LIVRE VI |
LA STABILITÉ EST ASSURÉE |
XIII |
À JUVÉNAL |
I |
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Retournons à l'école, ô mon vieux Juvénal. |
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Homme d'ivoire et d'or, descends du tribunal |
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Où depuis deux mille ans tes vers superbes tonnent. |
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Il paraît, vois-tu bien, ces choses nous étonnent, |
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5 |
Mais c'est la vérité selon monsieur Riancey, |
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Que lorsqu'un peu de temps sur le sang a passé, |
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Après un an ou deux, c'est une découverte, |
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Quoi qu'en disent les morts avec leur bouche verte, |
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Le meurtre n'est plus meurtre et le vol n'est plus vol. |
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Monsieur Veuillot, qui tient d'Ignace et d'Auriol, |
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Nous l'affirme, quand l'heure a tourné sur l'horloge, |
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De notre entendement ceci fait peu l'éloge, |
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Pourvu qu'à Notre-Dame on brûle de l'encens, |
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Et que l'abonné vienne aux journaux bien-pensants, |
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Il paraît que, sortant de son hideux suaire, |
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Joyeux, en panthéon changeant son ossuaire, |
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Dans l'opération par monsieur Fould aidé, |
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Par les juges lavé, par les filles fardé, |
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Ô miracle ! entouré de croyants et d'apôtres, |
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20 |
En dépit des rêveurs, en dépit de nous autres |
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Noirs poètes bourrus qui n'y comprenons rien, |
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Le mal prend tout à coup la figure du bien. |
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II |
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Il est l'appui de l'ordre ; il est bon catholique ; |
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Il signe hardiment : prospérité publique. |
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25 |
La trahison s'habille en général français ; |
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L'archevêque ébloui bénit le dieu Succès ; |
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C'était crime jeudi, mais c'est haut fait dimanche. |
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Du pourpoint Probité l'on retourne la manche. |
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Tout est dit. La vertu tombe dans l'arriéré. |
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30 |
L'honneur est un vieux fou dans sa cave muré. |
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Ô grand penseur de bronze, en nos dures cervelles |
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Faisons entrer un peu ces morales nouvelles, |
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Lorsque sur le Grand'Combe ou sur le blanc de zinc, |
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On a revendu vingt ce qu'on a payé cinq, |
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35 |
Sache qu'un guet-apens par où nous triomphâmes |
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Est juste, honnête et bon ; tout au rebours des femmes, |
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Sache qu'en vieillissant le crime devient beau. |
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Il plane cygne après s'être envolé corbeau. |
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Oui, tout cadavre utile exhale une odeur d'ambre. |
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40 |
Que vient-on nous parler d'un crime de décembre |
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Quand nous sommes en juin ! l'herbe a poussé dessus. |
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Toute la question, la voici : fils, tissus, |
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Cotons et sucres bruts prospèrent ; le temps passe. |
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Le parjure difforme et la trahison basse |
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45 |
En avançant en âge ont la propriété |
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De perdre leur bassesse et leur difformité ; |
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Et l'assassinat louche et tout souillé de fange, |
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Change son front de spectre en un visage d'ange. |
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III |
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Et comme, en même temps, dans ce travail normal, |
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50 |
La vertu devient faute et le bien devient mal, |
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Apprends que, quand Saturne a soufflé sur leur rôle, |
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Néron est un sauveur et Spartacus un drôle. |
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La raison obstinée a beau faire du bruit ; |
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La justice, ombre pâle, a beau, dans notre nuit, |
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55 |
Murmurer comme un souffle à toutes les oreilles ; |
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On laisse dans leur coin bougonner ces deux vieilles. |
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Narcisse gazetier lapide Scevola. |
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Accoutumons nos yeux à ces lumières-là |
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Qui font qu'on aperçoit tout sous un nouvel angle, |
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60 |
Et qu'on voit Malesherbe en regardant Delangle. |
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Sachons dire : Lebœuf est grand, Persil est beau ; |
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Et laissons la pudeur au fond du lavabo. |
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IV |
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Le bon, le sûr, le vrai, c'est l'or dans notre caisse. |
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L'homme est extravagant qui, lorsque tout s'affaisse, |
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65 |
Proteste seul debout dans une nation, |
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Et porte à bras tendu son indignation. |
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Que diable ! il faut pourtant vivre de l'air des rues, |
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Et ne pas s'entêter aux choses disparues. |
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Quoi ! tout meurt ici-bas, l'aigle comme le ver, |
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70 |
Le charançon périt sous la neige l'hiver, |
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Quoi ! le Pont-Neuf fléchit lorsque les eaux sont grosses, |
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Quoi, mon coude est troué, quoi ! je perce mes chausses, |
