| LIVRE V |
| L'AUTORITÉ EST SACRÉE |
| XIII |
| L'EXPIATION |
| I |
|
Il neigeait. On était vaincu par sa conquête. |
12 |
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Pour la première fois l'aigle baissait la tête. |
12 |
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Sombres jours ! l'empereur revenait lentement, |
12 |
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Laissant derrière lui brûler Moscou fumant. |
12 |
| 5 |
Il neigeait. L'âpre hiver fondait en avalanche. |
12 |
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Après la plaine blanche une autre plaine blanche. |
12 |
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On ne connaissait plus les chefs ni le drapeau. |
12 |
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Hier la grande armée, et maintenant troupeau. |
12 |
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On ne distinguait plus les ailes ni le centre : |
12 |
| 10 |
Il neigeait. Les blessés s'abritaient dans le ventre |
12 |
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Des chevaux morts ; au seuil des bivouacs désolés |
12 |
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On voyait des clairons à leur poste gelés |
12 |
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Restés debout, en selle et muets, blancs de givre, |
12 |
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Collant leur bouche en pierre aux trompettes de cuivre. |
12 |
| 15 |
Boulets, mitraille, obus, mêlés aux flocons blancs, |
12 |
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Pleuvaient : les grenadiers, surpris d'être tremblants, |
12 |
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Marchaient pensifs, la glace à leur moustache grise. |
12 |
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Il neigeait, il neigeait toujours ! la froide bise |
12 |
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Sifflait ; sur le verglas, dans des lieux inconnus, |
12 |
| 20 |
On n'avait pas de pain et l'on allait pieds nus. |
12 |
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Ce n'étaient plus des cœurs vivants, des gens de guerre ; |
12 |
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C'était un rêve errant dans la brume, un mystère, |
12 |
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Une procession d'ombres sur le ciel noir. |
12 |
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La solitude, vaste, épouvantable à voir, |
12 |
| 25 |
Partout apparaissait, muette vengeresse. |
12 |
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Le ciel faisait sans bruit avec la neige épaisse |
12 |
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Pour cette immense armée un immense linceul ; |
12 |
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Et, chacun se sentant mourir, on était seul. |
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|
— Sortira-t-on jamais de ce funèbre empire ? |
12 |
| 30 |
Deux ennemis ! le Tzar, le Nord. Le Nord est pire. |
12 |
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On jetait les canons pour brûler les affûts. |
12 |
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Qui se couchait, mourait. Groupe morne et confus, |
12 |
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Ils fuyaient ; le désert dévorait le cortège. |
12 |
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On pouvait, à des plis qui soulevaient la neige, |
12 |
| 35 |
Voir que des régiments s'étaient endormis là. |
12 |
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Ô chutes d'Annibal ! Lendemains d'Attila ! |
12 |
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Fuyards, blessés, mourants, caissons, brancards, civières, |
12 |
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On s'écrasait aux ponts pour passer les rivières. |
12 |
