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L'histoire a pour égout des temps comme les nôtres ; |
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Et c'est là que la table est mise pour vous autres. |
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C'est là, sur cette nappe où, joyeux, vous mangez, |
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Qu'on voit, — tandis qu'ailleurs, nus et de fers chargés, |
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Agonisent, sereins, calmes, le front sévère, |
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Socrate à l'Agora, Jésus-Christ au Calvaire, |
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Colomb dans son cachot, Jean Hus sur son bûcher, |
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Et que l'humanité pleure et n'ose approcher |
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Tous ces gibets où sont les justes et les sages ; |
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C'est là qu'on voit trôner dans la longueur des âges, |
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Parmi les vins, les luths, les viandes, les flambeaux, |
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Sur des coussins de pourpre oubliant les tombeaux, |
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Ouvrant et refermant leurs féroces mâchoires, |
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Ivres, heureux, affreux, la tête dans des gloires, |
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Tout le troupeau hideux des satrapes dorés ; |
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C'est là qu'on entend rire et chanter, entourés |
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De femmes couronnant de fleurs leurs turpitudes, |
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Dans leur lascivité prenant mille attitudes, |
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Laissant peuples et chiens en bas ronger les os, |
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Tous les hommes requins, tous les hommes pourceaux, |
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Les princes de hasard plus fangeux que les rues, |
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Les goinfres courtisans, les altesses ventrues, |
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Toute gloutonnerie et toute abjection |
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Depuis Cambacérès jusqu'à Trimalcion. |
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