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Quoi ! mon feutre était neuf et s'est usé depuis, |
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Et la Vérité, maître, aurait, dans son vieux puits, |
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75 |
Cette prétention rare d'être éternelle ! |
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De ne pas se mouiller quand il pleut, d'être belle |
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À jamais, d'être reine en n'ayant pas le sou, |
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Et de ne pas mourir quand on lui tord le cou ! |
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Allons donc ! citoyens, c'est au fait qu'il faut croire ! |
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V |
80 |
Sur ce, les charlatans prêchent leur auditoire |
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D'idiots, de mouchards, de grecs, de philistins, |
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Et de gens pleins d'esprit détroussant les crétins ; |
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La Bourse rit ; la hausse offre aux badauds ses prismes ; |
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La douce hypocrisie éclate en aphorismes ; |
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85 |
C'est bien, nous gagnons gros et nous sommes contents ; |
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Et ce sont, Juvénal, les maximes du temps. |
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Quelque sous-diacre, éclos dans je ne sais quel bouge, |
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Trouva ces vérités en balayant Montrouge, |
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Si bien qu'aujourd'hui, fiers et rois des temps nouveaux, |
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90 |
Messieurs les aigrefins et messieurs les dévots |
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Déclarent, s'éclairant aux lueurs de leur cierge, |
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Jeanne d'Arc courtisane et Messaline vierge. |
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Voilà ce que curés, évêques, talapoins, |
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Au nom du Dieu vivant, démontrent en trois points, |
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95 |
Et ce que le filou qui fouille dans ma poche |
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Prouve par A plus Bbé, par Argout plus Baroche. |
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VI |
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Maître ! voilà-t-il pas de quoi nous indigner ? |
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À quoi bon s'exclamer ? à quoi bon trépigner ? |
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Nous avons l'habitude, en songeurs que nous sommes, |
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100 |
De contempler les nains bien moins que les grands hommes ; |
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Même toi satirique, et moi tribun amer, |
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Nous regardons en haut, le bourgeois dit : en l'air ; |
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C'est notre infirmité. Nous fuyons la rencontre |
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Des sots et des méchants. Quand le Dombidau montre |
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105 |
Son crâne et que le Fould avance son menton, |
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J'aime mieux Jacques Cœur, tu préfères Caton ; |
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La gloire des héros, des sages que Dieu crée, |
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Est notre vision éternelle et sacrée ; |
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Éblouis, l'œil noyé des clartés de l'azur, |
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110 |
Nous passons notre vie à voir dans l'Éther pur |
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Resplendir les géants, penseurs ou capitaines, |
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Nous regardons, au bruit des fanfares lointaines, |
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Au-dessus de ce monde où l'ombre règne encor, |
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Mêlant dans les rayons leurs vagues poitrails d'or, |
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115 |
Une foule de chars voler dans les nuées ; |
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Aussi l'essaim des gueux et des prostituées, |
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Quand il se heurte à nous, blesse nos yeux pensifs. |
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Soit. Mais réfléchissons. Soyons moins exclusifs. |
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Je hais les cœurs abjects, et toi, tu t'en défies ; |
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120 |
Mais laissons-les en paix dans leurs philosophies. |
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VII |
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Et puis, même en dehors de tout ceci, vraiment |
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Peut-on blâmer l'instinct et le tempérament ? |
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Ne doit-on pas se faire aux natures des êtres ? |
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La fange a ses amants et l'ordure a ses prêtres ; |
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125 |
De la cité bourbier le vice est citoyen ; |
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Où l'un se trouve mal l'autre se trouve bien ; |
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J'en atteste Minos et j'en fais juge Éaque, |
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Le paradis du porc, n'est-ce pas le cloaque ? |
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Voyons, en quoi, réponds, génie âpre et subtil, |
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130 |
Cela nous touche-t-il et nous regarde-t-il, |
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Quand l'homme du serment dans le meurtre patauge, |
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Quand monsieur Beauharnais fait du pouvoir une auge, |
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Si quelque évêque arrive et chante alleluia, |
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Si Saint-Arnaud bénit la main qui le paya, |
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135 |
Si tel ou tel bourgeois le célèbre et le loue, |
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S'il est des estomacs qui digèrent la boue ? |
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Quoi ! quand la France tremble au vent des trahisons, |
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Stupéfaits et naïfs, nous nous ébahissons, |
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Si Parieu vient manger des glands sous ce grand chêne ! |
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140 |
Nous trouvons surprenant que l'eau coule à la Seine, |
12 |
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Nous trouvons merveilleux que Troplong soit Scapin. |
12 |
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Nous trouvons inouï que Dupin soit Dupin ! |
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VIII |
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Un vieux penchant humain mène à la turpitude. |
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L'opprobre est un logis, un centre, une habitude, |