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On s'endormait dix mille, on se réveillait cent. |
12 |
| 40 |
Ney, que suivait naguère une armée, à présent |
12 |
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S'évadait, disputant sa montre à trois cosaques. |
12 |
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Toutes les nuits, qui vive ! alerte ! assauts ! attaques ! |
12 |
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Ces fantômes prenaient leurs fusils, et sur eux |
12 |
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Ils voyaient se ruer, effrayants, ténébreux, |
12 |
| 45 |
Avec des cris pareils aux voix des vautours chauves, |
12 |
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D'horribles escadrons, tourbillons d'hommes fauves. |
12 |
|
|
Toute une armée ainsi dans la nuit se perdait. |
12 |
|
L'empereur était là, debout, qui regardait. |
12 |
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Il était comme un arbre en proie à la cognée. |
12 |
| 50 |
Sur ce géant, grandeur jusqu'alors épargnée, |
12 |
|
Le malheur, bûcheron sinistre, était monté ; |
12 |
|
Et lui, chêne vivant, par la hache insulté, |
12 |
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Tressaillant sous le spectre aux lugubres revanches, |
12 |
|
Il regardait tomber autour de lui ses branches. |
12 |
| 55 |
Chefs, soldats, tous mouraient. Chacun avait son tour. |
12 |
|
Tandis qu'environnant sa tente avec amour, |
12 |
|
Voyant son ombre aller et venir sur la toile. |
12 |
|
Ceux qui restaient, croyant toujours à son étoile, |
12 |
|
Accusaient le destin de lèse-majesté, |
12 |
| 60 |
Lui se sentit soudain dans l'âme épouvanté. |
12 |
|
Stupéfait du désastre et ne sachant que croire, |
12 |
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L'empereur se tourna vers Dieu ; l'homme de gloire |
12 |
|
Trembla ; Napoléon comprit qu'il expiait |
12 |
|
Quelque chose peut-être, et, livide, inquiet, |
12 |
| 65 |
Devant ses légions sur la neige semées : |
12 |
|
— Est-ce le châtiment ? dit-il, Dieu des armées ? |
12 |
|
Alors il s'entendit appeler par son nom |
12 |
|
Et quelqu'un qui parlait dans l'ombre lui dit : non. |
12 |
|
|
| II |
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Waterloo ! Waterloo ! Waterloo ! morne plaine ! |
12 |
| 70 |
Comme une onde qui bout dans une urne trop pleine, |
12 |
|
Dans ton cirque de bois, de coteaux, de vallons, |
12 |
|
La pâle mort mêlait les sombres bataillons. |
12 |
|
D'un côté c'est l'Europe et de l'autre la France. |
12 |
|
Choc sanglant ! des héros Dieu trompait l'espérance ; |
12 |
| 75 |
Tu désertais, victoire, et le sort était las. |
12 |
|
Ô Waterloo ! je pleure et je m'arrête, hélas ! |
12 |
|
Car ces derniers soldats de la dernière guerre |
12 |
|
Furent grands ; ils avaient vaincu toute la terre, |
12 |
|
Chassé vingt rois, passé les Alpes et le Rhin, |
12 |
| 80 |
Et leur âme chantait dans les clairons d'airain ! |
12 |
|
|
Le soir tombait : la lutte était ardente et noire. |
12 |
|
Il avait l'offensive et presque la victoire ; |
12 |
|
Il tenait Wellington acculé sur un bois. |
12 |
|
Sa lunette à la main, il observait parfois |
12 |
| 85 |
Le centre du combat, point obscur où tressaille |
12 |
|
La mêlée, effroyable et vivante broussaille, |
12 |
|
Et parfois l'horizon, sombre comme la mer. |
12 |
|
Soudain, joyeux, il dit : Grouchy ! — C'était Blücher |
12 |
|
L'espoir changea de camp, le combat changea d'âme, |
12 |
| 90 |
La mêlée en hurlant grandit comme une flamme. |
12 |
|
La batterie anglaise écrasa nos carrés. |
12 |
|
La plaine où frissonnaient les drapeaux déchirés, |
12 |
|
Ne fut plus, dans les cris des mourants qu'on égorge, |
12 |
|
Qu'un gouffre flamboyant, rouge comme une forge ; |
12 |
| 95 |
Gouffre où les régiments, comme des pans de murs, |
12 |
|
Tombaient, où se couchaient comme des épis mûrs |
