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Donc c'est fait. Dût rugir de honte le canon, |
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Te voilà, nain immonde, accroupi sur ce nom ! |
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Cette gloire est ton trou, ta bauge, ta demeure ! |
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Toi qui n'as jamais pris la fortune qu'à l'heure, |
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Te voilà presque assis sur ce hautain sommet ! |
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Sur le chapeau d'Essling tu plantes ton plumet ; |
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Tu mets, petit Poucet, ces bottes de sept lieues ; |
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Tu prends Napoléon dans les régions bleues ; |
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Tu fais travailler l'oncle, et, perroquet ravi, |
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Grimper à ton perchoir l'aigle de Mondovi ! |
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Thersite est le neveu d'Achille Péliade ! |
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C'est pour toi qu'on a fait toute cette Iliade ! |
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C'est pour toi qu'on livra ces combats inouïs ! |
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C'est pour toi que Murat, aux Russes éblouis, |
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Terrible, apparaissait, cravachant leur année ! |
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C'est pour toi qu'à travers la flamme et la fumée |
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Les grenadiers pensifs s'avançaient à pas lents ! |
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C'est pour toi que mon père et mes oncles vaillants |
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Ont répandu leur sang dans ces guerres épiques ! |
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Pour toi qu'ont fourmillé les sabres et les piques, |
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Que tout le continent trembla sous Attila, |
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Et que Londres frémit, et que Moscou brûla ! |
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C'est pour toi, pour tes Deutz et pour tes Mascarilles, |
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Pour que tu puisses boire avec de belles filles, |
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Et la nuit, t'attabler dans le Louvre à l'écart, |
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C'est pour monsieur Fialin et pour monsieur Mocquart, |
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Que Lannes d'un boulet eut la cuisse coupée, |
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Que le front des soldats entr'ouvert par l'épée, |
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Saigna sous le schako, le casque et le colback, |
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Que Lasalle à Wagram, Duroc à Reichenbach, |
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Expirèrent frappés au milieu de leur route, |
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Que Caulaincourt tomba dans la grande redoute. |
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Et que la vieille garde est morte à Waterloo ! |
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C'est pour toi qu'agitant le pin et le bouleau, |
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Le vent fait aujourd'hui, sous ses âpres haleines, |
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Blanchir tant d'ossements, hélas ! dans tant de plaines ! |
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Faquin ! — Tu t'es soudé, chargé d'un vil butin, |
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Toi, l'homme du hasard, à l'homme du destin ! |
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Tu fourres, impudent, ton front dans ses couronnes ! |
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Nous entendons claquer dans tes mains fanfaronnes |
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Ce fouet prodigieux qui conduisit les rois ; |
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Et tranquille, attelant à ton numéro trois |
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Austerlitz, Marengo, Rivoli, Saint-Jean-d'Acre, |
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Aux chevaux du soleil tu fais traîner ton fiacre ! |
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