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Donc un homme a vécu qui s'appelait Varron, |
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Un autre Paul-Émile, un autre Cicéron ; |
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Ces hommes ont été grands, puissants, populaires, |
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Ont marché, précédés des faisceaux consulaires, |
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Ont été généraux, magistrats, orateurs ; |
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Ces hommes ont parlé devant les sénateurs ; |
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Ils ont vu, dans la poudre et le bruit des armées, |
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Frissonnantes, passer les aigles enflammées ; |
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La foule les suivait et leur battait des mains ; |
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Ils sont morts ; on a fait à ces fameux Romains |
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Des tombeaux dans le marbre, et d'autres dans l'histoire ; |
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Leurs bustes, aujourd'hui, graves comme la gloire, |
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Dans l'ombre des palais ouvrant leurs vagues yeux, |
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Rêvent autour de nous, témoins mystérieux ; |
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Ce qui n'empêche pas, nous, gens des autres âges, |
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Que, lorsque nous parlons de ces grands personnages, |
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Nous ne disions : Tel jour Varron fut un butor, |
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Paul-Émile a mal fait, Cicéron eut grand tort. |
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Et lorsque nous traitons ainsi ces morts illustres, |
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Tu prétends, toi, maraud, goujat parmi les rustres, |
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Que je parle de toi qui lasses le dédain, |
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Sans dire hautement : cet homme est un gredin ! |
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Tu veux que nous prenions des gants et des mitaines |
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Avec toi qu'eût chassé Sparte aussi bien qu'Athènes ! |
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Force gens t'ont connu jadis quand tu courais |
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Les brelans, les enfers, les trous, les cabarets, |
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Quand on voyait, le soir, tantôt dans l'ombre obscure, |
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Tantôt devant la porte entr'ouverte et peu sûre |
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D'un antre d'où sortait une rouge clarté, |
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Ton chef branlant couvert d'un feutre cahoté. |
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Tu t'es fait broder d'or par l'empereur bohême. |
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Ta vie est une farce et se guinde en poème. |
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Et que m'importe à moi, penseur, juge, ouvrier, |
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Que décembre, étranglant dans ses poings février, |
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T'installe en un palais, toi qui souillais un bouge ! |
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Allez aux tapis-francs de Vanvre et de Montrouge, |
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Courez aux galetas, aux caves, aux taudis, |
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Les échos vous diront partout ce que je dis : |
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Ce drôle était voleur avant d'être ministre ! |
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Ah ! tu veux qu'on t'épargne, imbécile sinistre ! |
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Ah ! te voilà content, satisfait, souriant ! |
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Sois tranquille. J'irai par la ville criant : |
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Citoyens ! voyez-vous ce jésuite aux yeux jaunes ? |
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Jadis, c'était Brutus. Il haïssait les trônes, |
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Il les aime aujourd'hui. Tous métiers lui sont bons : |
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Il est pour le succès. Donc à bas les Bourbons, |
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Mais vive l'empereur ! à bas tribune et charte ! |
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Il déteste Chambord, mais il sert Bonaparte. |
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On l'a fait sénateur, ce qui le rend fougueux. |
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Si les choses étaient à leur place, ce gueux |
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Qui n'a pas, nous dit-il en déclamant son rôle, |
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Les fleurs-de-lys au cœur, les aurait sur l'épaule. |
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