12 |
|
Les hauts tambours-majors aux panaches énormes, |
12 |
|
Où l'on entrevoyait des blessures difformes ! |
12 |
|
Carnage affreux ! moment fatal ! l'homme inquiet |
12 |
| 100 |
Sentit que la bataille entre ses mains pliait. |
12 |
|
Derrière un mamelon la garde était massée. |
12 |
|
La garde, espoir suprême et suprême pensée ! |
12 |
|
— Allons ! faites donner la garde, cria-t-il ! |
12 |
|
Et Lanciers, Grenadiers aux guêtres de coutil, |
12 |
| 105 |
Dragons que Rome eût pris pour des légionnaires, |
12 |
|
Cuirassiers, Canonniers qui traînaient des tonnerres, |
12 |
|
Portant le noir colback ou le casque poli, |
12 |
|
Tous, ceux de Friedland et ceux de Rivoli, |
12 |
|
Comprenant qu'ils allaient mourir dans cette fête, |
12 |
| 110 |
Saluèrent leur dieu, debout dans la tempête. |
12 |
|
Leur bouche, d'un seul cri, dit : vive l'empereur ! |
12 |
|
Puis, à pas lents, musique en tête, sans fureur, |
12 |
|
Tranquille, souriant à la mitraille anglaise, |
12 |
|
La garde impériale entra dans la fournaise. |
12 |
| 115 |
Hélas ! Napoléon, sur sa garde penché, |
12 |
|
Regardait, et sitôt qu'ils avaient débouché |
12 |
|
Sous les sombres canons crachant des jets de soufre, |
12 |
|
Voyait, l'un après l'autre, en cet horrible gouffre, |
12 |
|
Fondre ces régiments de granit et d'acier |
12 |
| 120 |
Comme fond une cire au souffle d'un brasier. |
12 |
|
Ils allaient, l'arme au bras, front haut, graves, stoïques. |
12 |
|
Pas un ne recula. Dormez, morts héroïques ! |
12 |
|
Le reste de l'armée hésitait sur leurs corps |
12 |
|
Et regardait mourir la garde. — C'est alors |
12 |
| 125 |
Qu'élevant tout à coup sa voix désespérée, |
12 |
|
La Déroute, géante à la face effarée, |
12 |
|
Qui, pâle, épouvantant les plus fiers bataillons, |
12 |
|
Changeant subitement les drapeaux en haillons, |
12 |
|
À de certains moments, spectre fait de fumées, |
12 |
| 130 |
Se lève grandissante au milieu des armées, |
12 |
|
La Déroute apparut au soldat qui s'émeut, |
12 |
|
Et, se tordant les bras, cria : Sauve qui peut ! |
12 |
|
Sauve qui peut ! affront ! horreur ! toutes les bouches |
12 |
|
Criaient ; à travers champs, fous, éperdus, farouches, |
12 |
| 135 |
Comme si quelque souffle avait passé sur eux, |
12 |
|
Parmi les lourds caissons et les fourgons poudreux, |
12 |
|
Roulant dans les fossés, se cachant dans les seigles, |
12 |
|
Jetant shakos, manteaux, fusils, jetant les aigles, |
12 |
|
Sous les sabres prussiens, ces vétérans, ô deuil ! |
12 |
| 140 |
Tremblaient, hurlaient, pleuraient, couraient. — En un clin d'œil |
12 |
|
Comme s'envole au vent une paille enflammée, |
12 |
|
S'évanouit ce bruit qui fut la grande armée, |
12 |
|
Et cette plaine, hélas ! où l'on rêve aujourd'hui, |
12 |
|
Vit fuir ceux devant qui l'univers avait fui ! |
12 |
| 145 |
Quarante ans sont passés, et ce coin de la terre, |
12 |
|
Waterloo, ce plateau funèbre et solitaire, |
12 |
|
Ce champ sinistre où Dieu mêla tant de néants, |
12 |
|
Tremble encor d'avoir vu la fuite des géants ! |
12 |
|
Napoléon les vit s'écouler comme un fleuve ; |
12 |
| 150 |
Hommes, chevaux, tambours, drapeaux ; — et dans l'épreuve |
12 |
|
Sentant confusément revenir son remords, |
12 |
|
Levant les mains au ciel, il dit : — Mes soldats mort, |
12 |
|
Moi vaincu ! mon empire est brisé comme verre. |
12 |
|
Est-ce le châtiment cette fois, Dieu sévère ? |
12 |
| 155 |
Alors parmi les cris, les rumeurs, le canon, |
12 |
|
Il entendit la voix qui lui répondait : non ! |
12 |
|
|
| III |
|
Il croula. Dieu changea la chaîne de l'Europe. |
12 |
|
|
Il est, au fond des mers que la brume enveloppe, |
12 |
|
Un roc hideux, débris des antiques volcans. |
12 |
| 160 |
Le Destin prit des clous, un marteau, des carcans, |
12 |
|
Saisit, pâle et vivant, ce voleur du tonnerre, |
12 |
|
Et, joyeux, s'en alla sur le pic centenaire |
