LIVRE IV |
LA RELIGION EST GLORIFIÉE |
XIII |
ON LOGE À LA NUIT |
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Aventurier conduit par le louche destin, |
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Pour y passer la nuit, jusqu'à demain matin, |
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Entre à l'auberge Louvre avec ta rosse Empire. |
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Molière te regarde et fait signe à Shakspeare ; |
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L'un te prend pour Scapin, l'autre pour Richard trois. |
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Entre en jurant et fais le signe de la croix. |
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L'antique hôtellerie est tout illuminée. |
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L'enseigne, par le temps salie et charbonnée, |
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Sur le vieux fleuve Seine, à deux pas du Pont-Neuf, |
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Crie et grince au balcon rouillé de Charles-Neuf ; |
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On y déchiffre encor ces quelques lettres : — Sacre ; |
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Texte obscur et tronqué, reste du mot Massacre. |
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Un fourmillement sombre emplit ce noir logis. |
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Parmi les chants d'ivresse et les refrains mugis, |
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On rit, on boit, on mange, et le vin sort des outres. |
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Toute une boucherie est accrochée aux poutres. |
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Ces êtres triomphants ont fait quelque bon coup. |
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L'un crie : assommons tout ! et l'autre : empochons tout ! |
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L'autre agite une torche aux clartés aveuglantes. |
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Par places sur les murs on voit des mains sanglantes. |
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Les mets fument ; la braise aux fourneaux empourprés |
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Flamboie ; on voit aller et venir affairés, |
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Des taches à leurs mains, des taches à leurs chausses, |
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Les Rianceys marmitons, les Nisards gâte-sauces ; |
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Et, — derrière la table où sont assis Fortoul, |
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Persil, Piétri, Carlier, Chapuys le capitoul, |
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Ducos et Magne au meurtre ajoutant leur paraphe, |
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Forey dont à Bondy l'on change l'orthographe, |
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Rouher et Radetzky, Haynau près de Drouyn, |
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Le porc Sénat fouillant l'ordure du grouin. |
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Ces gueux ont commis plus de crimes qu'un évêque |
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N'en bénirait. Explore, analyse, dissèque, |
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Dans leur âme où de Dieu le germe est étouffé, |
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Tu ne trouveras rien. — Sus donc, entre coiffé |
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Comme Napoléon, botté comme Macaire. |
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Le général Bertrand te précède ; tonnerre |
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De bravos. Cris de joie aux hurlements mêlés. |
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Les spectres qui gisaient dans l'ombre échevelés |
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Te regardent entrer et rouvrent leurs yeux mornes ; |
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Autour de toi s'émeut l'essaim des maritornes, |
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À beaucoup de jargon mêlant un peu d'argot ; |
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La marquise Toinon, la duchesse Margot, |
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Houris au cœur de verre, aux regards d'escarboucles. |
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Maître ; es-tu la régence ? on poudrera ses boucles ; |
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Es-tu le directoire ? on mettra des madras. |
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Fais, ô bel étranger, tout ce que tu voudras, |
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Ton nom est Million, entre ! — Autour de ces belles, |
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Colombes de l'orgie, ayant toutes des ailes, |
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Folâtrent Suin, Mongis, Turgot et d'Aguesseau, |
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Et Saint-Arnaud qui vole autrement que l'oiseau. |
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Aux trois-quarts gris déjà, Reybell le traboucaire |
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Prend Fould pour un curé dont Sibour est vicaire. |
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Regarde : tout est prêt pour te fêter, bandit. |
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L'immense cheminée au centre resplendit. |
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Ton aigle, une chouette, en blasonne le plâtre. |
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Le bœuf Peuple rôtit tout entier devant l'âtre ; |
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La lècherite chante en recevant le sang ; |
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À côté sont assis, souriant et causant, |
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Magnan qui l'a tué, Troplong qui le fait cuire. |
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On entend cette chair pétiller et bruire, |
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Et sur son tablier de cuir, joyeux et las, |
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Le boucher Carrelet fourbit son coutelas. |
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La marmite Budget pend à la crémaillère. |
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Viens, toi qu'aiment les juifs et que l'église éclaire, |
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Espoir des fils d'Ignace et des fils d'Abraham, |
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Qui t'en vas vers Toulon et qui t'en viens de Ham, |
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Viens, la journée est faite et c'est l'heure de paître. |
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Prends devant ce bon feu ce bon fauteuil, ô maître. |
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Tout ici te vénère et te proclame roi ; |
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Viens ; rayonne, assieds-toi, chauffe-toi, sèche-toi, |
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Sois bon prince, ô brigand ! ô fils de la créole, |
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Dépouille ta grandeur, quitte ton auréole ; |
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Ce qu'on appelle ainsi dans ce nid de félons |
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C'est la boue et le sang collés à tes talons, |
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C'est la fange rouillant ton éperon sordide ; |
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Les héros, les penseurs portent, groupe splendide, |
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Leur immortalité sur leur radieux front ; |
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Toi, tu traînes ta gloire à tes pieds. Entre donc, |
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Ôte ta renommée avec un tire-bottes. |
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Vois, les grands hommes nains et les gloires nabotes |
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T'entourent en chantant, ô Tom-Pouce Attila ! |
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Ce bœuf rôtit pour toi ; Maupas, ton nègre, est là ; |
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Et, jappant dans sa niche au coin du feu, Baroche |
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Vient te lécher les pieds, tout en tournant la broche. |
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Pendant que dans l'auberge ils trinquent à grand bruit, |
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Dehors, par un chemin qui se perd dans la nuit, |
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Hâtant son lourd cheval dont le pas se rapproche, |
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Muet, pensif, avec des ordres dans sa poche, |
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Sous ce ciel noir qui doit redevenir ciel bleu, |
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Arrive l'avenir, le gendarme de Dieu. |
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Jersey.
Novembre 1852.
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