LIVRE IV |
LA RELIGION EST GLORIFIÉE |
VIII |
DÉJÀ NOMMÉ |
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Malgré moi je reviens, et mes vers s'y résignent, |
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À cet homme qui fut si misérable, hélas ! |
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Et dont Mathieu Molé, chez les morts qui s'indignent, |
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Parle à Boissy d'Anglas. |
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Ô loi sainte ! Justice ! où tout pouvoir s'étaie, |
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Gardienne de tout droit et de tout ordre humain ! |
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Cet homme qui, vingt ans, pour recevoir sa paie, |
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T'avait tendu la main, |
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Quand il te vit sanglante et livrée à l'infâme, |
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Levant tes bras, meurtrie aux talons des soldats, |
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Tourna la tête et dit : qu'est-ce que cette femme ? |
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Je ne la connais pas ! |
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Les vieux partis avaient mis au fauteuil ce juste ! |
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Ayant besoin d'un homme on prit un mannequin. |
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Il eût fallu Caton sur cette chaise auguste, |
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On y jucha Pasquin. |
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Opprobre ! Il dégradait à plaisir l'Assemblée ; |
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Souple, insolent, semblable aux valets familiers, |
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Ses gros lazzis marchaient sur l'éloquence ailée |
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Avec leurs gros souliers. |
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Quand on ne croit à rien, on est prêt à tout faire. |
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Il eût reçu Cromwell ou Monk dans Temple-Bar. |
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Suprême abjection ! riant avec Voltaire, |
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Votant pour Escobar ! |
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Ne sachant que lécher à droite et mordre à gauche, |
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Aidant, à son insu, le crime ; vil pantin, |
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Il entr'ouvrait la porte aux sbires en débauche |
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Qui vinrent un matin. |
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Si l'on avait voulu, pour sauver du déluge, |
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Certes, son traitement, sa place, son trésor, |
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Et sa loque d'hermine et son bonnet de juge |
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Au triple galon d'or, |
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Il eût été complice, il eût rempli sa tâche ; |
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Mais les chefs sur son nom passèrent le charbon ; |
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Ils n'ont pas daigné faire un traître avec ce lâche ; |
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Ils ont dit : à quoi bon ? |
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Sous ce règne où l'on vend de la fange au pied cube, |
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Du moins cet homme a-t-il à jamais disparu, |
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Rustre exploiteur des rois, courtisan du Danube, |
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Hideux flatteur bourru ! |
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Il s'offrait aux brigands après la loi tuée ; |
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Et pour qu'il lâchât prise, aux yeux de tout Paris, |
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Il fallût qu'on lui dît : vieille prostituée, |
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Vois donc tes cheveux gris ! |
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Aujourd'hui méprisé, même de cette clique, |
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On voit pendre la honte à son nom infamant, |
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Et le dernier lambeau de la pudeur publique |
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À son dernier serment. |
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Si par hasard, la nuit, dans les carrefours mornes, |
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Fouillant du croc l'ordure où dort plus d'un secret, |
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Un chiffonnier trouvait cette âme au coin des bornes, |
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Il la dédaignerait ! |
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Jersey.
Décembre 1852.
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