12 |
|
Le clouer, excitant par son rire moqueur |
12 |
|
Le vautour Angleterre à lui ronger le cœur. |
12 |
|
| 165 |
Évanouissement d'une splendeur immense ! |
12 |
|
Du soleil qui se lève à la nuit qui commence, |
12 |
|
Toujours l'isolement, l'abandon, la prison ; |
12 |
|
Un soldat rouge au seuil, la mer à l'horizon. |
12 |
|
Des rochers nus, des bois affreux, l'ennui, l'espace, |
12 |
| 170 |
Des voiles s'enfuyant comme l'espoir qui passe, |
12 |
|
Toujours le bruit des flots, toujours le bruit des vents ! |
12 |
|
Adieu, tente de pourpre aux panaches mouvants, |
12 |
|
Adieu, le cheval blanc que César éperonne ! |
12 |
|
Plus de tambours battant aux champs, plus de couronne, |
12 |
| 175 |
Plus de rois prosternés dans l'ombre avec terreur, |
12 |
|
Plus de manteau traînant sur eux, plus d'empereur ! |
12 |
|
Napoléon était retombé Bonaparte. |
12 |
|
Comme un romain blessé par la flèche du Parthe, |
12 |
|
Saignant, morne, il songeait à Moscou qui brûla. |
12 |
| 180 |
Un caporal anglais lui disait : halte-là ! |
12 |
|
Son fils aux mains des rois, sa femme au bras d'un autre. |
12 |
|
Plus vil que le pourceau qui dans l'égout se vautre, |
12 |
|
Son sénat qui l'avait adoré, l'insultait. |
12 |
|
Aux bords des mers, à l'heure où la bise se tait, |
12 |
| 185 |
Sur les escarpements croulant en noirs décombres, |
12 |
|
Il marchait, seul, rêveur, captif des vagues sombres. |
12 |
|
Sur les monts, sur les flots, sur les cieux, triste et fier, |
12 |
|
L'œil encore ébloui des batailles d'hier, |
12 |
|
Il laissait sa pensée errer à l'aventure. |
12 |
| 190 |
Grandeur, gloire, ô néant ! calme de la nature ! |
12 |
|
Des aigles qui passaient ne le connaissaient pas. |
12 |
|
Les rois, ses guichetiers, avaient pris un compas |
12 |
|
Et l'avaient enfermé dans un cercle inflexible. |
12 |
|
Il expirait. La mort de plus en plus visible |
12 |
| 195 |
Se levait dans sa nuit et croissait à ses yeux |
12 |
|
Comme le froid matin d'un jour mystérieux, |
12 |
|
Son âme palpitait, déjà presque échappée. |
12 |
|
Un jour enfin il mit sur son lit son épée, |
12 |
|
Et se coucha près d'elle, et dit : c'est aujourd'hui ! |
12 |
| 200 |
On jeta le manteau de Marengo sur lui. |
12 |
|
Ses batailles du Nil, du Danube, du Tibre, |
12 |
|
Se penchaient sur son front ; il dit : me voici libre ! |
12 |
|
Je suis vainqueur ! je vois mes aigles accourir ! |
12 |
|
Et, comme il retournait sa tête pour mourir, |
12 |
| 205 |
Il aperçut, un pied dans la maison déserte, |
12 |
|
Hudson-Lowe guettant par la porte entrouverte. |
12 |
|
Alors, géant broyé sous le talon des rois, |
12 |
|
Il cria : — la mesure est comble cette fois ! |
12 |
|
Seigneur ! c'est maintenant fini ! Dieu que j'implore, |
12 |
| 210 |
Vous m'avez châtié ! — la voix dit : — pas encore ! |
12 |
|
|
| IV |
|
Ô noirs événements, vous fuyez dans la nuit ! |
12 |
|
L'empereur mort tomba sur l'empire détruit. |
12 |
|
Napoléon alla s'endormir sous le saule. |
12 |
|
Et les peuples alors, de l'un à l'autre pôle, |
12 |
| 215 |
Oubliant le tyran, s'éprirent du héros. |
12 |
|
Les poètes, marquant au front les rois bourreaux, |
12 |
|
Consolèrent, pensifs, cette gloire abattue. |
12 |
|
À la colonne veuve on rendit sa statue. |
12 |
|
Quand on levait les yeux, on le voyait debout |
12 |
| 220 |
Au-dessus de Paris, serein, dominant tout, |
12 |
|
Seul, le jour dans l'azur et la nuit dans les astres. |
12 |
|
Panthéons, on grava son nom sur vos pilastres ! |
12 |
|
On ne regarda plus qu'un seul côté des temps ; |
12 |
|
On ne se souvint plus que des jours éclatants ; |
12 |
| 225 |
Cet homme étrange avait comme enivré l'histoire ; |
12 |
|
La justice à l'œil froid disparut sous sa gloire ; |
12 |
|
On ne vit plus qu'Eylau, Ulm, Arcole, Austerlitz ; |
12 |
|
Comme dans les tombeaux des romains abolis, |
