin, |
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Voudrait aller cueillir des fleurs au lieu de coudre, |
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Quand les nids font l'amour, quand le pommier se poudre |
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Pour le printemps ainsi qu'un marquis pour le bal, |
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Quand, par mai réveillés, Charles-douze, Annibal, |
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Disent : c'est l'heure ! et font vers les sanglants tumultes |
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Rouler, l'un les canons, l'autre les catapultes ; |
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Moi, je crie : ô soleil ! salut ! parmi les fleurs |
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J'entends les gais pinsons et les merles siffleurs ; |
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L'arbre chante ; j'accours ; ô printemps ! on vit double ; |
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Gallus entraîne au bois Lycoris qui se trouble ; |
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Tout rayonne ; et le ciel, couvant l'homme enchanté, |
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N'est plus qu'un grand regard plein de sérénité ! |
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Alors l'herbe m'invite et le pré me convie ; |
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Alors j'absous le sort, je pardonne à la vie, |
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Et je dis : pourquoi faire autre chose qu'aimer ? |
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Je sens, comme au dehors, tout en moi s'animer. |
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Et je dis aux oiseaux : petits oiseaux, vous n'êtes |
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Que des chardonnerets et des bergeronnettes, |
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Vous ne me connaissez pas même, vous allez |
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Au hasard dans les champs, dans les bois, dans les blés, |
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Pêle-mêle, pluviers, grimpereaux, hochequeues, |
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Dressant vos huppes d'or, lissant vos plumes bleues ; |
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Vous êtes, quoique beaux, très-bêtes : votre loi |
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C'est d'errer ; vous chantez en l'air sans savoir quoi ; |
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Eh bien, vous m'inondez d'émotions sacrées ! |
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Et quand je vous entends sur les branches dorées, |
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Oiseaux, mon aile s'ouvre, et mon cœur rajeuni |
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Boit à l'amour sans fond et s'emplit d'infini. |
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Et je me laisse aller aux longues rêveries. |
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Ô feuilles d'arbre ! oubli ! bœufs mugissants ! prairies ! |
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Mais dans ces moments-là, tu le sais, Juvénal, |
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Qu'il sorte par hasard de ma poche un journal, |
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Et que mon œil distrait, qui vers les cieux remonte, |
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Heurte l'un de ces noms qui veulent dire : honte, |
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Alors toute l'horreur revient ; dans les bois verts |
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Némésis m'apparaît, et me montre, à travers |
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Les rameaux et les fleurs, sa gorge de furie. |
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C'est que tu veux tout l'homme, ô devoir ! ô patrie ! |
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C'est que, lorsque ton flanc saigne, ô France, tu veux |
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Que l'angoisse nous tienne et dresse nos cheveux, |
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Que nous ne regardions plus autre chose au monde, |
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Et que notre œil, noyé dans la pitié profonde, |
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Cesse de voir les cieux pour ne voir que ton sang ! |
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Et je me lève, et tout s'efface, et, frémissant, |
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Je n'ai plus sous les yeux qu'un peuple à la torture, |
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Crimes sans châtiment, griefs sans sépulture, |
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Les géants garrottés livrés aux avortons, |
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Femmes dans les cachots, enfants dans les pontons, |
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Bagnes, sénats, proscrits, cadavres, gémonies ; |
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Alors, foulant aux pieds toutes les fleurs ternies, |
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Je m'enfuis, et je dis à ce soleil si doux : |
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Je veux l'ombre ! et je dis aux oiseaux : taisez-vous ! |
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Et je pleure ! et la strophe, éclose de ma bouche, |
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Bat mon front orageux de son aile farouche. |
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Ainsi pas de printemps ! ainsi pas de ciel bleu ! |
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Ô bandits, et toi, fils d'Hortense de Saint-Leu, |
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Soyez maudits, d'abord d'être ce que vous êtes, |
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Et puis soyez maudits d'obséder les poètes ! |
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Soyez maudits, Troplong, Fould, Magnan, Faustin deux, |
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De faire au penseur triste un cortège hideux, |
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De le suivre au désert, dans les champs, sous les ormes, |
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De mêler aux forêts vos figures difformes ! |
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Soyez maudits, bourreaux qui lui masquez le jour, |
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D'emplir de haine un cœur qui déborde d'amour ! |
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Jersey.
Mai 1853.
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