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Ces hommes qui mourront, foule abjecte et grossière, |
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Sont de la boue avant d'être de la poussière. |
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Oui, certe, ils passeront et mourront. Aujourd'hui |
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Leur vue à l'honnête homme inspire un mâle ennui. |
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Envieux, consumés de rages puériles, |
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D'autant plus furieux qu'ils se sentent stériles, |
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Ils mordent les talons de qui marche en avant. |
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Ils sont humiliés d'aboyer, ne pouvant |
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Jusqu'au rugissement hausser leur petitesse. |
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Ils courent, c'est à qui gagnera de vitesse, |
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La proie est là — hurlant et jappant à la fois, |
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Lancés dans le sénat ainsi que dans un bois, |
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Tous contondus, traitant, magistrat, soldat, prêtre, |
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Meute autour du lion, chenil aux pieds du maître, |
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Ils sont à qui les veut, du premier au dernier, |
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Aujourd'hui Bonaparte et demain Changarnier ! |
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Ils couvrent de leur bave honneur, droit, république, |
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La charte populaire et l'œuvre évangélique, |
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Le progrès, ferme espoir des peuples désolés ; |
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Ils sont odieux. — Bien. Continuez, allez ! |
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Quand l'austère penseur qui, loin des multitudes, |
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Rêvait hier encore au fond des solitudes, |
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Apparaissant soudain dans sa tranquillité, |
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Vient au milieu de vous dire la vérité, |
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Défendre les vaincus, rassurer la patrie, |
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Éclatez ! répandez cris, injures, furie, |
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Ruez-vous sur son nom comme sur un butin ! |
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Vous n'obtiendrez de lui qu'un sourire hautain, |
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Et pas même un regard ! — Car cette âme sereine |
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Méprisant votre estime, estime votre haine. |
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