12 |
|
On se mit à fouiller dans ces grandes années ; |
12 |
| 230 |
Et vous applaudissiez, nations inclinées, |
12 |
|
Chaque fois qu'on tirait de ce sol souverain |
12 |
|
Ou le consul de marbre ou l'empereur d'airain ! |
12 |
|
|
| V |
|
Le nom grandit quand l'homme tombe ; |
8 |
|
Jamais rien de tel n'avait lui. |
8 |
| 235 |
Calme, il écoutait dans sa tombe |
8 |
|
La terre qui parlait de lui. |
8 |
|
|
La terre disait : « la victoire |
8 |
|
A suivi cet homme en tous lieux. |
8 |
|
Jamais tu n'as vu, sombre histoire, |
8 |
| 240 |
Un passant plus prodigieux ! |
8 |
|
|
Gloire au maître qui dort sous l'herbe |
8 |
|
Gloire à ce grand audacieux ! |
8 |
|
Nous l'avons vu gravir, superbe, |
8 |
|
Les premiers échelons des cieux ! |
8 |
|
| 245 |
Il envoyait, âme acharnée, |
8 |
|
Prenant Moscou, prenant Madrid, |
8 |
|
Lutter contre la destinée |
8 |
|
Tous les rêves de son esprit. |
8 |
|
|
À chaque instant, rentrant en lice. |
8 |
| 250 |
Cet homme aux gigantesques pas |
8 |
|
Proposait quelque grand caprice |
8 |
|
À Dieu qui n'y consentait pas. |
8 |
|
|
Il n'était presque plus un homme. |
8 |
|
Il disait, grave et rayonnant, |
8 |
| 255 |
En regardant fixement Rome : |
8 |
|
C'est moi qui règne maintenant ! |
8 |
|
|
Il voulait, héros et symbole, |
8 |
|
Pontife et roi, phare et volcan, |
8 |
|
Faire du Louvre un Capitole |
8 |
| 260 |
Et de Saint-Cloud un Vatican. |
8 |
|
|
César, il eût dit à Pompée : |
8 |
|
Sois fier d'être mon lieutenant ! |
8 |
|
On voyait luire son épée |
8 |
|
Au fond d'un nuage tonnant. |
8 |
|
| 265 |
Il voulait, dans les frénésies |
8 |
|
De ses vastes ambitions, |
8 |
|
Faire devant ses fantaisies |
8 |
|
Agenouiller les nations, |
8 |
|
|
Ainsi qu'en une urne profonde, |
8 |
| 270 |
Mêler races, langues, esprits, |
8 |
|
Répandre Paris sur le monde, |
8 |
|
Enfermer le monde en Paris ! |
8 |
|
|
Comme Cyrus dans Babylone, |
8 |
|
Il voulait sous sa large main, |
8 |
| 275 |
Ne faire du monde qu'un trône |
8 |
|
Et qu'un peuple du genre humain, |
8 |
|
|
Et bâtir, malgré les huées, |
8 |
|
Un tel empire sous son nom |
8 |
|
Que Jéhovah dans les nuées |
8 |
| 280 |
Fût jaloux de Napoléon ! » |
8 |
|
|
| VI |
|
Enfin, mort triomphant, il vit sa délivrance, |
12 |
|
Et l'océan rendit son cercueil à la France. |
12 |
|
|
L'homme, depuis douze ans, sous le dôme doré, |
12 |
|
Reposait, par l'exil et par la mort sacré ; |
12 |
| 285 |
En paix ! — quand on passait près du monument sombre, |
12 |
|
On se le figurait, couronne au front, dans l'ombre, |
12 |
|
Dans son manteau semé d'abeilles d'or, muet, |
12 |
|
Couché sous cette voûte où rien ne remuait, |
12 |
|
Lui, l'homme qui trouvait la terre trop étroite, |
12 |
| 290 |
Le sceptre en sa main gauche, et l'épée en sa droite, |
12 |
|
À ses pieds son grand aigle ouvrant l'œil à demi, |
12 |
|
Et l'on disait : c'est là qu'est César endormi ! |
12 |
|
|
Laissant dans la clarté marcher l'immense ville, |
12 |
|
Il dormait ; il dormait confiant et tranquille. |
12 |
|
|
| VII |
| 295 |
Une nuit, — c'est toujours la nuit dans le tombeau, |
12 |
|
Il s'éveilla. Luisant comme un hideux flambeau, |
12 |
|
D'étranges visions emplissaient sa paupière ; |
12 |
|
Des rires éclataient sous son plafond de pierre ; |
12 |
|
Livide, il se dressa, la vision grandit ; |
12 |
| 300 |
Ô terreur ! une voix qu'il reconnut, lui dit : |
12 |
|
|
— Réveille-toi. Moscou, Waterloo, Sainte-Hélène, |
12 |
|
L'exil, les rois geôliers, l'Angleterre hautaine |
12 |
|
Sur ton lit accoudée à ton dernier moment, |
12 |
|
Sire, cela n'est rien. Voici le châtiment : |
12 |
|
| 305 |
La voix alors devint âpre, amère, stridente, |
12 |
|
Comme le noir sarcasme et l'ironie ardente ; |
12 |
|
C'était le rire amer mordant un demi-dieu. |
12 |
|
|
— Sire ! on t'a retiré de ton Panthéon bleu ! |
12 |
|
