LIVRE VI |
LA STABILITÉ EST ASSURÉE |
V |
ÉBLOUISSEMENTS |
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Ô temps miraculeux ! ô gaietés homériques ! |
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Ô rires de l'Europe et des deux Amériques ! |
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Croûtes qui larmoyez ! bons Dieux mal accrochés |
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Qui saignez dans vos coins ! madones qui louchez ! |
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Phénomènes vivants ! ô choses inouïes ! |
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Candeurs ! énormités au jour épanouies ! |
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Le goudron déclaré fétide par le suif, |
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Judas flairant Shylock et criant : c'est un juif ! |
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L'arsenic indigné dénonçant la morphine, |
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La hotte injuriant la borne, Messaline |
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Reprochant à Goton son regard effronté, |
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Et Dupin accusant Sauzet de lâcheté ! |
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Oui, le vide-gousset flétrit le tire-laine, |
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Falstaff montre du doigt le ventre de Silène, |
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Lacenaire, pudique et de rougeur atteint, |
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Dit en baissant les yeux : j'ai vu passer Castaing ! |
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Je contemple nos temps ; j'en ai le droit, je pense. |
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Souffrir étant mon lot, rire est ma récompense. |
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Je ne sais pas comment cette pauvre Clio |
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Fera pour se tirer de cet imbroglio. |
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Ma rêverie au fond de ce règne pénètre, |
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Quand, ne pouvant dormir, la nuit, à ma fenêtre, |
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Je songe, et que là-bas, dans l'ombre, à travers l'eau, |
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Je vois briller le phare auprès de Saint-Malo. |
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Donc ce moment existe ! il est ! Stupeur risible ! |
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On le voit ; c'est réel, et ce n'est pas possible. |
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L'empire est là, refait par quelques sacripants. |
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Bonaparte-le-grand dormait. Quel guet-apens ! |
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Il dormait dans sa tombe, absous par la patrie. |
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Tout à coup des brigands firent une tuerie |
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Qui dura tout un jour et du soir au matin ; |
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Napoléon-le-Nain en sortit. Le destin, |
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De l'expiation implacable ministre, |
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Dans tout ce sang versé trempa son doigt sinistre |
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Pour barbouiller, affront à la gloire en lambeau, |
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Cette caricature au mur de ce tombeau. |
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Ce monde là prospère. Il prospère, vous dis-je ! |
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Embonpoint de la honte ! époque callipyge ! |
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Il trône, ce cockney d'Eglinton et d'Epsom |
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Qui, la main sur son cœur, dit : je mens, ego sum. |
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Les jours, les mois, les ans passent ; ce flegmatique, |
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Ce somnambule obscur, brusquement frénétique, |
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Que Schœlcher a nommé le président Obus. |
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Règne, continuant ses crimes en abus. |
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Ô spectacle ! en plein jour, il marche et se promène, |
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Cet être horrible, insulte à la figure humaine ! |
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Il s'étale effroyable, ayant tout un troupeau |
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De Suins et de Fortouls qui vivent sur sa peau, |
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Montrant ses nudités, cynique, infâme, indigne, |
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Sans mettre à son Baroche une feuille de vigne ! |
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Il rit de voir à terre et montre à Machiavel |
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Sa parole d'honneur qu'il a tuée en duel. |
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Il sème l'or ; — venez ! — et sa largesse éclate. |
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Magnan ouvre sa griffe et Troplong tend sa patte. |
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Tout va. Les sous-coquins aident le drôle en chef. |
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Tout est beau, tout est bon, et tout est juste ; bref, |
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L'église le soutient, l'opéra le constate. |
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Il vola : Te Deum. Il égorgea : Cantate. |
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Lois, mœurs, maître, valets, tout est à l'avenant. |
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C'est un bivouac de gueux, splendide et rayonnant. |
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Le mépris bat des mains, admire, et dit : courage ! |
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C'est hideux. L'entouré ressemble à l'entourage. |
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Quelle collection ! quel choix ! quel Œil-de-bœuf ! |
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L'un vient de Loyala, l'autre vient de Babeuf. |
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Jamais vénitiens, romains et bergamasques |
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N'ont sous plus de sifflets vu passer plus de masques. |
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La société va sans but, sans jour, sans droit, |
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Et l'envers de l'habit est devenu l'endroit. |
