LIVRE VI |
LA STABILITÉ EST ASSURÉE |
VIII |
AUX FEMMES |
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Quand tout se fait petit, femmes, vous restez grandes. |
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En vain, aux murs sanglants accrochant des guirlandes, |
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Ils ont ouvert le bal et la danse ; ô nos sœurs, |
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Devant ces scélérats transformés en valseurs, |
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Vous haussez, — châtiment ! — vos charmantes épaules. |
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Votre divin sourire extermine ces drôles. |
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En vain leur frac brodé scintille, en vain, brigands, |
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Pour vous plaire ils ont mis à leurs griffes des gants, |
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Et de leur vil tricorne ils ont doré les ganses, |
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Vous bafouez ces gants, ces fracs, ces élégances, |
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Cet empire tout neuf et déjà vermoulu. |
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Dieu vous a tout donné, femmes ; il a voulu |
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Que les seuls alcyons tinssent tête à l'orage, |
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Et qu'étant la beauté, vous fussiez le courage. |
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Les femmes ici-bas et là-haut les aïeux. |
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Voilà ce qui nous reste ! |
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Voilà ce qui nous reste ! Abjection ! nos yeux |
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Plongent dans une nuit toujours plus épaissie. |
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Oui, le peuple français, oui, le peuple messie, |
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Oui, ce grand forgeron du droit universel |
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Dont, depuis soixante ans, l'enclume sous le ciel |
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Luit et sonne, dont l'âtre incessamment pétille, |
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Qui fit voler au vent les tours de la Bastille, |
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Qui broya, se dressant tout à coup Souverain, |
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Mille ans de royauté sous son talon d'airain, |
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Ce peuple dont le souffle, ainsi que des fumées |
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Faisait tourbillonner les rois et les armées, |
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Qui, lorsqu'il se fâchait, brisait sous son bâton |
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Le géant Robespierre et le titan Danton, |
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Oui, ce peuple invincible, oui, ce peuple superbe |
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Tremble aujourd'hui, pâlit, frissonne comme l'herbe, |
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Claque des dents, se cache et n'ose dire un mot |
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Devant Magnan, ce reître, et Troplong, ce grimaud ! |
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Oui, nous voyons cela ! nous tenant dans leurs serres, |
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Mangeant les millions en face des misères, |
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Les Fortoul, les Rouher, êtres stupéfiants, |
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S'étalent ; on se tait. Nos maîtres ruffians |
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À Cayenne, en un bagne, abîme d'agonie, |
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Accouplent l'héroïsme avec l'ignominie ; |
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On se tait. Les pontons râlent ; que dit-on ? rien. |
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Des enfants sont forçats en Afrique : c'est bien. |
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Si vous pleurez, tenez votre larme secrète. |
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Le bourreau, noir faucheur, debout dans sa charrette, |
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Revient de la moisson avec son panier plein ; |
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Pas un souffle. Il est là, ce Tibère-Ezzelin |
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Qui se croit scorpion et n'est que scolopendre, |
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Fusillant, et jaloux de Haynau qui peut pendre ; |
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Éclaboussé de sang, le prêtre l'applaudit ; |
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Il est là ce César chauve-souris qui dit |
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Aux rois : voyez mon sceptre ; aux gueux : voyez mon crime ; |
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Ce vainqueur qui, béni, lavé, sacré, sublime, |
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De deux pourpres vêtu, dans l'histoire s'assied, |
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Le globe dans sa main, un boulet à son pied ; |
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Il nous crache au visage, il règne ! nul ne bouge. |
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Et c'est à votre front qu'on voit monter le rouge, |
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C'est vous qui vous levez et qui vous indignez, |
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Femme, le sein gonflé, les yeux de pleurs baignés, |
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Vous huez le tyran, vous consolez les tombes, |
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Et le vautour frémit sous le bec des colombes ! |
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Et moi, proscrit pensif, je vous dis : Gloire à vous ! |
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Oh oui, vous êtes bien le sexe fier et doux, |
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Ardent au dévouement, ardent à la souffrance, |
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Toujours prêt à la lutte, à Béthulie, en France, |
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Dont l'âme à la hauteur des héros s'élargit, |
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D'où se lève Judith, d'où Charlotte surgit ! |
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Vous mêlez la bravoure à la mélancolie. |
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Vous êtes Porcia, vous êtes Cornélie, |
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Vous êtes Arria qui saigne et qui sourit ; |
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Oui, vous avez toujours en vous ce même esprit |
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Qui relève et soutient les nations tombées, |
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Qui suscite la Juive et les sept Macchabées. |
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Qui dans toi, Jeanne d'Arc, fait revivre Amadis ; |
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Et qui, sur le chemin des tyrans interdits |
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Pour les épouvanter dans leur gloire éphémère, |
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Met tantôt une vierge et tantôt une mère ! |
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Si bien que par moments, lorsqu'en nos visions |
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Nous voyons, secouant un glaive de rayons, |
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Dans les cieux apparaître une figure ailée, |
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Saint Michel sous ses pieds foulant l'hydre écaillée, |
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Nous disons : c'est la Gloire et c'est la Liberté ! |
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Et nous croyons, devant sa grâce et sa beauté, |
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Quand nous cherchons le nom dont il faut qu'on le nomme, |
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Que l'archange est plutôt une femme qu'un homme ! |
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Jersey.
Mai 1853.
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