Sire ! on t'a descendu de ta haute colonne ! |
12 |
| 310 |
Regarde : des brigands, dont l'essaim tourbillonne, |
12 |
|
D'affreux bohémiens, des vainqueurs de charnier |
12 |
|
Te tiennent dans leurs mains et t'ont fait prisonnier. |
12 |
|
À ton orteil d'airain leur patte infâme touche. |
12 |
|
Ils t'ont pris. Tu mourus, comme un astre se couche. |
12 |
| 315 |
Napoléon-le-Grand, empereur ; tu renais |
12 |
|
Bonaparte, écuyer du cirque Beauharnais. |
12 |
|
Te voilà dans leurs rangs, on t'a, l'on te harnache. |
12 |
|
Ils t'appellent tout haut grand homme, entr'eux, ganache |
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Ils traînent sur Paris, qui les voit s'étaler, |
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Des sabres qu'au besoin ils sauraient avaler. |
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Aux passants attroupés devant leur habitacle, |
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Ils disent, entends-les : — Empire à grand spectacle ! |
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Le pape est engagé dans la troupe ; c'est bien, |
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Nous avons mieux ; le czar en est ; mais ce n'est rien, |
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Le czar n'est qu'un sergent, le pape n'est qu'un bonze, |
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Nous avons avec nous le bonhomme de bronze ! |
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Nous sommes les neveux du grand Napoléon ! |
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Et Fould, Magnan, Rouher, Parieu caméléon, |
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Font rage. Ils vont montrant un sénat d'automates. |
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Ils ont pris de la paille au fond des casemates |
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Pour empailler ton aigle, ô vainqueur d'Iéna ! |
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Il est là, mort, gisant, lui qui si haut plana, |
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Et du champ de bataille il tombe au champ de foire. |
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Sire, de ton vieux trône ils recousent la moire. |
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Ayant dévalisé la France au coin d'un bois, |
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Ils ont à leurs haillons du sang, comme tu vois, |
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Et dans son bénitier Sibour lave leur linge. |
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Toi, lion, tu les suis ; leur maître, c'est le singe. |
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Ton nom leur sert de lit, Napoléon premier. |
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On voit sur Austerlitz un peu de leur fumier. |
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Ta gloire est un gros vin dont leur honte se grise ; |
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Cartouche essaie et met ta redingote grise ; |
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On quête des liards dans le petit chapeau ; |
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Pour tapis sur la table ils ont mis ton drapeau ; |
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À cette table immonde où le grec devient riche, |
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Avec le paysan on boit, on joue, on triche. |
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Tu te mêles, compère, à ce tripot hardi, |
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Et ta main qui tenait l'étendard de Lodi, |
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Cette main qui portait la foudre, ô Bonaparte, |
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Aide à piper les dés et fait sauter la carte. |