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L'immondice au sommet de l'état se déploie. |
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Les chiffonniers, la nuit, courbés, flairant leur proie, |
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Allongent leur crochet du côté du sénat. |
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Voyez-moi ce coquin, normand, corse, auvergnat : |
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C'était fait pour vieillir bélître et mourir cuistre ; |
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C'est premier président, c'est préfet, c'est ministre. |
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Ce truand catholique au temps jadis vivait |
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Maigre, chez Flicoteaux plutôt que chez Chevet ; |
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Il habitait au fond d'un bouge à tabatière |
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Un lit fait et défait, hélas, par sa portière, |
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Et griffonnait dès l'aube, amer, affreux, souillé, |
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Exhalant dans son trou l'odeur d'un chien mouillé. |
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Il conseille l'état pour vingt-cinq mille livres |
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Par an. Ce petit homme, étant teneur de livres |
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Dans la blonde Marseille, au pays du mistral, |
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Fit des faux. Le voici procureur-général. |
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Celui-là, qui courait la foire avec un singe, |
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Est député ; cet autre, ayant fort peu de linge, |
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Sur la pointe du pied entrait dans les logis |
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Où bâillait quelque armoire aux tiroirs élargis, |
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Et du bourgeois absent empruntait la tunique ; |
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Nul mortel n'a jamais, de façon plus cynique, |
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Assouvi le désir des chemises d'autrui ; |
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Il était grinche hier, il est juge aujourd'hui. |
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Ceux-ci, quand il leur plaît, chapelains de la clique, |
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Au saint-père accroupi font pondre une encyclique ; |
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Ce sont des gazetiers fort puissants en haut lieu, |
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Car ils sont les amis particuliers de Dieu ; |
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Sachez que ces béats, quand ils parlent du temple |
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Comme de leur maison, n'ont pas tort ; par exemple, |
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J'ai toujours applaudi quand ils ont affecté |
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Avec les saints du ciel des airs d'intimité ; |
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Veuillot, certe, aurait pu vivre avec saint Antoine, |
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Cet autre est général comme on serait chanoine, |
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Parce qu'il est très-gras et qu'il a trois mentons. |
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Cet autre fut escroc. Cet autre eut vingt bâtons |
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Cassés sur lui. Cet autre, admirable canaille, |
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Quand la bise, en janvier, nous pince et nous tenaille, |
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D'une savate oblique écrasant les talons, |
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Pour se garer du froid mettait deux pantalons |
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Dont les trous par bonheur n'étaient pas l'un sur l'autre. |
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Aujourd'hui, sénateur, dans l'empire il se vautre. |
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Je regrette le temps que c'était dans l'égout. |
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Ce ventre a nom d'Hautpoul, ce nez a nom d'Argout ; |
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Ce prêtre, c'est la honte à l'état de prodige. |
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Passons vite. L'histoire abrège, elle rédige |
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Royer d'un coup de fouet, Mongis d'un coup de pied, |
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Et fuit. Royer se frotte et Mongis se rassied ; |
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Tout est dit. Que leur fait l'affront ? l'opprobre engraisse. |
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Quant au maître qui hait les curieux, la presse, |
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La tribune, et ne veut pour son règne éclatant |
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Ni regards, ni témoins, il doit être content ; |
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Il a plus de succès encor qu'il n'en exige : |
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César, devant sa cour, son pouvoir, son quadrige, |
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Ses lois, ses serviteurs brodés et galonnés, |
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Veut qu'on ferme les yeux ; on se bouche le nez. |
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Prenez ce Beauharnais et prenez une loupe ; |
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Penchez-vous, regardez l'homme et scrutez la troupe ; |
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Vous n'y trouverez pas l'ombre d'un bon instinct. |
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C'est vil et c'est féroce. En eux l'homme est éteint ; |
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Et ce qui plonge l'âme en des stupeurs profondes, |
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130 |
C'est la perfection de ces gredins immondes. |
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À ce ramas se joint un tas d'affreux poussahs, |
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Un tas de Triboulets et de Sancho-Panças. |
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Sous vingt gouvernements ils ont palpé des sommes, |
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Aucune indignité ne manque à ces bonshommes ; |