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145 |
Un toit, un oreiller, un lit tiède et charmant, |
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Un bon manteau bien ample où l'on est chaudement. |
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L'opprobre est le milieu respirable aux immondes. |
12 |
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Quoi ! nous nous étonnons d'ouïr dans les deux mondes |
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Les dupes faisant chœur avec les chenapans, |
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150 |
Les gredins, les niais vanter ce guet-apens. |
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Mais ce sont là les lois de la mère nature. |
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C'est de l'antique instinct l'éternelle aventure. |
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Par le point qui séduit ses appétits flattés |
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Chaque bête se plaît aux monstruosités. |
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155 |
Quoi ! ce crime est hideux ! quoi ! ce crime est stupide ! |
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N'est-il plus d'animaux pour l'admirer ? Le vide |
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S'est-il fait ? n'est-il plus d'êtres vils et rampants ? |
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N'est-il plus de chacals ? n'est-il plus de serpents ? |
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Quoi ! les baudets ont-ils pris tout à coup des ailes, |
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160 |
Et se sont-ils enfuis aux voûtes éternelles ? |
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De la création l'âne a-t-il disparu ? |
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Quand Cyrus, Annibal, César, montaient à cru |
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Cet effrayant cheval qu'on appelle la gloire, |
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Quand, ailés, effarés de joie et de victoire, |
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165 |
Ils passaient flamboyants au fond des cieux vermeils, |
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Les aigles leur criaient : vous êtes nos pareils ! |
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Les aigles leur criaient : vous portez le tonnerre ! |
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Aujourd'hui les hiboux acclament Lacenaire. |
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Eh bien ! je trouve bon que cela soit ainsi. |
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170 |
J'applaudis les hiboux et je leur dis : merci. |
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La sottise se mêle à ce concert sinistre, |
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Tant mieux. Dans sa gazette, ô Juvénal, tel cuistre |
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Déclare, avec messieurs d'Arras et de Beauvais, |
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Mandrin très-bon, et dit l'honnête homme mauvais, |
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175 |
Foule aux pieds les héros et vante les infâmes, |
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C'est tout simple ; et vraiment, nous serions bonnes âmes |
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De nous émerveiller lorsque nous entendons |
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Les Veuillots aux lauriers préférer les chardons ! |
12 |
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IX |
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Donc laissons aboyer la conscience humaine |
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180 |
Comme un chien qui s'agite et qui tire sa chaîne. |
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Guerre aux justes proscrits ! gloire aux coquins fêtés ! |
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Et faisons bonne mine à ces réalités. |
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Acceptons cet empire unique et véritable. |
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Saluons sans broncher Trestaillon connétable. |
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185 |
Mingrat grand-aumônier, Bosco grand-électeur ; |
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Et ne nous fâchons pas s'il advient qu'un rhéteur, |
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Un homme du Sénat, un homme du conclave, |
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Un eunuque, un cagot, un sophiste, un esclave, |
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Esprit sauteur prenant la phrase pour tremplin, |
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190 |
Après avoir chanté César de grandeur plein, |
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Et ses perfections et ses mansuétudes, |
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Insulte les bannis jetés aux solitudes, |
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Ces brigands qu'a vaincus Tibère Amphitryon. |
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Vois-tu, c'est un talent de plus dans l'histrion ; |
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195 |
C'est de l'art de flatter le plus exquis peut-être ; |
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On chatouille moins bien Henri-huit, le bon maître, |
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En louant Henri-huit qu'en déchirant Morus. |
12 |
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Les dictateurs d'esprit, bourrés d'éloges crus, |
12 |
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Sont friands, dans leur gloire et dans leurs arrogances, |
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200 |
De ces raffinements et de ces élégances. |
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Poète, c'est ainsi que les despotes sont. |
12 |
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Le pouvoir, les honneurs sont plus doux quand ils ont |
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Sur l'échafaud du juste une fenêtre ouverte. |
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Les exilés, pleurant près de la mer déserte, |
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205 |
Les sages torturés, les martyrs expirants |
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Sont l'assaisonnement du bonheur des tyrans. |
12 |
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Juvénal, Juvénal, mon vieux lion classique, |
12 |
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Notre vin de Champagne et ton vin de Massique, |
12 |
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Les festins, les palais et le luxe effréné, |
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210 |
L'adhésion du prêtre et l'amour de Phryné, |
12 |
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Les triomphes, l'orgueil, les respects, les caresses, |
12 |
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Toutes les voluptés et toutes les ivresses |
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Dont s'abreuvait Séjan, dont se gorgeait Rufin, |
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Sont meilleures à boire, ont un goût bien plus fin, |
12 |
215 |
Si l'on n'est pas un sot à cervelle exiguë, |
12 |
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Dans la coupe où Socrate hier but la ciguë ! |
12 |
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Jersey.
Novembre 1852.
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