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Ils te forcent à boire avec eux, et Carlier |
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Pousse amicalement d'un coude familier |
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Votre majesté, sire, et Piétri dans son antre |
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Vous tutoie, et Maupas vous tape sur le ventre. |
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Faussaires, meurtriers, escrocs, forbans, voleurs, |
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Ils savent qu'ils auront, comme toi, des malheurs ; |
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Leur soif en attendant vide la coupe pleine, |
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À ta santé ; Poissy trinque avec Sainte-Hélène. |
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Regarde ! bals, sabbats, fêtes matin et soir. |
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La foule au bruit qu'ils font se culbute pour voir ; |
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Debout sur le tréteau qu'assiège une cohue |
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Qui rit, bâille, applaudit, tempête, siffle, hue, |
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Entouré de pasquins agitant leur grelot, |
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— Commencer par Homère et finir par Callot ! |
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Épopée ! épopée ! oh ! quel dernier chapitre ! — |
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Près de Troplong paillasse et de Baroche pitre, |
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Devant cette baraque, abject et vil bazar |
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Où Mandrin mal lavé se déguise en César, |
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Riant, l'affreux bandit, dans sa moustache épaisse, |
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Toi, spectre impérial, tu bats la grosse caisse. |
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L'horrible vision s'éteignit. — L'empereur, |
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Désespéré, poussa dans l'ombre un cri d'horreur, |
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Baissant les yeux, dressant ses mains épouvantées ; |
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Les Victoires de marbre à la porte sculptées, |
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Fantômes blancs debout hors du sépulcre obscur, |
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Se faisaient du doigt signe et, s'appuyant au mur, |
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Écoutaient le titan pleurer dans les ténèbres. |
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Et lui, cria : démon aux visions funèbres, |
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Toi qui me suis partout, que jamais je ne vois. |
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Qui donc es-tu ? — Je suis ton crime, dit la voix. |
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La tombe alors s'emplit d'une lumière étrange |
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Semblable à la clarté de Dieu quand il se venge ; |
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Pareils aux mots que vit resplendir Balthazar, |
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Deux mots dans l'ombre écrits flamboyaient sur César ; |
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Bonaparte, tremblant comme un enfant sans mère, |
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Leva sa face pâle et lut : — DIX-HUIT-BRUMAIRE ! |
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Jersey,
30 novembre 1852.
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