LIVRE IV |
LA RELIGION EST GLORIFIÉE |
I |
SACRE ESTO |
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Non, Liberté ! non, Peuple, il ne faut pas qu'il meure ! |
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Oh ! certes, ce serait trop simple, en vérité, |
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Qu'après avoir brisé les lois, et sonné l'heure |
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Où la sainte pudeur au ciel a remonté ; |
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Qu'après avoir gagné sa sanglante gageure, |
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Et vaincu par l'embûche et le glaive et le feu ; |
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Qu'après son guet-apens, ses meurtres, son parjure, |
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Son faux serment, soufflet sur la face de Dieu ; |
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Qu'après avoir traîné la France, au cœur frappée, |
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Et par les pieds liée, à son immonde char, |
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Cet infâme en fût quitte avec un coup d'épée |
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Au cou comme Pompée, au flanc comme César ! |
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Non ! il est l'assassin qui rôde dans les plaines ; |
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Il a tué, sabré, mitraillé sans remords, |
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Il fit la maison vide, il fit les tombes pleines, |
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Il marche, il va, suivi par l'œil fixe des morts ; |
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À cause de cet homme, empereur éphémère, |
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Le fils n'a plus de père et l'enfant plus d'espoir, |
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La veuve à genoux pleure et sanglote, et la mère |
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N'est plus qu'un spectre assis sous un long voile noir ; |
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Pour filer ses habits royaux, sur les navettes |
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On met du fil trempé dans le sang qui coula ; |
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Le boulevard Montmartre a fourni ses cuvettes, |
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Et l'on teint son manteau dans cette pourpre-là ; |
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Il vous jette à Cayenne, à l'Afrique, aux sentines, |
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Martyrs, héros d'hier et forçats d'aujourd'hui ! |
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Le couteau ruisselant des rouges guillotines |
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Laisse tomber le sang goutte à goutte sur lui ; |
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Lorsque la trahison, sa complice livide, |
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Vient et frappe à sa porte, il fait signe d'ouvrir ; |
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Il est le fratricide ! Il est le parricide ! |
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Peuples, c'est pour cela qu'il ne doit pas mourir ! |
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Gardons l'homme vivant. Oh ! châtiment superbe ! |
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Oh ! S'il pouvait un jour passer par le chemin, |
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Nu, courbé, frissonnant, comme au vent tremble l'herbe, |
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Sous l'exécration de tout le genre humain ! |
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Étreint par son passé tout rempli de ses crimes, |
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Comme par un carcan tout hérissé de clous, |
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Cherchant les lieux profonds, les forêts, les abîmes, |
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Pâle, horrible, effaré, reconnu par les loups ; |
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Dans quelque bagne vil n'entendant que sa chaîne, |
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Seul, toujours seul, parlant en vain aux rochers sourds, |
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Voyant autour de lui le silence et la haine, |
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Des hommes nulle part et des spectres toujours ; |
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Vieillissant, rejeté par la mort comme indigne, |
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Tremblant sous la nuit noire, affreux sous le ciel bleu… |
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Peuples, écartez-vous ! cet homme porte un signe : |
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Laissez passer Caïn ! Il appartient à Dieu. |
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Jersey.
Octobre 1852.
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