| LIVRE V |
| L'AUTORITÉ EST SACRÉE |
| VII |
| LES GRANDS CORPS DE L'ÉTAT |
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Ces hommes passeront comme un ver sur le sable. |
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Qu'est-ce que tu ferais de leur sang méprisable ? |
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Le dégoût rend clément. |
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Retenons la colère âpre, ardente, électrique. |
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Peuple, si tu m'en crois, tu prendras une trique |
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Au jour du châtiment. |
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Ô de Soulouque-deux burlesque cantonade ! |
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Ô ducs de Trou-Bonbon, marquis de Cassonade, |
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Souteneurs du larron, |
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Vous dont la Poésie, ou sublime ou mordante, |
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Ne sait que faire, gueux, trop grotesques pour Dante, |
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Trop sanglants pour Scarron, |
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Ô jongleurs, noirs par l'âme et par la servitude, |
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Vous vous imaginez un lendemain trop rude, |
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Vous êtes trop tremblants, |
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Vous croyez qu'on en veut, dans l'exil où nous sommes, |
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À cette peau qui fait qu'on vous prend pour des hommes ; |
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Calmez-vous, nègres blancs ! |
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Cambyse, j 'en conviens, eût eu ce cœur de roche |
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De faire asseoir Troplong sur la peau de Baroche ; |
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Au bout d'un temps peu long, |
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Il eût crié : cet autre est pire ! qu'on l'étrangle ! |
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Et, j 'en conviens encore, eût fait asseoir Delangle |
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Sur la peau de Troplong. |
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Cambyse était stupide et digne d'être auguste ; |
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Comme s'il suffisait pour qu'un être soit juste, |
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Sans vices, sans orgueil, |
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Pour qu'il ne soit pas traître à la loi, ni transfuge, |
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Que d'une peau de tigre ou d'une peau de juge |
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On lui fasse un fauteuil ! |
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Toi, peuple, tu diras : — ces hommes se ressemblent. |
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Voyons les mains, — et tous trembleront comme tremblent |
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Les loups pris aux filets. |
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Bon. Les uns ont du sang, qu'au bagne on les écroue, |
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À la chaîne ! Mais ceux qui n'ont que de la boue, |
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Tu leur diras : — Valets ! |
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La loi râlait, ayant en vain crié : main-forte ! |
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Vous avez partagé les habits de la morte. |
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Par César achetés, |
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De tous nos droits livrés vous avez fait des ventes ; |
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Toutes ses trahisons ont trouvé pour servantes |
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Toutes vos lâchetés ! |
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Allez, fuyez, vivez ! pourvu que, mauvais prêtre, |
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Mauvais juge, on vous voie en vos trous disparaître, |
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Rampant sur vos genoux, |
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Et qu'il ne reste rien, sous les cieux que Dieu dore, |
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Sous le splendide azur où se lève l'aurore, |
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Rien de pareil à vous ! |
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Vivez, si vous pouvez ! l'opprobre est votre asile. |
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Vous aurez à jamais, toi, cardinal Basile, |
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Toi, sénateur Crispin, |
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De quoi boire et manger dans vos fuites lointaines |
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Si le mépris se boit comme l'eau des fontaines, |
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Si la honte est du pain ! |
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Peuple, alors nous prendrons au collet tous ces drôles, |
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Et tu les jetteras dehors par les épaules |
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À grands coups de bâton ; |
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Et dans le Luxembourg, blancs sous les branches d'arbre, |
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Vous nous approuverez de vos têtes de marbre, |
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Ô Lycurgue, ô Caton ! |
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Citoyens ! le néant pour ces laquais se rouvre ; |
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Qu'importe, ô citoyens ! l'abjection les couvre |
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De son manteau de plomb. |
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Qu'importe que le soir, un passant solitaire, |
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Voyant un récureur d'égouts sortir de terre, |
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Dise : tiens ! c'est Troplong ! |
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Qu'importe que Rouher sur le Pont-Neuf se carre, |
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Que Baroche et Delangle, en quittant leur simarre, |
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Prennent des tabliers, |
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Qu'ils s'offrent pour trois sous, oubliés quoiqu'infâmes, |
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Et qu'ils aillent, après avoir sali leurs âmes, |
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Nettoyer vos souliers ! |
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Jersey.
Juin 1853.
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