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Rufins poussifs, Verrès goutteux, Séjans fourbus, |
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Selles à tout tyran, sénateurs omnibus. |
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On est l'ancien soudard, on est l'ancien bourgmestre ; |
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On tua Louis Seize, on vote avec de Maistre ; |
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Ils ont eu leur fauteuil dans tous les Luxembourgs ; |
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Ayant vu les Maurys, ils sont faits aux Sibours ; |
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Ils sont gais et, contant leurs antiques bamboches, |
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Branlent leurs vieux gazons sur leurs vieilles caboches. |
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Ayant été, du temps qu'ils avaient un cheveu, |
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Lâches sous l'oncle, ils sont abjects sous le neveu. |
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145 |
Gros mandarins chinois adorant le tartare, |
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Ils apportent leur cœur, leur vertu, leur catarrhe, |
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Et prosternent, cagneux, devant sa majesté |
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Leur bassesse avachie en imbécillité. |
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Cette bande s'embrasse et se livre à des joies. |
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150 |
Bon ménage touchant des vautours et des oies ! |
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Noirs empereurs romains couchés dans les tombeaux, |
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Qui faisiez aux sénats discuter les turbots, |
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Toi, dernière Lagide, ô reine au cou de cygne, |
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Prêtre Alexandre-Six qui rêves dans ta vigne, |
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Despotes d'Allemagne, éclos dans le Rœmer, |
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Nemrod qui hais le ciel, Xercès qui bats la mer, |
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Caïphe qui tressas la couronne d'épines, |
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Claude après Messaline épousant Agrippine, |
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Caïus qu'on fit César, Commode qu'on fit Dieu, |
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Iturbide, Rosas, Mazarin. Richelieu, |
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Moines qui chassez Dante et brisez Galilée, |
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Saint-office, conseil des dix, chambre étoilée, |
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Parlements tout noircis de décrets et d'olims, |
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Vous sultans, les Mourads, les Achmets, les Sélims, |
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Rois qu'on montre aux enfants dans tous les syllabaires, |
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Papes, ducs, empereurs, princes, tas de Tibères ! |
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Bourreaux toujours sanglants, toujours divinisés, |
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Tyrans ! enseignez-moi, si vous le connaissez, |
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Enseignez-moi le lieu, le point, la borne où cessent |
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170 |
La lâcheté publique et l'humaine bassesse ! |
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Et l'archet frémissant fait bondir tout cela ! |
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Bal à l'hôtel-de-ville, au Luxembourg gala. |
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Allons, juges, dansez la danse de l'épée ! |
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Gambade, ô Dombidau, pour l'onomatopée ! |
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175 |
Polkez, Fould et Maupas, avec votre écriteau, |
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Toi, Persil-Guillotine, au profil de couteau ! |
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Ours que Boustrapa montre et qu'il tient par la sangle, |
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Valsez, Billault, Parieu, Drouyn, Lebœuf, Delangle ! |
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Danse, Dupin ! dansez, l'horrible et le bouffon ! |
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180 |
Hyènes, loups, chacals, non prévus par Buffon, |
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Leroy, Forey, tueurs au fer rongé de rouilles, |
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Dansez ! dansez, Berger, d'Hautpoul, Murat, citrouilles. |
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Et l'on râle en exil, à Cayenne, à Blidah ! |
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Et sur le Duguesclin, et sur le Canada, |
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185 |
Des enfants de dix ans, brigands qu'on extermine, |
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Agonisent, brûlés de fièvre et de vermine ! |
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Et les mères, pleurant sous l'homme triomphant, |
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Ne savent même pas où se meurt leur enfant ! |
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Et Samson reparaît, et sort de ses retraites ! |
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190 |
Et le soir, on entend, sur d'horribles charrettes |
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Qui traversent la ville et qu'on suit à pas lents, |
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Quelque chose sauter dans des paniers sanglants ! |
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Oh ! laissez ! laissez-moi m'enfuir sur le rivage ! |
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Laissez-moi respirer l'odeur du flot sauvage ! |
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195 |
Jersey rit, terre libre, au sein des sombres mers ; |
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Les genêts sont en fleur, l'agneau paît les prés verts ; |
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L'écume jette aux rocs ses blanches mousselines ; |
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Par moments apparaît, au sommet des collines, |
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Livrant ses crins épars au vent âpre et joyeux, |
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200 |
Un cheval effaré qui hennit dans les cieux. |
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Jersey.
Mai 1853.
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