LIVRE IV |
LA RELIGION EST GLORIFIÉE |
IX |
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Ceux qui vivent, ce sont ceux qui luttent ; ce sont |
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Ceux dont un dessein ferme emplit l'âme et le front, |
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Ceux qui d'un haut destin gravissent l'âpre cime, |
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Ceux qui marchent pensifs, épris d'un but sublime, |
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Ayant devant les yeux sans cesse, nuit et jour, |
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Ou quelque saint labeur ou quelque grand amour. |
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C'est le prophète saint prosterné devant l'arche, |
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C'est le travailleur, pâtre, ouvrier, patriarche ; |
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Ceux dont le cœur est bon, ceux dont les jours sont pleins |
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Ceux-là vivent, Seigneur ! les autres, je les plains. |
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Car de son vague ennui le néant les enivre, |
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Car le plus lourd fardeau, c'est d'exister sans vivre. |
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Inutiles, épars, ils traînent ici-bas |
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Le sombre accablement d'être en ne pensant pas. |
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Ils s'appellent vulgus, plebs, la tourbe, la foule. |
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Ils sont ce qui murmure, applaudit, siffle, coule, |
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Bat des mains, foule aux pieds, bâille, dit oui, dit non, |
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N'a jamais de figure et n'a jamais de nom ; |
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Troupeau qui va, revient, juge, absout, délibère, |
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Détruit, prêt à Marat comme prêt à Tibère, |
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Foule triste, joyeuse, habits dorés, bras nus, |
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Pêle-mêle, et poussée aux gouffres inconnus. |
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Ils sont les passants froids, sans but, sans nœud, sans âge ; |
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Le bas du genre humain qui s'écroule en nuage ; |
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Ceux qu'on ne connaît pas, ceux qu'on ne compte pas, |
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Ceux qui perdent les mots, les volontés, les pas. |
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L'ombre obscure autour d'eux se prolonge et recule ; |
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Ils n'ont du plein midi qu'un lointain crépuscule, |
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Car, jetant au hasard les cris, les voix, le bruit, |
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Ils errent près du bord sinistre de la nuit. |
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Quoi, ne point aimer ! suivre une morne carrière |
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Sans un songe en avant, sans un deuil en arrière ! |
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Quoi ! marcher devant soi sans savoir où l'on va ! |
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Rire de Jupiter sans croire à Jéhova ! |
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Regarder sans respect l'astre, la fleur, la femme ! |
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Toujours vouloir le corps, ne jamais chercher l'âme ! |
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Pour de vains résultats faire de vains efforts ! |
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N'attendre rien d'en haut ! ciel ! oublier les morts ! |
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Oh non, je ne suis point de ceux-là ! grands, prospères, |
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Fiers, puissants, ou cachés dans d'immondes repaires, |
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Je les fuis, et je crains leurs sentiers détestés ; |
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Et j'aimerais mieux être, ô fourmis des cités, |
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Tourbe, foule, hommes faux, cœurs morts, races déchues |
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Un arbre dans les bois qu'une âme en vos cohues ! |
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Paris.
Décembre 1848.
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