| LIVRE IV |
| LA RELIGION EST GLORIFIÉE |
| IV |
| À DES JOURNALISTES DE ROBE COURTE |
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Parce que, jargonnant vêpres, jeûne et vigile, |
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Exploitant Dieu qui rêve au fond du firmament, |
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Vous avez, au milieu du divin évangile, |
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Ouvert boutique effrontément ; |
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Parce que vous feriez prendre à Jésus la verge, |
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Cyniques brocanteurs sortis on ne sait d'où ; |
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Parce que vous allez vendant la sainte Vierge |
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Dix sous avec miracle et sans miracle un sou ; |
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Parce que vous contez d'effroyables sornettes |
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Qui font des temples saints trembler les vieux piliers, |
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Parce que votre style éblouit les lunettes |
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Des duègnes et des marguilliers ; |
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Parce que la soutane est sous vos redingotes, |
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Parce que vous sentez la crasse et non l'œillet, |
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Parce que vous bâclez un journal de bigotes |
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Pensé par Escobar, écrit par Patouillet ; |
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Parce qu'en balayant leurs portes, les concierges |
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Poussent dans le ruisseau ce pamphlet méprisé ; |
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Parce que vous mêlez à la cire des cierges |
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Votre affreux suif vert-de-grisé ; |
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Parce qu'à vous tout seuls vous faites une espèce ; |
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Parce qu'enfin, blanchis dehors et noirs dedans, |
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Criant mea-culpa, battant la grosse caisse, |
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La boue au cœur, la larme à l'œil, le fifre aux dents, |
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Pour attirer les sots qui donnent tête-bêche |
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Dans tous les vils panneaux du mensonge immortel, |
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Vous avez adossé le tréteau de Bobêche |
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Aux saintes pierres de l'autel, |
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Vous vous croyez le droit, trempant dans l'eau bénite |
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Cette griffe qui sort de votre abject pourpoint, |
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De dire : je suis saint, ange, vierge et jésuite, |
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J'insulte les passants et je ne me bats point ! |
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Ô pieds plats ! votre plume au fond de vos masures |
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Griffonne, va, vient, court, boit l'encre, rend du fiel, |
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Bave, égratigne et crache ; et ses éclaboussures |
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Font des taches jusques au ciel ! |
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Votre immonde journal est une charretée |
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De masques déguisés en prédicants camus, |
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Qui passent en prêchant la cohue ameutée |
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Et qui parlent argot entre deux oremus. |
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Vous insultez l'esprit, l'écrivain dans ses veilles, |
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Et le penseur rêvant sur les libres sommets ; |
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Et quand on va chez vous pour chercher vos oreilles, |
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Vos oreilles n'y sont jamais. |
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Après avoir lancé l'affront et le mensonge, |
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Vous fuyez, vous courez, vous échappez aux yeux. |
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Chacun a ses instincts, et s'enfonce et se plonge, |
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Le hibou dans les trous et l'aigle dans les cieux ! |
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Vous, où vous cachez-vous ? dans quel hideux repaire ? |
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O Dieu ! l'ombre où l'on sent tous les crimes passer |
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S'y fait autour de vous plus noire et la vipère |
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S'y glisse et vient vous y baiser. |
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Là vous pouvez, dragons qui rampez sous les presses, |
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Vous vautrer dans la fange où vous jettent vos goûts. |
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Le sort qui dans vos cœurs mit toutes les bassesses |
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Doit faire en vos taudis passer tous les égouts. |
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Bateleurs de l'autel, voilà quels sont vos rôles. |
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Et quand un galant homme à de tels compagnons |
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Fait cet immense honneur de leur dire : mes drôles, |
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Je suis votre homme ; dégainons ! |
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— Un duel ! nous ! des chrétiens ! jamais ! — et ces crapules |
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Font des signes de croix et jurent par les saints. |
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Lâches gueux, leur terreur se déguise en scrupules, |
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Et ces empoisonneurs ont peur d'être assassins. |
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Bien, écoutez : la trique est là, fraîche coupée. |
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On vous fera cogner le pavé du menton ; |
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Car sachez-le, coquins, on n'esquive l'épée |
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Que pour rencontrer le bâton. |
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Vous conquîtes la Seine et le Rhin et le Tage. |
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L'esprit humain rogné subit votre compas. |
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Sur les publicains juifs vous avez l'avantage, |
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Maudits ! Judas est mort, Tartuffe ne meurt pas. |
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Iago n'est qu'un fat près de votre Basile. |
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La Bible en vos greniers pourrit mangée aux vers. |
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Le jour où le mensonge aurait besoin d'asile, |
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Vos cœurs sont là, tout grands ouverts. |
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Vous insultez le juste abreuvé d'amertumes. |
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Tous les vices, quittant veste, cape et manteau, |
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Vont se masquer chez vous et trouvent des costumes. |
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On entre Lacenaire, on sort Contrafatto. |
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Les âmes sont pour vous des bourses et des banques. |
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Quiconque vous accueille a d'affreux repentirs. |
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Vous vous faites chasser, et par vos saltimbanques |
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Vous parodiez les martyrs. |
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L'église du bon Dieu n'est que votre buvette. |
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Vous offrez l'alliance à tous les inhumains. |
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On trouvera du sang au fond de la cuvette |
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Si jamais, par hasard, vous vous lavez les mains. |
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Vous seriez des bourreaux si vous n'étiez des cuistres. |
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Pour vous le glaive est saint et le supplice est beau ; |
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Ô monstres ! vous chantez dans vos hymnes sinistres |
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Le bûcher, votre seul flambeau ! |
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Depuis dix-huit cents ans Jésus, le doux pontife, |
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Veut sortir du tombeau qui lentement se rompt, |
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Mais vous faites effort, ô valets de Caïphe, |
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Pour faire retomber la pierre sur son front ! |
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Ô cafards ! votre échine appelle l'étrivière. |
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Le son juste et railleur fait chasser Loyola |
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De France par le fouet d'un pape, et de Bavière |
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Par la cravache de Lola. |
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Allez, continuez, tournez la manivelle |
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De votre impur journal, vils grimauds dépravés ; |
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Avec vos ongles noirs grattez votre cervelle ; |
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Calomniez, hurlez, mordez, mentez, vivez ! |
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Dieu prédestine aux dents des chevreaux les brins d'herbes, |
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La mer aux coups de vent, les donjons aux boulets, |
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Aux rayons du soleil les parthénons superbes, |
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Vos faces aux larges soufflets. |
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Sus donc ! cherchez les trous, les recoins, les cavernes ! |
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Cachez-vous, plats vendeurs d'un fade orviétan, |
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Pitres dévots, marchands d'infâmes balivernes, |
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Vierges comme l'eunuque, anges comme satan ! |
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Ô saints du ciel ! est-il, sous l'œil de Dieu qui règne, |
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Charlatans plus hideux et d'un plus lâche esprit, |
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Que ceux qui, sans frémir, accrochent leur enseigne |
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Aux clous saignants de Jésus-Christ ! |
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Septembre 1850.
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